ХОРОШИЕ стихи, как верные друзья..., запало в Душу Опции

[Sacred]

Думаю, у каждого из нас есть какие-то любимые строчки, начиная от "Любите, девки, химию...." и заканчивая "ананасы в шампанском..." и т.д. Давайте выкладывать сюда наши любимые (а может, и наоборот) стихи. Свои сочинения тоже приветствуются!

[Шарик]

Повеселее...:

Сказка о волшебной силе искусства
СергеЙ Погорелый


Жила-была красотка - и пригожа и умна.
К ней страстью воспылал король, но молвила она:
"Твоею стану, если сам заштопаешь носки".
Король - большой оригинал - повесился с тоски.

Другой державный деспот-царь - и вовсе обалдел
Пока ухаживал за ней - в три раза похудел.
В стогу иголку отыскал, но воду в решете
Не дотащил, расстроился и умер в нищете.

Страну Египет представлял великий фараон -
Печальной участи, увы, не избежал и он.
Простыл, ныряя за кольцом, попал в реестр потерь...
В музее краеведенья есть мумия теперь.

Предполагая повести красотку под венец,
Стрелялся лорд с магараджой - обоих ждал конец.
Тогда решил ее украсть коварный падишах.
Сидел в засаде он, сидел... И с голоду зачах.

К ней табунами сватались генсеки и князья -
Без экскаватора с тех пор на кладбище нельзя.
Барон и граф... Руки ее кто только не просил!
Надежды их питали - жалкий жребий уносил.

На дряхлом мерине верхом там проезжал ковбой.
На банджо взял аккорд-другой и взял ее с собой.
С тех пор прошло немало лет и страсти улеглись...
Вот банджо старое, сынок, дарю тебе. Учись!

[Сунгури]

Александр Дольский

Осужденный на жизнь (посвящено В.Высоцкому)

Словно тысячи тысяч оркестров
Разодрали мелодии плоть.
Миллионы нещадных маэстро
стали палочкой сердце колоть.
Будто бич резал на пропалую,
Оставляя рубцы на челе,
Этот ритм. А цена поцелуев
Нам известна две тысячи лет.
И слова зазвучали как клекот
Пораженного насмерть орла,
Резанули до горла от легких,
И ворочалась совесть и жгла.

Я увидел, как он изначален,
Облекая в простые слова
Наши муки и смех, и печали,
Как повинна его голова.
Застывают в молчаньи зловещем
Власть и Суд, не простив ничего.
Несчастливый становится вещим -
Это счастье для паствы его.
а за грубостью, как ни усердствуй,
Проступает, печалью дыша,
Уязвимае нежное сердце,
И трепещет живая душа.

Если падает бард и скиталец,
Раскидав свои руки, как стрех,
То все ложи пока свои пальцы
Поднимают с улыбками вверх.
И сквозь маски и тон скомроший
Боль сочится не день и не год...
Умирает он не понарошке,
Но из праха опять восстает.
На подмостках судьбы и театра
Исступленно хрипит на весь свет
Осужденный на жизнь гладиатор,
Обреченный на вечность поэт.

[Шарик]

Колдун и воин
Стихи Шухрата Хусаинова



А времени колесо нас снова бросает в мир.
Ты помнишь, я был колдун, а ты был бесстрашный воин?
Я шастал в миру теней дробинкой средь грузных гирь
На зыбких весах Земли, хранящих ее устои...


А ты был вождем людей, ты мир попирал ногой,
А я презирал в душе клинки из каленой стали,
Но каждый из нас умел, то, что не умел другой.
И - главное, что враги бежали от нас, бежали...

Ты все покорял людей, я - мысли учился красть.
Ты все молотил мечом, а я приносил удачу.
Тебе надоела кровь, а мне надоела власть -
Оно ведь и не могло окончиться все иначе...

Ты помнишь мою жену? Ты помнишь, как был сражен
Густым колдовством зрачков, величием ее шага?
И я отравил тебя. Но ты еще был силен,
Когда погрузил свой меч в червивое сердце мага...

А время торопит сны, а во снах тех покоя нет,
Уж тысячу лет подряд под утро мне сводит плечи.
Я, кстати, тебя искал сквозь всю эту прорву лет.
И что-то хотел сказать... Забыл. Ничего, при встрече...

