Поэты Интернета..., интересные, талантливые...разные... Опции

[Шарик]

Поэтов в инете- тысячи-тысяч... Встречаются- очень интересные авторы.
Вот, например, УЛЯ КАПРИЗ контркультурный автор именно в хорошем и правильном смысле этого слова.

"...Это талантливо. Это проникнуто болью. Это пронзительно и откровенно. И при этом замешано на крови - на тяжёлых, страстных эмоциях, [*] алкоголе и психическом срыве. Мне по душе искусство более светлое, чистое и радостное. Но и такая поэзия - она тоже описывает нашу жизнь. Подкупает чувство, что пишет живой человек с сердцем, настоящий, чувствующий, ищущий..." Ольга Арефьева.

В сотый раз

в сотый раз не открыв никакую америку
ощущая всем телом случайные шорохи
приведи меня за руку к теплому берегу
напиши мое имя на пляшущем облаке
ожидание взрыва в ответ на касание
пустота тишины и предчувствие вечности -
варианты безумия от осознания
беспокойства души и ее бесконечности

* * *

воспоминания - подстрочником
но время - переводчик скверный
я холодею позвоночником
я становлюсь открытым нервом

я в клочья рвусь и в небо тёмное
кричу: отдай меня, пусти меня
я перемолота, растоптана
обожжена и обессилена

какое странное название
у этой муки окровавленной
но говорят, что мироздание
на нас и держится, раздавленных

на ненароком причастившихся
и в миг ослепших от прозрения
на вознесенных - и разбившихся
но помнящих о воскресении

и этот ужас впрок испытанный
и эту боль с глазами-безднами
любовью называют, видимо
дурацкой, злой и бесполезною


КИНО

а кто-то, наверное, просто снимает кино
на оскар не тянет - дипломная малобюджетка
герой, улыбаясь, пуляет черешней в окно
и часто так курит - а в камеру смотрит так редко

а у героини высокие скулы и сны
широкая майка и тонкие в сеточку руки
она говорит: а возможно не будет весны
она говорит: я умру от тебя и от скуки

а он все смеется: родная, зачем это бред
давай поиграем в любовь и настольные игры
на ужин - омлет и супружеский быстрый минет...

...и нет ничего, что отменит финальные титры

***

[Шарик]

АНОМАЛИЯ... Не все однозначно, но очень... впечатляет...

Черные белые стихи.

***
Снимок.
Небо - белое.
Я - черная.
Ты - добрый.
Что-то не так...
Тьфу! Ну когда я наконец научусь
отличать негатив
от позитива?!

***
Нечаянно
прикусила губу в ранку.
Смеешься, касаешься ее пальцем,
потом - губами:
"Я возьму твою боль... Можно?"
Отрываешься.
"Никогда не видел серебряной крови..."
Вспоминаю.
Поздно.
Шепот крика:
"Это
была
ртуть..."

***
Полночь.
Площадь.
Задранные вверх
людские головы.
Луна начинает раздавать
серебристое молоко света
и длинные черные тени.
Вой.
Судорожные щелчки замков:
это пытаются запереться в своих домах
испуганные волки.

***
Очередь.
Прилавок.
За ним - кто-то.
Не разглядеть.
На весы мерно шлепаются
кровоточащие куски.
Ближе, ближе...
Моя очередь.
"Анубис?.." - "Ваше сердце,
пожалуйста".

***
Ползти
из последних сил.
Обдирая колени и локти,
ноя душой и освинцовев телом -
через туман головы.
Еще чуть-чуть!
Ну!
Перекинув тело над бортиком полуночи,
заставить себя переползти
в новый день.

***
Разорванная в клочки рукопись -
словно горка грязного снега на столе.
Набираю полные горсти.
Не тает.
"Хорошо, договорились -
я тебя сожгу..."

***
Ночь.
Запах липы.
Остановка.
На лавочке чья-то душа
ждет автобуса в рай.

***
Степь.
Звезды.
Линия электропередачи.
Усталый ангел на проводах
штопает небо.

***
Душно.
Свет в окнах.
В темной подворотне
скулит побитой собачонкой
чья-то тоска.

***
Улица.
Месиво под ногами.
Витрина зоомагазина.
В одинокой клетке
на тоненькой жердочке
сидит нахохлившаяся звезда.
Снизу - подпись:
"Канарейка".

