Роберт Рождественский Опции

[Ллуэллин]

Роберт Иванович родился 20 июня 1932 в алтайском крае.
Его отчество и фамилия — по отчиму.
После окончания гимназии в Омске поступил в Петрозаводский университет, где начинает писать стихи (первые напечатаны в 1950). Оставляет университет ради Литературного института им. А. М. Горького (1956)
Стихи Рождественского очень динамичны, несут глубокий смысл, ясны и понятны. Образы, используемые поэтом, чрезвычайно выразительны, практически визуальны.
Умер он 19 августа 1994 года. После смерти поэта вышел сборник «Последние стихи Роберта Рождественского».
________________________________________________________________________________

Ежедневное чудо - не чудо...

Ежедневное чудо --
не чудо
Ежедневное горе --
не горе.
Настоящее горе
другое.
И о нем говорить не хочу я.
Ежедневные блестки --
как ветошь.
Ежедневная ноша
не давит.
В ежедневные слезы
не веришь
Не тревожит.
Надоедает.
Лжет язык
в ежедневном застолье.
Бесконечные вопли
писклявы.
Постоянные вздохи --
не вздохи
Ежедневные клятвы --
не клятвы.
Ежедневная ссора --
не ссора...
Но,
над спелой росой
нависая,
вдруг встает
ежедневное солнце.
Ошарашивая.
Потрясая.
Ежедневной земли
не убудет...
И шепчу я,
охрипнув от песен:
пусть любовь
ежедневною
будет.
Ежедневной, как хлеб.
Если есть он.


Разговор со случайным знакомым

- Смотри, как дышит эта ночь.
Звезда, уставшая светлеть,
упала,
обожгла плечо...
- Чо?
- Смотри, как вкрадчивый туман
прижался
к молодой воде...
- Где?
- Он полночью поклялся ей,
он взял в свидетели
луну!..
- Ну?!
- Они сейчас уйдут в песок,
туда,
где не видать ни зги...
- Гы!..
- И ощутив побег реки,
в беспамятстве забьется ерш!..
- Врешь!..
- Да нет, я говорю тебе,
что столько тайн хранит земля,
березы, ивы и ольха...
- Ха!..
- А сколько музыки в степях,
в предутреннем дрожанье рос...
- Брось!
- Да погоди!.
Почувствуй ночь,
крадущийся полет совы,
сопенье
медленных лосих...
- Псих!..
- Послушай,
разве можно так:
прожить --
и не узнать весны,
прожить --
и не понять снега?.
- Ага!..

[Twig]

Очень люблю творчество Роберта. Но самое любимое стихотворение вот это:

Парни
с поднятыми воротниками,
в куртках кожаных,
в брюках-джинсах.
Ох, какими словами
вас ругают!
И все время удивляются:
живы?!
О проблеме вашей
спорят журнальчики —
предлагают убеждать,
разъяснять...
Ничего про это дело
вы не знаете.
Да и в общем-то
не хотите
знать...

Равнодушно
меняются
столицы —
я немало повидал их,—
и везде,
посреди любой столицы
вы
стоите,
будто памятник
обманутой мечте.
Манекенами
к витринам приникшие,
каждый вечер —
проверяй по часам —
вы уже примелькались всем,
как нищие.
Что подать вам?
Я не знаю сам.
Завлекают вас
ковбоями и твистами,—
вам давно уже
поднадоел твист.
Вы
покуриваете,
вы посвистываете,
независимый делаете вид.
Может,
девочек ждете?
Да навряд ли!
Вон их сколько —
целые стада.
Ходят около —
юные,
нарядные...
Так чего ж вы ожидаете тогда?!

Я не знаю — почему,
но мне
кажется:
вы попали
в нечестную
игру.
Вам история назначила —
каждому —
по свиданию
на этом углу.
Обещала показать
самое гордое —
мир
без позолоченного зла!
Наврала,
наговорила
с три короба.
А на эти свиданья
не пришла...
Идиотская,
неумная шутка!
Но история
думает
свое...

И с тех пор
неторопливо и жутко
всё вы ждете,
всё ждете
ее.
Вдруг покажется,
вдруг покается,
вдруг избавит
от запойной тоски!..
Вы стоите на углу,
покачиваясь,
вызывающе подняв воротники...

А она проходит мимо —
история,—
раздавая
трехгрошовые истины...
Вы постойте,
парни.
Постойте!
Может быть,
чего-нибудь
и выстоите.