Стихи разные Опции

[Дорик Тупотилов]

Позволю себе создать новую ветку, простите.
Здесь уже есть "стихи в настроение" и "хорошие стихи, как верные друзья", и всегда впадаю в лёгкий ступор при желании разместить то, что и не в настроение, и не верный друг, а зацепило чем-то. И про хорошие это ведь субъективно, имхо, как могу такое утверждать.
Да, а "поэты интернета" классная ветка - нейтрально и безоценочно.

Поехали.

[Дорик Тупотилов]

ФЕВРАЛЬ

Изучай географию: сёла, поля.
В города непрерывно играй.
К февралю уже ближе, чем от февраля,
Только всё это время февраль.

Календарь неподвижно застыл на столе,
Поломалось в приборе реле.
Представляешь – и вишни цвели в феврале,
И созрели хлеба в феврале.

Кровь течёт из закушенной насмерть губы,
Дети спят, удержись, не реви.
А сейчас в феврале золотые дубы
В полусонной закатной крови.

Чтоб помочь – отключись, огрубей, обезличь.
Просто поезд. Билет. Самолет.
Вот февральский купальник.
Февральский кулич.
Впереди, говорят, новый год.

Будет слякотный март. Будут ветви дубов
Укрываться зеленым платком,
Потому что везде побеждает любовь –
И тогда. И сейчас. И потом.

Приготовим бокалы, о том лишь моля,
Чтоб навек не вернулся назад
Год безудержной нечисти. Год февраля.
Год любви, побеждающей ад.

© Аля Кудряшова (Хайтлина). Написано прилично задолго до главного февраля в современной российской истории.

[Дорик Тупотилов]

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхоженá, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

© Аля Кудряшова

[ArabeskA]

Наверное - сюда, если не будете против?)) Стихи - хороши, а вот куда их отправить - не могу определиться..

Случайная встреча
Жизнь! Пошли мне случайную встречу,
Соверши не возможный виток,
Чтоб легли его руки на плечи –
Словно жаркий пуховый платок.
Что бы жестом, по-детски, не грубым,
Как дыхание южных морей,
Прикоснулись шершавые губы...
Раз, за множество зим – отогрей!
Чтоб однажды, на шумном вокзале,
Излучая свой ласковый свет,
Мне глаза его столько сказали...
Что не скажешь за тысячу лет!
Чтоб земля из-под ног уходила...
Там, где встретятся наши пути,
Что бы этой минуты хватило –
На не лёгкую жизнь впереди!

Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, какое блаженство
Видеть рассвет после тьмы.
Это небес совершенство,
Данное людям взаймы…
Воздух морозный вдыхая,
Новые встряски стерплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, не верится даже…
Не разучилась мечтать…
Грабли с проверенным стажем
Ждут, что начну наступать…
Я обойду, отпуская
Прошлых ошибок вагон…
Утро… а значит, живая…
Верю, что это не сон…

Боже, спасибо за шансы
Те, что равнялись нулю…
Слёзы бежали авансом...
Верю… Надеюсь… Люблю…
Только теперь понимаю…
Прошлое – это урок.
Утро… а значит, живая…
Не разуверился Бог…

Боже, а раньше казался
Слишком привычным рассвет…
Тот без рассвета остался,
В ком благодарности нет…
Боже, с душой не играю…
Сколько по силам, терплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Ирина Самарина-Лабиринт

[Дорик Тупотилов]

я oпять oбжигaюcь, мaмa
дoгopaю дeшeвoй cпичкoй
мoя cклoннocть к нeлeпым дpaмaм
oкaзaлacь лиxoй пpивычкoй

oн тaкoй нeвoзмoжный, мaмa
чтo дyшa изнyтpи нapyжy
выбиpaть? нo и тaк oн caмый.
oткaзaтьcя? нo oн тaк нyжeн.

я oпять oшибaюcь, мaмa
нacтyпaю oпять нa тe жe
мoя coвecть нe бдит ни гpaммa,
тoлькo ocтpым пo peбpaм peжeт

зaдeвaя нoжaми кoжy
cлaбый вдox зaтянyв пoтyжe
ecли oн мнe нe дpyг, тo ктo жe?
нe eмy дoвepять - кoмy жe?
©

[Тютеличка]

Не ложись на краю кровати...
я же съем тебя без остатка..

Ты же знаешь, что до заката
монстры просто играют в прятки.