***
Небоскреб встал на цыпочки:
по его макушке гуляет рыжий котенок
и трется об луну,
оставляя на ней клочки шерсти...

***
Метро.
Тупик.
На голове бронзового бюста
нервно переминается с лапы на лапу
жар-птица,
с ненавистью глядя
на электронный циферблат:
Иван-царевич опять опаздывает на стрелку
на сорок минут.

***
Я не могу любить.
Я могу только писать:
чернильница вместо сердца...

***
вечер сидит на крыше,
болтает ногами,
играет на губной гармошке,
и мелодия ложится на землю
каплями закатной осени...

***
однажды звезды упадут с неба
килограммом молдавской черешни,
и их продадут на рынке
за бесценок...

***
люди отращивают себе
белые крылья
и уходят в ночное небо -
а я остаюсь.
на улицах моего города
живет только зима -
а я кружу по ним
под взглядами шеренги фонарей
и несу в ладонях, как свечку,
кусочек осени.
мир засыпает навеки -
а у меня опять бессонница...

***
Куда уходит осень?
В старые раны,
в сад у фонтана,
в небо цвета сапфира -
на крыльях по миру,
в жаркие искры
раскрашенных листьев...
Куда уходят птицы?
К собственным гнездам,
к лакомым гроздьям,
к чьим-то порогам,
на чьи-то дороги -
чирикать на ветке,
петь в чьей-то клетке...
Куда уходят сказки?
Песком сквозь пальцы,
слезой сквозь ресницы,
водой сквозь камни,
улыбкой сквозь лица -
в дальние сини,
в синие дали...
Куда уходят сказки?
Спросите у ветра,
а я - не знаю...

***
Я - ледяная бабочка.
Не лови меня, любовь моя:
я растаю в твоих ладонях...

***
Бессонница - черный котенок,
что ходит по моему плечу
и заглядывает в глаза
слепыми вертикальными зрачками,
а потом запускает когти
прямо в воспаленный мозг...

***
Рыжие корки в снегу.
Солнце развалилось на дольки,
как очищенный
мандарин.

***
когда-нибудь
ты придешь в магазин,
чтобы купить меня,
и не глядя
ткнешь пальцем
в зеркальную витрину,
а продавец покачает головой,
увенчанной ненавязчивыми рожками,
и грустно скажет,
что я была,
но уже вся кончилась...

***
Мы не виделись год,
и я не хочу встречи:
на нее придет
черный незнакомец
и будет рядиться
в твою улыбку...

***
Дождь над замерзшим городом.
До самого утра
в бальном зале улицы
беснуются фонари,
оставляя следы -
пятна немного кровавого света
на промокшем промозглом асфальте...

***
Похолодало.
Небо замерзло,
и этой ночью
я буду кататься
по нему на коньках,
пока не закричит
бледный петушок -
луна...
И тогда я растаю.

***
в аду есть местечко
для душ и тел,
называется -
радужным адом:
сказки сбываются,
а потом выясняется,
что сбылись те сказки,
какие хотел,
а не те,
которые надо...

***
В углу копошится
страшная мышь
с мраморными глазами.
Если ее прогнать,
то с поддельного папируса
в комнату шагнет душа
умершей трусихи-кошки,
боязливо прижмет уши
и попросит блюдечко мертвого молока.

***
сидеть на чужом плече
вымершей птицей дронт
теряя перья и сны
в холодный нырять ручей
рыбу тащить наверх
в руку хозяину класть
быть игрушкой его
боясь остаться ничьей.

***
Бетонные карточные домики.
Небо, огороженное колючей проволокой.
Хрупкие скелеты деревьев.
Изможденный Хронос
устало пересыпает из руки в руку
седой песок
из разбитых часов
Времени...

***
это конец
потому что если я буду писать
дальше
у меня сломается перо
в ночном крыле
и кончится душа...