ХОРОШИЕ стихи, как верные друзья..., запало в Душу Опции

[Sacred]

Думаю, у каждого из нас есть какие-то любимые строчки, начиная от "Любите, девки, химию...." и заканчивая "ананасы в шампанском..." и т.д. Давайте выкладывать сюда наши любимые (а может, и наоборот) стихи. Свои сочинения тоже приветствуются!

[Butterfly]

***Вот она я***

Вот она я. Без особых эмоций
Я навожу на тебя пистолет.
Пусть умоляет, пусть разобьется
Твой разодетый в кожу скелет.
Все натурально, не понарошку:
Выстрел - и больше не будет тебя.
Черные кошки и "неотложки"
Катятся к черту. Вот она я.
Вот она я в паровозе секвенций.
Нервный толчок. На курок маникюр.
Битые стекла, битое сердце...
Все на осколки - и перекур.
Ну, признавай же свое пораженье!
Радуйся солнцу последнего дня!
Я убиваю свое отраженье,
Чтобы заткнулось. Вот она я.

Н. Камлюк

[Butterfly]

Почему бездарности в угоду
Дарованье платит за грехи?
Почему в ненастную погоду
Солнечные пишутся стихи?

Почему мне пачку злобных писем
В дом приносит добрый почтальон?
Почему я от глупца зависим,
Даже если он взошел на трон?

Почему удача убывает,
И рука не тянется к перу?
Почему безрадостно бывает
На веселом жизненном пиру?

Почему над многотомьем прозы
Верх берет единственный сонет?
Почему душа кричит вопросы,
Зная, что на них ответов нет?
(А. Ратнер)

[Сунгури]

извиняюсь, если - повтор...но не смогла отказать себе в удовольствии))

Омар Хайям

Пей! И в огонь весенней кутерьмы
Бросай дырявый, тёмный плащ зимы.
Недлинен путь земной. А время -- птица.
У птицы -- крылья. Ты -- у края тьмы.

[SoHard]

Я И МЫ

Начинается любовь
с буквы Я!
И только с Я

С Я –
до ревности слепой.
С Я –
И до небытия.

Понимаешь?
Я –
Влюблен.
Понимаешь?
Я –
Люблю.
Я!
Не ты,
не вы,
не он –
обжигаюсь
и терплю.

Никого на свете нет.
Есть она и я.
Вдвоем.
И на множестве планет
Ветер
Зноем напоен

Лепет классиков?
Не то!
Лампочка
средь бела дня…
Я-то знаю,
что никто
не влюблялся
до меня!

Я найду слова
свои.
Сам найду!
И сам скажу.
А не хватит мне
Земли –
на созвездьях напишу.

И ничьих не надо вех.
До конца.
Наверняка.

Так и действуй,
человек,
И не слушай шепотка:
- Мы б в обнимку
не пошли…
Мы б такого
не смогли…
В наше время,
в тех
годах
мы не танцевали…
так…
Неприлично…
Неприли…

Надымили!
Наплели!..
Все советы оборви.
Грянь
с улыбкою из тьмы:
- Сами
мыкайтесь в любви!

Вы,
Которые
не "мы"!


Роберт Рождественский

P.S: Написано с авторскими знаками и переносами строчек. Непривычно, но читается на одном дыхании.

[Шарик]

Что-то вспомнила вдруг о Денисе Давыдове... Надо бы старый фильм пересмотреть "Эскадрон гусар летучих"...

РОМАНС

Не пробуждай, не пробуждай
Моих безумств и исступлений
И мимолетных сновидений
Не возвращай, не возвращай!

Не повторяй мне имя той,
Которой память - мука жизни,
Как на чужбине песнь отчизны
Изгнаннику земли родной.

Не воскрешай, не воскрешай
Меня забывшие напасти,
Дай отдохнуть тревогам страсти
И ран живых не раздражай.

Иль нет! Сорви покров долой!..
Мне легче горя своеволье,
Чем ложное холоднокровье,
Чем мой обманчивый покой.

1834

[SoHard]

Чтение этого для меня всегда сопровождается странной болью (вроде бы у современного человека все чувства должны атрофироваться и сантименты исчезнуть).

Давнее

Я, как блиндаж партизанский,
травою пророс.
Но, оглянувшись, очень отчетливо вижу:
падают мальчики,
запнувшись за мину,
как за порог,
наткнувшись на очередь,
будто на ленточку финиша.
Падают мальчики,
руки раскинув просторно,
на чернозем,
от безделья и крови
жирный.
Падают мальчики,
на мягких ладонях которых –
такие прекрасные,
такие длинные
линии
жизни.


Роберт Рождественский, 1966



И еще


***
На Земле
безжалостно маленькой
жил да был
человек маленький.
У него была служба
маленькая.
И маленький очень портфель.
Получал он зарплату
маленькую…
И однажды –
прекрасным утром –
постучалась к нему в окошко
небольшая,
казалось.
война…
Автомат ему выдали
маленький.
Сапоги ему выдали
маленькие.
Каску выдали
маленькую
и маленькую –
по размерам –
шинель.
…А когда он упал –
некрасиво,
неправильно,
в атакующем крике
вывернув рот,
то на всей земле
не хватило
мрамора,
чтобы вырубить парня
в полный рост!

Он же, 1967

Жутковато читается. Особенно, если вспомнить, что вандалы делают с памятниками солдату-освободителю. Руки бы поотрывала!

