ХОРОШИЕ стихи, как верные друзья..., запало в Душу Опции

[Sacred]

Думаю, у каждого из нас есть какие-то любимые строчки, начиная от "Любите, девки, химию...." и заканчивая "ананасы в шампанском..." и т.д. Давайте выкладывать сюда наши любимые (а может, и наоборот) стихи. Свои сочинения тоже приветствуются!

[Шепот Ветра]

ВЛАДИМИР ГАНДЕЛЬСМАН

Любовь

Пока эти двое идут,
не помня зачем и куда,
взят первый редут
и дрогнули невода.

Пока воздух светел и пуст,
поодаль, не видящий их
в истерике куст
забился и стих.

Кто жизнь так усердно творит?
Стемнеет снаружи — смотри,
как свет озарит
раковину изнутри.

И будет стоять бастион,
под стрелами молний, в дожде, —
Святой Себастьян! —
неведомо где.

[Шепот Ветра]

Однажды, когда я умру до конца
и белый день опадет с лица,
услышу я, как спросонок:
по тонким дранкам заборов моих
бежит, спотыкаясь, веселый мотив:
их трогает палкой ребенок.

И каждая нота в мотиве таком
сама по себе и к тому же с ледком,
как буквы в Клину и Коломне...
И буду я думать: играй же, играй –
про отчий мой край,
про чуждый мой край,
про то, что я знаю, а ты не узнай –
про то, что никак не припомню.

(Ольга Седакова)

[Шоколадка]

Подари мне, любимый, сказку…
Этот быт разъедает душу…
Нас спасают не только ласки,
Если сердца подсказки слушать…
Мне и в радости быть, и в бедах —
Это главная, верь, награда…
И в молчании, и в беседах,
Только вместе, навеки, рядом…

Есть знак качества самый честный —
Это в сердце любовь святая.
Вместе с нею и страсть уместна,
Дружба, искренность… Я не знаю,
Как жила до тебя, любимый…
И зачем я жила без чуда?
Это чувство необходимо
Не затем, чтобы бить посуду,
Упрекать и делить квартиры…
Разделять на «прошло» и «будет»…
Без тебя мне не надо мира…
Знаешь, любящих Бог не судит…

Знаю, будут паденья, встряски,
Нежный шёпот «люблю» на ушко…
Ну, а в старости, словно в сказке,
Мы умрём на одной подушке,
Чтоб, любя, за душой незримой,
Ни секунды не тосковали…
Чтоб о нашей любви, любимый,
Наши внуки потом читали…

Ирина Самарина-Лабиринт

[Strannik]

» Кликните сюда для просмотра оффтоп текста.. «

Подари мне, любимый, сказку…
Этот быт разъедает душу…
Нас спасают не только ласки,
Если сердца подсказки слушать…
Мне и в радости быть, и в бедах —
Это главная, верь, награда…
И в молчании, и в беседах,
Только вместе, навеки, рядом…

Есть знак качества самый честный —
Это в сердце любовь святая.
Вместе с нею и страсть уместна,
Дружба, искренность… Я не знаю,
Как жила до тебя, любимый…
И зачем я жила без чуда?
Это чувство необходимо
Не затем, чтобы бить посуду,
Упрекать и делить квартиры…
Разделять на «прошло» и «будет»…
Без тебя мне не надо мира…
Знаешь, любящих Бог не судит…

Знаю, будут паденья, встряски,
Нежный шёпот «люблю» на ушко…
Ну, а в старости, словно в сказке,
Мы умрём на одной подушке,
Чтоб, любя, за душой незримой,
Ни секунды не тосковали…
Чтоб о нашей любви, любимый,
Наши внуки потом читали…

Ирина Самарина-Лабиринт

хорошенький стих

[Шепот Ветра]

Затворница

В последний год ее привычки изменились.
Идущие мимо странники видели лишь
Замшелое окно невдалеке от церковной паперти.
Через окно ей передавали хлеб и воду.
Несколько слов, наставление. Она знала, кто был
За окном, она молилась за них поименно.
Помню, как она рассказывала мне о своих видениях,
Как она, глухая с рождения,
Преображалась, когда из-за решетки ее окна
Доносились звуки волынки.

Эйлин Ни Куллинан

Любовники-1

Кто мы — любящие люди
или же — нелюди?
Обнажившись, обнаруживаем в себе
незнакомцев, узнающих друг друга на ощупь
по широким шрамам, по ожогам
жестокого желанья. Зачем нам зренье?
Подозревать небожителей
в дурацком адюльтере?
Влюбление заранее значит затмение:
столкновение кровожадных звезд,
безжалостную битву двух династий,
оспаривающих права на королевство.
Жаждем справедливости, расставляя засады,
капаем в сердце яд, яростно желая милосердья.
Такою метой небо метит влюбленных.
И ради того, чтобы тысячекратно
обуяла буря объятий,
они готовы каждый день
тысячекратно умереть.

