Здесь будет проза и поэзия, "Унтэ продакшнс" Опции

[Унтэ]

..........Блуждающий в бесконечности путник медленно шел в закат…


......................... Все начинается с утра


......................... Все всегда повторяется с утра


......................... fear


......................... словно умеющая двигаться застывшая картинка


......................... пытающаяся выйти каждый раз новой из старого Полароида





.......... Смерть уже дышала ему в затылок и охлаждала своим леденящим дыханием...



......................... Все заканчивается прискорбно


......................... Все всегда заканчивается больно


......................... regret


......................... Между черным и пустынным


......................... Между удаляющимся и непостоянным


......................... Оставляя за собой как конденсационный след от реактивного самолета



......................... Только медленно стирающуюся память





.......... И лишь эта странная музыка внутри наоборот постоянно выворачивала все что он знал

.......... и не давала сделать последний шаг в небытие...



......................... Труднее всего измениться


......................... Почти невозможно остановиться


......................... change


......................... Но между заблудившимися в этой бескрайней темноте частями


......................... Между всеми теми глупыми и мертвыми переполненными автоматическим днями


......................... Он все же очень любил замедлиться


......................... .......... Чтобы обнажившись послушать тишину

[Унтэ]

Город

Город окутала вязкость, город окутала сырость, город укутал мрак. Городу вскрыли вены...
Угрюмые серые стены домов тянутся неизвестностью, томясь в скучных переулках, где не спасают даже окна. Плачет сопливое небо, низвергая потоки отрешенности. Выстроившись длинной очередью, грустят у магазина поникшие лбы.
Липкие капли дождя не скатываются, едкие проникают...
Ноют конечности, ноет мышление, ноет старик, стоящий на мосту и обеими руками сжимающий последние останки лохмотьев своего сознания, все еще надеется, что согреют.
Иногда кто-то новый, не желая верить, нарушает медленность, издавая безумные вопли и в судорожных конвульсиях пытаясь содрать себя. Но от этого только хуже...
Скрипит прибитая к столбу ржавая табличка, пропитанная жиром и кровью:
............................................................."Добро пожаловать и не имеет смыла жаловаться!"

[Дорик Тупотилов]

Город

Город окутала вязкость, город окутала сырость, город укутал мрак. Городу вскрыли вены...
Угрюмые серые стены домов тянутся неизвестностью, томясь в скучных переулках, где не спасают даже окна. Плачет сопливое небо, низвергая потоки отрешенности. Выстроившись длинной очередью, грустят у магазина поникшие лбы.
Липкие капли дождя не скатываются, едкие проникают...
Ноют конечности, ноет мышление, ноет старик, стоящий на мосту и обеими руками сжимающий последние останки лохмотьев своего сознания, все еще надеется, что согреют.
Иногда кто-то новый, не желая верить, нарушает медленность, издавая безумные вопли и в судорожных конвульсиях пытаясь содрать себя. Но от этого только хуже...
Скрипит прибитая к столбу ржавая табличка, пропитанная жиром и кровью:
............................................................."Добро пожаловать и не имеет смыла жаловаться!"

Городу вскрыли вены... Красивооо... Правда, вскрыли прилично давно, лет эдак за сто. Потому как штамп.
Стены тянутся неизвестностью - не ясно, на каком это языке. Что или кто может тянуться неизвестностью - вопрос вопросов.
Стены томятся в скучных переулках - красиво, но нипанятна. Лучи поддержки им. Истомились, поди.
Окна не спасают даже. Какой недружественный выпад со стороны окон. Такие надежды возлагались на них. Да, от чего и кого должны были спасать? Проклятая неизвестность...
Потоки отрешенности с сопливого неба - ничего не понял, простите. Ну, про отрешенность. Про сопли понял, ясен пень.
Поникшие лбы грустят у магазинов. Лбы поникли, но автор разглядел грусть. К станку бы их, к плугу. Лбов этих.
Липкие капли дождя не скатываются, едкие проникают - кто-то невидимый производит сепарацию капель, отделяя липкие от едких.
Ноет мышление. Ого как. Сильно.
Сжимающий последние останки лохмотьев своего сознания - штамп-штампище. Жирный такой.
Иногда кто-то новый, не желая верить - кому? чему? зачем?
Ржавая табличка, пропитанная жиром и кровью - как железо может пропитаться жиром и кровью? Только покрыться.

Красиво до не могу.
Многозначительно, непонятно, но с претензией.
Прочиталось на одном дыхании.
Респект.