Читаем И ...поем!, Тексты песен...От бардов до рока... Рейтинг Опции

[Шарик]

Шла сегодня домой- эту песенку играли в переходе... Стояла, и слушала... слушала...

Заезжий музыкант целуется с трубою,
пассажи по утрам, так просто, ни о чем.
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою,
Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна всего лишь по рублю.
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело. А я тебя люблю.

Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме.
Трубач хрипит свое, и кашляет хрипя,
Но, словно лик судьбы, он весь в оконной раме.
Он любит не тебя, а я люблю тебя.

Дождусь я ль лучших дней, и новый плащ одену,
Чтоб пред топой проплыть, как поздний лист кружа?
Не многого ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?..

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью.
Заезжий музыкант играет на трубе.
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе.

Булат Окуджава.

[SoHard]

Прочитала предыдущие.
Порадовало, что люди знают и Визбора, и Окуджаву, и Митяева, и многих других.
Сама люблю стихи "Любовь пытаясь удержать", но песню не слышала. А слова полностью найти не смогла.
А это вроде бы попсовая песня Дмитрия Маликова - а стихи очень проникновенные. Оказалось, бардовская. Неудивительно, что зацепила.

Осень

Никого не пощадила эта осень,
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья расползаются, как гости
После бала, после бала, после бала.

Эти двое в темно-красном
Взялись за руки напрасно:
Ветер дунет посильней, и все пропало.
А этот в желтом одинокий
Всем бросается под ноги -
Ищет счастья после бала, после бала.

А один совсем зеленый,
Бурным танцем запаленный,
Не поймет, куда летит - куда попало...
И у самой двери рая
Не поймет, что умирает:
Как же можно после бала, после бала?

Никого не пощадила эта осень,
Листопад идет, как шторм в сто тысяч баллов,
И как раны ножевые на асфальте неживые
Пятна пепла после бала, после бала.

Николай Шипилов

Сообщение отредактировал SoHard - 11.03.2007 - 13:19

[Шарик]

Прочитала предыдущие.
Порадовало, что люди знают и Визбора, и Окуджаву, и Митяева, и многих других.
Сама люблю стихи "Любовь пытаясь удержать", но песню не слышала. А слова полностью найти не смогла.

Стихи Е.Аграновича, названия могут быть: Два клинка, Сабля-любовь, Белогвардейская песня (почему-то)Музыка Бикчентаева.
Любовь пытаясь удержать



4/4 * * *

{Em Em/G1 Em/VII C/VIII H/VII}

Em Am H7
Любовь стараясь удержать
Em E
Как шпагу тянем мы ее:
Am D7(E) G(Am)
Один - к себе за рукоять,
(Am) H7 C C C/G1 C/VIII(Em)
Другой - к себе за острие.
Am D7(E) G(Am)
Один - к себе за рукоять,
(Am) H7 C C C/G1 C/VIII(Em)
Другой - к себе за острие.

Любовь пытаясь оттолкнуть
На шпагу давим мы вдвоем,
Один - эфесом другу в грудь.
Другой - под сердце острием.

А тот, кто лезвие рукой
Не в силах больше удержать
Когда-нибудь любви другой
Возьмет охотно рукоять

И рук, сжимающих металл,
Ему ничуть не будет жаль,
Как-будто сам не испытал,
Как режет сталь, как режет сталь.


Если с гитарой не в ладах- послушать, я думаю можно ]]>http://www.bard.ru/cgi-bin/frameset.cgi?kind=tracks]]>

Сообщение отредактировал Мурзик - 11.03.2007 - 16:40

[SoHard]

Этот вариант стихов я нашла. А ты говорила, кажется,что есть еще более полный? Сама ищу...Послушать, к сожалению, не удалось - все время сбой. Но на гитаре попробовала по аккордам. Приблизительно понятно. Спасибо.

