Читаем И ...поем!, Тексты песен...От бардов до рока... Рейтинг Опции

[DiT]

Меня зацепили слова из песни Сплин - "Прочь из моей головы".


Прочь из моей головы!
Наугад в темноту с середины концерта
Сквозь толпу, сквозь охрану, сквозь двери, сквозь парк
Чтоб чуть-чуть постоять над водой на мосту

Прочь из моей головы!
Здесь и так кавардак. Разбросав фотографии, выбросив вещи,
Уничтожив улики.
Все диски отправив в мусорный бак.

Прочь из моей головы!
Твой новый бойфренд пробил все пароли,
Вскрыл все твои ящики, прочитал мои письма к тебе
Ни хуя себе! Ни хуя себе!

Прочь из моей головы!
Босиком, кувырком, с чемоданом в руке
Или без чемодана в руке - налегке, вдалеке
Пока я по тебе не проехал катком

Прочь из моей головы!
Над Москвой на метле, через тернии к звездам
С буквой "у" в левом верхнем углу,
В треугольнике равностороннем на заднем стекле

Прочь из моей головы!
Оборвав провода, спутав карты, фигуры сметая с доски,
Разбивая шлагбаумы на полном ходу,
Оставляя разрушенными города

Из моей головы,
Где сферой становится плоскость,
Где то горит феерверк, то тлеет свечка из воска,
Где музыка Баха смешалась с полотнами Босха
И не дружат между собой полушария мозга.

Где крутиться строчка одна днем и ночью
"ВАЛИ ИЗ МОЕЙ ГОЛОВЫ ОЧЕНЬ СРОЧНО"
И вместе с собой забери о тебе мои мысли
Чтобы Богу не показалось что мы в этом мире слишком зависли...

[Шарик]

Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поэт,
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в "Англетере".

А в 33 — Христу... Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьёшь — везде найду, мол!
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо...
А нынешние — как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 — распяли, но не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

"Слабо стреляться!" В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
"Укоротить поэта!" — вывод ясен.
"И нож в него!" — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись
на время.


В.С.Высоцкий

Сообщение отредактировал Мурзик - 21.03.2007 - 20:41