Литературный кавардак II, или рукописи не горят Опции

[Фарит]

Ищу, ищу тот уголок,
Который был когда-то тут,
И чем же он меня привлёк?
Там поэтический уют.

Там Бродцкий в юности гулял,
И Пушкин там под дубом жил,
Меня там тоже воспитал,
Один скромняга - сторожил.

И дело там не в именах,
Там каждому согреют руки,
А состязание в стихах
Там позволяли только други.

Куда пропал тот уголок,
Где согревался я душою,
Там не было безумных склок,
Был ладно сшит и ладно скроен.

Хочу его восстановить,
Пускай простит меня создатель,
Я снова рад здесь с вами быть,
Пусть не поэт и не писатель.

[Маугли]

Не наш.
полон рот каши,
Хочется писать,
да мысли страшны.
Такое лезет в голову
Без разбору,
Даже Егору-
Не в гору.
Одно слово-глупость,
Тянет за собой тупость.
И вырастает лес фраз
для интереса.
Знаешь, как бывает,
Кто много врет,
Тот сильно выпивает.
Полон мозг ерунды,
Дамы, несите воды...