[franca]

Мурзик Колдун и воин Стихи Шухрата Хусаинова мне оч понравилось=)

[Шарик]

Франка! Шухрат Хусаинов- известный бард (ШУХА).
Вот ещё- грустное немного:


Он был книжный капитан из историй,
А она была грустна и прекрасна.
Он тонул в её глазах, словно в море,
И дневник его пестрел тёмно-красным.

А над ней летали Бунин и Герцен,
Только это не смущало мальчишку.
Он то знал, как покорить её сердце.
Он то знал - он прочитал это в книжках.

И, пригладив непослушные кудри,
Он успел за полчаса до отлёта,
И бродил он по тайге и по тундре,
И с горящего стрелял вертолёта.

И ушло на это, где-то, лет десять...
Лишь потом к нему пришло пониманье,
Что не письма ей нужны и не песни,
А зарплата ей нужна и вниманье.

И рванул он на груди душный ворот,
Разрывая свою жизнь на две части,
И когда он прилетел в её город,
Понял он, что потерял своё счастье.

Город замер в тишине снегопада.
Проплывают облака, словно время...
"Знаешь, в жизни у меня всё как надо,
просто нынче грустный день - день рожденья..."

[Светуленция]

Андрей Вознесенский

Бьют женщину

Бьют женщину. Блестит белок.
В машине темень и жара.
И бьются ноги в потолок,
как белые прожектора!

Бьют женщину. Так бьют рабынь.
Она в заплаканной красе
срывает ручку как рубильник,
выбрасываясь
на шоссе!

И взвизгивали тормоза.
К ней подбегали, тормоша.
И волочили и лупили
лицом по лугу и крапиве...
Подонок, как он бил подробно,
стиляга, Чайльд-Гарольд, битюг!
Вонзался в дышащие ребра
ботинок узкий, как утюг.

О, упоенье оккупанта,
изыски деревенщины...
У поворота на Купавну
бьют женщину.

Бьют женщину. Веками бьют,
бьют юность, бьет торжественно
набата свадебного гуд,
бьют женщину.

А от жаровен на щеках
горящие затрещины?
Мещанство, быт - да еще как! -
бьют женщину.

Но чист ее высокий свет,
отважный и божественный.
Религий - нет,
знамений - нет.
Есть
Женщина!..

...Она как озеро лежала,
стояли очи как вода,
и не ему принадлежала
как просека или звезда,

и звезды по небу стучали,
как дождь о черное стекло,
и, скатываясь,
остужали
ее горячее чело.


И реванш....

Бьет женщина

В чьем ресторане, в чьей стране — не вспомнишь
но в полночь
есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,
и женщина разгневанная — бьет!

Быть может, ей не подошла компания,
где взгляды липнут, словно листья в бане?
За что — неважно. Значит, им положено —~
пошла по рожам, как белье полощут.

Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!
Вмажь майонезом лысому в подтяжках.
Бей, женщина! Массируй им мордасы!
За все твои грядущие матрасы,

за то, что ты во всем передовая.
что на земле давно матриархат —
отбить, обуть, быть умной, хохотать —
такая мука — непередаваемо!

Влепи в него салат из солонины.
Мужчины, рыцари, куда ж девались вы?!
Так хочется к кому-то прислониться —
увы...

Бей, реваншистка! Жизнь — как белый танец.
Не он, а ты его, отбивши, тянешь.
Пол-литра купишь. Как он скучен, хрыч!
Намучишься, пока расшевелишь.

Ну можно ли в жилет пулять мороженым??
А можно ли в капронах ждать в морозы?
Самой восьмого покупать мимозы —
можно?!

Виновные, валитесь на колени,
колонны, люди, ленные аллеи,
вы без нее давно бы околели!
Смотрите из-под грязного стопа —
она, шатаясь, к зеркалу пошла.

«Ах, зеркало, прохладное стекло,
шепчу в тебя бессвязными словами,
сама к себе губами прислоняюсь,
и по тебе сползаю тяжело,
и думаю: «Трусишки, нету сил —
меня бы кто хотя бы отлупил!..»

