За дверьми

Вот сидишь дома и думаешь как бы хорошо было бы пройтись по улицам, вдохнуть свежий воздух и всмотреться в мелкие детали пейзажей открывающихся у реки. Но вот ты вышел, а вместо трави видишь пустующие бутылки, порванные обертки и то тут, то там валяющиеся окурки сигарет. Вместо свежего воздуха вдохнешь сигаретный дым, который выдохнул мимо проходящий сморчок-подросток или покрытый грубой щетиной пьяница. Начинаешь уже всматриваться и видишь несчастный бабушек, которые а пару с бомжами роются в мусорках в поиске бутылок, чтобы сдать их и купить себе хлеба, при этом понимаешь, чтобы бомжу не надо хлеба, а лишь бутылка водки, а ведь когда-то он был таким как ты и даже не думал, что станет "диким отбросом общества"; оборванцы малыши пьяниц родителей бегают у остановок и выпрашивают хотя бы несколько монет; при том что на тех же остановках сидят так называемые мажоры и матерятся, называя девушек телками и кобылами, а те услышав, что это предназначалось им вместо того, чтобы вмазать по рылу, хихикают и бегут к ним с распростертыми объятьями; а где-то за школьным забором детишки первоклашки матерятся так, что даже последний каменщик на стройке так не умеет. И вот ты бредешь к себе домой, и даже не бредешь, а бежишь, только бы побыстрее скрыться от всего ужаса, что твориться в городе. Но ведь хочется, чтобы было по другому...