Литературный кавардак II, или рукописи не горят Опции

[Фарит]

Ищу, ищу тот уголок,
Который был когда-то тут,
И чем же он меня привлёк?
Там поэтический уют.

Там Бродцкий в юности гулял,
И Пушкин там под дубом жил,
Меня там тоже воспитал,
Один скромняга - сторожил.

И дело там не в именах,
Там каждому согреют руки,
А состязание в стихах
Там позволяли только други.

Куда пропал тот уголок,
Где согревался я душою,
Там не было безумных склок,
Был ладно сшит и ладно скроен.

Хочу его восстановить,
Пускай простит меня создатель,
Я снова рад здесь с вами быть,
Пусть не поэт и не писатель.

[Фарит]

Санкт-Петербург, что в нём за диво?
Себе когда-то говорил,
Пусть величаво и красиво,
Столицею когда-то был.

Но только стоит вам коснутся
Ногами этих мостовых,
Архитектуре улыбнутся,
У вас в душе родится стих.

Стих, что взращён очарованьем,
Дворцов, мостов и крепостей,
Запечетлен одним сознаньем,
Всех этих каменных страстей.

И как Онегин вы когда-то,
"Родитесь на брегах Невы",
И станете Петра солдатом,
И узником его мечты.