ХОРХЕ ГАЙТАН ДУРАН

[Lydmila1959]

О ВЕЧНОМ

Есть люди среди самых разных наций –
Рука Творца коснулась их души.
Их не прельщают прелести оваций,
Они всегда работают в тиши.

В руках умелых из обычной глины
Выходят драгоценные дары,
А на холсте обычном их картины
Нас переносят в дивные миры.

Они берут всего семь нот, но снова
Их музыка уснуть нам не даёт.
Они вольны одной лишь силой слова
Унять огонь или расплавить лёд.

Чужды страстей, скромны, смешны немного,
Рассеяны в земных мирских делах,
Они даруют нам к любви дорогу,
Которая останется в веках.

Жестокий век. Жестокие законы.
Захлёстывает всех нас суета.
Они же помнят старые каноны,
И снова мир спасает красота.

И мы, созданья атомного века,
На их творенья глядя, вспомним вновь
О мире, окружившем человека,
О том, что в сердце каждого – любовь...

Они нам говорят о том, что важно,
И в унисон сливают стук сердец.
И, если говорят, что Бог есть в каждом,
В них он – не Повелитель, а Творец.

16.11.2010

Николай Александрович Лосев

© Copyright: Николай Александрович Лосев, 2010
Свидетельство о публикации №110111600100


Сообщение отредактировал Lydmila1959 - 13.07.2016 - 16:00

[Шепот Ветра]

Каждый розовый взоры ласкающий куст
Рос из праха красавиц, из розовых уст.
Каждый стебель, который мы топчем ногами,
Рос из сердца, вчера ещё полного чувств.

Омар Хайям

Есть ремесло - не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.
А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
На снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жить иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой.
И это ремесло.

(Борис Рождественский)

[Шепот Ветра]

Сюнтаро Таникава "Женщина и окно"


Окно – не чьи–то расширенные глаза.
окна – не рамы для неба.
Женщина открывает окно,
и на это всегда есть причина:
вдохнуть ароматную свежесть земли;
выветрить дым от жареной рыбы,
неприятный мужчине:
ему, уходящему на работу,
послать поцелуй;
громким возгласом позвать
разносчика тофу.
из окна ей не виден багровый закат
Из окна нельзя оценить
красоту горящего неба.
если женщина закрывает окно,
и на это всегда есть причины:
чтоб глаза не слезились от пыли;
чтоб не слышать уличный шум,
когда денег нет;
чтобы скрыть от людского взора сварливый вечер
за нарядным стеклом,
не допустить, чтоб при свете звезд
от соблазна мужские глаза ослепли
Женщина решительно опускает задвижку
и задергивает шторы,
украшенные ручной вышивкой.
И комната принадлежит двоим
Изо дня в день старательно
женщина открывает окна,
сверкающие чистотой,
не потому что женщине нравится
ухаживать за окном:
она любит солнце в окне,
любит мужчину, стоящего у окна,
и мир разделенный окном.
Женщина никогда не полезет через окно,
не станет стоять беспечно,
облокотившись на подоконник.
Мягкими пальцами
она проворно открывает окно,
и, когда распахнув створки,
слетаются весело
шумные воробьи.

[Рай Я]

Жестокое танго

В шелке узкие бедра,
плечи обнажены...
Бешеным взрывом аккорда
встречи обречены

если б на вальс! - на танго -
гибель, пожар, огонь!
Чувствуешь: жадно, жарко
лижет твою ладонь

шелка язык? И нервный
танец ломает, скользя,
наши тела. Кто первый
взмолится: так нельзя?

Ты ли шепнешь: хватит...
я ли выдохну: стой!
Темно-синее платье
плавится под рукой...
ДИАНА ЭФЕНДИЕВА

[Маугли]

Дон Кихот
Не падай, надменное горе!
Вставай, молодая тоска!
Да здравствует вне категорий
Высокая роль чудака!

Он будет — заранее ясно —
Смешон и ничтожен на вид,
Кольцом неудач опоясан,
Дымком неустройства повит.

А кто-то кричит: «Декламируй.
Меча не бросай, Дон-Кихот!
В горячей коммерции мира
Ты мелочь, а всё же доход.

Дерись, разъярясь и осмелясь,
И с красным вином в бурдюках,
И с крыльями ветряных мельниц,
Ты этим прославлен в веках.

Недаром, сожженный как уголь,
В потешном сраженный бою,
Меж марионеток и кукол
Ты выбрал богиню свою!

Она тебе сердце пронзает,
Во всем отказав наотрез».
. . . . . . . . . . . . .
Об этом и пишет прозаик,
Когда он в ударе и трезв.

Павел Антокольский.