Уже давно ее уволокли.
Но в трубах джаза, посредине зала,
но в виде запотевшего овала,
как богоматерь, зеркало стояло
в следах от губ, и слезы в нем текли...

Сообщение отредактировал Просто Света - 21.02.2007 - 11:59

[Светуленция]

Николай Заболоцкий

Старая актриса

В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.

В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!

Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.

Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.

Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.

Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.

И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!

Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.

И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты,-
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!

Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!

Иосиф Бродский

Дебют

1

Сдав все свои экзамены, она
к себе в субботу пригласила друга,
был вечер, и закупорена туго
была бутылка красного вина.

А воскресенье началось с дождя,
и гость, на цыпочках прокравшись между
скрипучих стульев, снял свою одежду
с непрочно в стену вбитого гвоздя.

Она достала чашку со стола
и выплеснула в рот остатки чая.
Квартира в этот час еще спала.
Она лежала в ванне, ощущая

всей кожей облупившееся дно,
и пустота, благоухая мылом,
ползла в нее через еще одно
отверстие, знакомящее с миром.

2

Дверь тихо притворившая рука
была - он вздрогнул - выпачкана; пряча
ее в карман, он услыхал, как сдача
с вина плеснула в недрах пиджака.

Проспект был пуст. Из водосточных труб
лилась вода, сметавшая окурки.
Он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки,
и почему-то вдруг с набрякших губ

сорвалось слово (Боже упаси
от всякого его запечатленья),
и если б тут не подошло такси,
остолбенел бы он от изумленья.

Он раздевался в комнате своей,
не глядя на припахивавший потом
ключ, подходящий к множеству дверей,
ошеломленный первым оборотом.

[franca]

Демон и Сны

Я ненавижу все, что связано с тобой!
От этих взглядов я давно ищу спасенья.
Я вздрогну, вновь услышав за спиной
Твое дыханье и шагов твоих движенье.

Зачем в кошмарах ты являешь свою суть?!
Зачем терзаешь ты измученную душу?!
Шепчу себе я утром: "Все забудь..."
Но чары эти я не в силах рушить.

Мое проклятье - дьявольские сны, -
Изобретает демон мой-искустник, -
Из паутины страха сплетены
Средоточеньем ярости и грусти.

Я не могу понять: зачем ты надо мной
Глумишься и творишь свои злосчастья?!
Мне дела нет, откуда ты такой,
Но если б ты туда вернулся...
... я был бы счастлив.

О, демон! Ты останься за окном,
Когда луна взойдет, оставь мои страданья!
Хоть раз уснуть спокойным тихим сном -
Мое дражайшее заветное желанье.
oldman

[Шарик]

Шухрат Хусаинов (ШУХА)



А память всерьез увлекалась резьбою по сердцу,
Пока ты с Судьбою сражался, за лавры радея,
Но только однажды, откинув зеркальную дверцу,
Ты в темном, затравленном взгляде прочтешь, холодея:

"Ах, бросить бы все, в самом деле, забыть и проснуться,
Понять, что ты долго болел, и однажды вернуться
Туда, где ничем не печалясь, звенели метели,
Где в лужах деревья качались и птицы летели..."

Но вновь пробивается утро в квартирные щели,
И сердцу от горьких таблеток ни проще, ни легче,
И в миг, когда память на шаг отойдет от постели,
Ты вдруг бессознательно, словно молитву, прошепчешь:

"Ах, бросить бы все, в самом деле, забыть и проснуться,
Понять, что ты долго болел, и однажды вернуться
Туда, где ничем не печалясь, звенели метели,
Где в лужах деревья качались и птицы летели..."

А в снах наползает волна на заплаканный берег,
И спившийся лоцман над картой фарватера бьется...
Ах, где бы взять силы на то, чтоб однажды поверить,
Что кто-то тебя столько весен все ждет - не дождется.

[franca]

Осень

Хмуро синея свинцовые тучи
Скрыли от солнца наш тесный мирок,
Ходят, гуляют, все небо измучив,
И сократив до трех маленьких строк:
Голые ветви и ржавые листья,
Серая масса над головой.
Осень крадется походкою лисьей, -
Вот все, что я вижу… Осень, я твой.
oldman