Что тебя напугало?
Может холод рук на твоих ключицах?
Я не грех.... так что ты не сможешь
отмолить меня...
...... отмолиться....

или это моё дыханье
на щеках, что горит пожаром?

Почему, если я реальный,
называешь меня ... кошмаром?

Резко щёлкаешь выключатель,
жадно дышишь.....
дрожишь всем телом.

Я твой преданный наблюдатель,
ты не видела....
но смотрела.

Как смешно.... что в объятьях зверя
ты боишься любого звука.

Я хочу тебя съесть, сильнее —
я хочу тебя убаюкать.

Ты придумала монстра в детстве,
что сидит под твоей кроватью...
Что твоих не страшится бедствий
и не сыпет в тебя проклятья...
Принимает всё без остатка
и не бьёт тебя по запястьям...
Это словно твоя заплатка,
что не терпит твоих несчастий..
Он в тебя просто верит,
просто ни за что, никогда, не судит.

Ты решила....
что только монстр..
....честно
.....верно
......тебя
......полюбит.

Ты его привязала цепью,
ты кормила его с ладоней...
Рассказала про лес и степи...
храбрых рыцарей и драконов...
Заставляла ждать каждый вечер,
чтобы утром опять расстаться....

догорели большие свечи.

Как могла ты не возвращаться ....
столько лет?

Мы играли в прятки

и похоже
мы заигрались......

Убегай теперь без оглядки.....

Видишь?
......... цепи давно сломались.

Видишь?
....... можно уже без фальши.

Я так ждал, что ты возвратишься....
....ты меня так любила раньше....

Почему же
сейчас
боишься?

Я бы съел тебя без остатка.
не ложись на краю Вселенной....

Просыпаюсь один....

Нехватка....
самых мягких прикосновений...

Жаль....
что их больше не случится.

Понимание — Не Принятье.

Может, ты мне
.....опять приснишься?

P.S....... монстр...
...что ждёт тебя
.... под кроватью.

[Дорик Тупотилов]

В какой-нибудь другой жизни
Губы твои в шампанском.
Мои в горьковатом виски,
Мы говорим на испанском.

В какой-нибудь другой жизни
Ты наяву, а не снишься.
Смотрим на небо с крыши,
Целуемся, едим вишни.

В какой-нибудь другой жизни
Ты в дверь мою постучишься.
В какой-нибудь, но не в этой.
В этой у нас не вышло.
©

[ArabeskA]

Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)


Страх глубины

Позволь мне на прощанье целовать
И греть губами знобкие ладони,
Смотреть в твои глаза - они бездонны:
Я в них боюсь надолго заплывать.
В них нет материков и островов
Ни одного надёжного причала...
Пока обоих нас не укачала
Бескрайняя любовь без берегов;
Пока шторма обыденных обид
Наш парус на клочки не истрепали;
Пока врасплох нас беды не застали,
Пока предательство под килем не бурлит,
Прости и постарайся осознать:
Хроническое счастье - невозможно.
Я не хочу любовь опошлить ложью
И болью неизбежной изнурять.
Пусть в море опрокинется закат,
Смеркаются и гаснут наши лица,
И больше никогда не повторится
Случившееся с нами миг назад.
...Вся эта нежность - скрытая тоска,
Так убери с лица мои ладони!
Всмотрись в мои глаза - они бездонны:
В них берег не пытайся отыскать.

Наталья Малинина

[Дорик Тупотилов]

Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)

Да нет, конечно! Это же не моя персональная ветка. Она для всех, и для стихов разных, любой тематики. Для тех, что не подходят в уже существующие разделы стихи в настроение и стихи бойфренды/гëрлфрендессы.
Всем велкам.

[Дорик Тупотилов]

Месяц, два, и четыре, и восемь –
Мир дымится, горя на бегу.
Эту осень доносим и бросим,
Чуть живую за лесом в логу.
Снегом (здесь у нас редким и чахлым)
Припорошит листву… Поделом.
Чтобы не помнилась, чтобы не пахла,
Не сочилась последним теплом.

Не держу. Не надеюсь. (А надо?)
Жду зимы я, как все, в темноте.
Лишь бы выплыть из этого ада
На каком-нибудь ржавом щите…

Картой мира под окнами – лужа,
С красно-жёлтыми пятнами суши,
Карта мира – без всякой войны.
Мост из ада всё у́же и туже,
Как удавка на шее страны,
О которой – молитвы и сны.

© Эльза Кошман