Лето - это маленькая жизнь

Посмотpи, в каком кpасивом доме ты живешь!
Я вчеpа пошел за пивом - пpямо обомлел.
Целовал его слепой pасплакавшийся дождь
Извиняясь, что всю зиму гpиппом пpоболел.

Я стоял бы, любовался до скончанья дня,
С нашим участковым молча стоя под гpибком.
Hо в пакетике пpозpачном дыpка у меня
И все вpемя вытекает пиво из него.

Пp.: Лето - это маленькая жизнь поpознь.
Тихо подpастает на щеках поpосль.
Дом плывет по лету, а меня нету.
Лето - это маленькая жизнь.

Стpанно, мы все вpемя жили в гоpоде одном -
Ты все в том же доме на последнем этаже,
А я в pазличных точках, именующихся дном.
Впрочем, если пить, то нету pазницы уже.

Я ушел в апpеле, я нашел повод.
Я замеpз, укутываясь в твой холод.
Я пошел на улицу встpечать лето,
А лето - это маленькая жизнь.

Пp.: Лето - это маленькая жизнь поpознь.
Тихо подpастает на щеках поpосль.
Дом плывет по лету, а меня нету.
Лето - это маленькая жизнь

И хотя в окне твоем ночует наша гpусть,
Я в мусоpопpовод бpосил два своих ключа
И к тебе я этим летом точно не веpнусь.
Я хожу в кино и в паpк культуpы по ночам.

А ты веpнулась с моpя - я вчеpа видел,
Словно пpошлой жизни посмотpел видик.
Видик пpо pазлуку, пpо твое лето,
А лето - это маленькая жизнь.

Пp.: Жизнь, в котоpой не было ни дня фальши.
Вpяд ли кто-то точно знает, что дальше.
Только участковый мне кивнет молча...
Лето - это маленькая жизнь.

Олег Митяев

Сообщение отредактировал Мурзик - 17.03.2007 - 23:10

[Шарик]

Вот и отлично- появился ещё один поклонник Олега Митяева!!!

Авиатор


Вот и снова грибная пора -
Редкий штиль в суете городской.
Можно снова летать до утра
Над притихшею летней Москвой.
Не понятен, и прост мой порок:
Постою у окна, помолюсь.
Допивая сиреневый смог,
Город включит созвездия люстр.


И оттолкнувшись от оконного креста,
Как тень листа, я стану легок.
И словно съежится, уменьшится, растерянно отстав,
Квадрат двора со стаей высохших пеленок.

А потом я продолжу полет,
Над рекой, над Таганкой-вдовой.
Как большое трюмо, небоскреб
Отражать будет свет золотой.
Я круги буду в небе писать,
И на стеклах плясать как на льду.
Я тебя буду всюду искать,
И, наверно, опять не найду.

Я никогда тебя не видел, никогда...
И лишь тогда, когда найдешься,
На желтой улице пустой тебя узнаю без труда,
И ты, меня увидев в небе, улыбнешься.

И вот так, бесконечно давно,
Я кружусь и кружусь над Москвой.
Я как будто снимаю кино,
Про случайную встречу с тобой.

И возвратившись, долго я еще не сплю.
Пою и пью, а лето тает.
Пускай стучатся в мой ангар,
Я никому не отворю -
В нетрезвом виде авиатор не летает

[SoHard]

Это не бардовская... Но строй и слова вполне имеют право претендовать на это гордое звание.
Так же волнует и вызывает интерес.

ЖДАЛИ

Ночь уже далёко, утро клином
Врезалось, ушло водоворотом.
Мы с тобой курили трубку мира,
В голосе дрожала пара ноток.

Не кричали, не остановили
Белые слова за облаками.
Никого на свете не любили -
Ждали.

Нам ли, одиноким, не прольётся
Время, что подарено Всевышним.
Я тяну, тяну ладони к Солнцу,
Солнце остаётся неподвижным.