А "Баллада о зенитчицах", и "Концерт", и "Базар того года" еще тяжелее…
А ведь сейчас тоже актуально. Не выносят люди уроков из прошлого…

[Шарик]

Чтение этого для меня всегда сопровождается странной болью (вроде бы у современного человека все чувства должны атрофироваться и сантименты исчезнуть).

Если так рассуждать- я из эпохи динозавров и питекантропов...
Ещё интереснее то, что на КАЖДУЮ мысль и чувство всегда есть автор и стихотворение... Даже жутко иногда становится...
Никогда не пробовала? Представь, ты о чём-то думаешь, в голове вертится фраза. Набираешь её в поисковике... "Вылезает" стихотворение- твои мысли- один в один...
Таким вот образом, за последние полгода я "открыла" совсем новых для себя Анну Булатову, Ланцберга, Шухрата Хусаинова...

Вернусь к Денису Давыдову:

ПЕСНЯ

Я люблю кровавый бой,
Я рожден для службы царской!
Сабля, водка, конь гусарской,
С вами век мне золотой!
Я люблю кровавый бой,
Я рожден для службы царской!

За тебя на черта рад,
Наша матушка Россия!
Пусть французишки гнилые
К нам пожалуют назад!
За тебя на черта рад,
Наша матушка Россия!

Станем, братцы, вечно жить
Вкруг огней, под шалашами,
Днем - рубиться молодцами,
Вечерком - горелку пить!
Станем, братцы, вечно жить
Вкруг огней, под шалашами!

О, как страшно смерть встречать
На постеле господином,
Ждать конца под балдахином
И всечасно умирать!
О, как страшно смерть встречать
На постеле господином!

То ли дело средь мечей!
Там о славе лишь мечтаешь,
Смерти в когти попадаешь,
И не думая о ней!
То ли дело средь мечей:
Там о славе лишь мечтаешь!

Я люблю кровавый бой,
Я рожден для службы царской!
Сабля, водка, конь гусарской,
С вами век мне золотой!
Я люблю кровавый бой,
Я рожден для службы царской!

1815

[Светуленция]

Автора, к сожалению, не знаю, так и не нашла

Я забыл с чем рифмуется "жди"
Hо у времени много слов
Я увидел как впереди
Точит косу старуха-любовь
Снова краски меняет страх
Hа плетень моих белых стен
С темной ночи и до утра
Черной женщины падает тень

...Hикто не придет

Я накапливал звуки и сны
Hазывал это "белый джаз"
Все ушло с ее легкой руки
В черных клавиш собачий вальс
Я писал о тебе белый стих
И вмещал весь словарный запас
В танец дикий твоих чернил
То что делало слабыми нас

...Никто не придет

[Шарик]

Я НЕ люблю Зинаиду Гиппиус... Не моё... НО сегодня, случайно, наткнулась на это стихотворение... Понравилось...

ЛЮБОВЬ – ОДНА

Единый раз вскипает пеной
и рассыпается волна.
Не может сердце жить изменой,
Измены нет: любовь одна.

Мы негодуем, иль играем,
Иль лжем – но в сердце тишина.
Мы никогда не изменяем:
Душа одна – любовь одна.

Однообразно и пустынно
Однообразием сильна
Проходит жизнь… И в жизни длинной
Любовь одна, всегда одна.

Лишь в неизменном - бесконечность,
Лишь в постоянном глубина.
И дальше путь, и ближе вечность,
И все ясней: любовь одна.

Любви мы платим нашей кровью,
Но верная душа – верна,
И любим мы одной любовью…
Любовь одна, как смерть одна.

© Зинаида Гиппиус***

[SoHard]

Ещё интереснее то, что на КАЖДУЮ мысль и чувство всегда есть автор и стихотворение... Даже жутко иногда становится...
Никогда не пробовала? Представь, ты о чём-то думаешь, в голове вертится фраза. Набираешь её в поисковике... "Вылезает" стихотворение- твои мысли- один в один...
Таким вот образом, за последние полгода я "открыла" совсем новых для себя Анну Булатову, Ланцберга, Шухрата Хусаинова...

Может, это потому, что
1) ты много (очень, видимо, много) читаешь - и уже начинаешь мыслить существующими вариантами.
2) "Мысли витают в воздухе" и могут прийти сразу к нескольким людям одновременно.

Кстати, ни разу не пробовала такой поиск в Инете - надо проверить. Но недавно написала стихотворение (даже достаточно для меня быстро). Одна строчка казалась какой-то не такой. Прочитала брату - он вспомнил песню с очень похожей строкой. А песня для меня - из разряда пошленьких... так не по себе было...

Все не могу расстаться с томиком Рождественского:

ХИРОСИМА

Город прославился так:
вышел военный чудак,
старец
с лицом молодым.
"Парни, -
сказал он, -
летим!
Мальчики,
время пришло.
Дьявольски нам повезло!.."

В семь сорок девять утра
все было так, как вчера.
"Точка, -
вздохнул офицер, -
чистенько вышли на цель".

В восемь двенадцать утра
сказано было:
"Пора!.."
В восемь пятнадцать,
над миром взлетев,
взвыл торжествующе
дымный клубок!
Солнце зажмурилось,
похолодев.
Вздрогнули оба:
И "Боинг",
И Бог!..
Штурман воскликнул:
"Ой, как красиво!.."

В эту секунду
в расплавленной мгле
рухнули
все представленья о зле.
Люди узнали,
что на Земле
есть Хиросима.
И нет Хиросимы.