Не кричали, не остановили
Белые слова за облаками.
Никого на свете не любили -
Ждали.

Ненароком оказалась рядом,
Поутру одумалась, исчезла.
Вот спасибо снам, и листопадам,
И всему, что до имело место.

Не кричали, не остановили
Белые слова за облаками.
Никого на свете не любили -
Ждали

Юта, Владимир Шахрин

[Шарик]

Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поэт,
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в "Англетере".

А в 33 — Христу... Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьёшь — везде найду, мол!
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо...
А нынешние — как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 — распяли, но не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

"Слабо стреляться!" В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
"Укоротить поэта!" — вывод ясен.
"И нож в него!" — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись
на время.


В.С.Высоцкий

Сообщение отредактировал Мурзик - 21.03.2007 - 20:41

[Сунгури]

Мурзинька - ты просто телепат! Я только захотела напомнить себе о творчестве Высоцкого - и вот))))

[Шарик]

Белочка... Это- не телепатия- просто мы здесь, в читалке- на одной волне... Мне порой кажется, что выкладывая сюда какое-то стихотворение- я точно знаю, КОМУ из вас оно понравится, а кто просто вежливо промолчит...

Высоцкий:
ЕЩЕ НЕ ВЕЧЕР

Четыре года рыскал в море наш корсар,
В боях и штормах не поблекло наше знамя.
Мы научились штопать паруса,
И затыкать пробоины телами.

За нами гонится эскадра по пятам.
На море штиль и не избегнуть встречи.
Но нам сказал спокойно капитан:
- Еще не вечер, еще не вечер!

Вот развернулся боком флагманский фрегат,
И левый борт окрасился дымами.
Ответный залп - на глаз и наугад.
Вдали пожар и смерть. Удача с нами!

Из худших выбирались передряг,
Но с ветром худо, и в трюме течи,
А капитан нам шлет привычный знак:
- Еще не вечер, еще не вечер!

На нас глядят в бинокли, в трубы сотни глаз
И видят нас от дыма злых и серых,
Но никогда им не увидеть нас
Прикованными к веслам на галерах!

Неравный бой. Корабль кренится наш.
Спасите наши души человечьи!
Но крикнул капитан: - На абордаж!
Еще не вечер! Еще не вечер!

Кто хочет жить, кто весел, кто не тля -
Готовьте ваши руки к рукопашной!
А крысы пусть уходят с корабля -
Они мешают схватке бесшабашной!

И крысы думали: "А чем не шутит черт?!"
И тупо прыгали, спасаясь от картечи.
А мы с фрегатом становились к борту борт.
Еще не вечер, еще не вечер!

Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза!
Чтоб не достаться спрутам или крабам,
Кто с кольтом, кто с кинжалом, кто в слезах, -
Мы покидали тонущий корабль.

Но нет! Им не послать его на дно -
Поможет океан, взвалив на плечи.
Ведь океан-то с нами заодно,
И прав был капитан - еще не вечер!

[Шарик]

Вертинский ...


Вечерело. Пели вьюги.
Хоронили Магдалину,
Цирковую балерину.
Провожали две подруги,
Две подруги - акробатки.
Шел и клоун. Плакал клоун,
Закрывал лицо перчаткой.

Он был другом Магдалины,
Только другом, не мужчиной,
Чистил ей трико бензином.
И смеялась Магдалина:
"Ну какой же ты мужчина?
Ты чудак, ты пахнешь псиной!"
Бедный piccolo bambino...

На кладбище снег был чище,
Голубее городского.
Вот зарыли Магдалину,
Цирковую балерину,
И ушли от смерти снова...

Вечерело. Город ник.
В темной сумеречной тени.
Поднял клоун воротник
И, упавши на колени,
Вдруг завыл в тоске звериной.

Он любил... Он был мужчиной,
Он не знал, что даже розы
От мороза пахнут псиной.
Бедный piccolo bambino.