Шепот Ветра
20.08.2015 - 20:55
Анна Полетаева (Ереван, Армения) — поэт. Родилась в 1972 году в Ереване. Окончила с медалью физматшколу, затем ЕрГУ, факультет прикладной математики. Писала стихи в детстве… Потом, после долгого перерыва, вернулась к стихам сравнительно недавно, в 2004 году. Публиковалась в альманахе «Паруслов» содружества рок-поэтов «Даждь», в журналах «Край городов», «Кольцо А», в 2007 издала сборник стихов «Лапушкина книжка». В настоящее время активно печатается в сетевой и журнальной периодике.
* * *
Расскажите мне сказку, где нет ни принцесс, ни сирот,
где волшебник творит чудеса – и не требует платы;
где старик ни погоды, ни рыбки у моря не ждёт
оттого, что никто не считает его виноватым.
Расскажите мне сказку, где полночь всегда без пяти,
и героем становится тот, кто убить не сумеет,
а Икар до горячего солнца легко долетит,
потому что мечта выше неба и смерти сильнее.
Пусть не будет котов, возводящих на трон дураков,
и драконов, с которыми надо до одури биться...
Расскажите мне сказку, обычную сказку без слов,
где у всех персонажей счастливые детские лица.
Без ключей золотых от потерянных тайных дверей,
без запечных зануд, поучающих тех, кто моложе...
Сочините мне мир справедливей, умней и добрей –
ведь никто, кроме вас, сочинить его лучше не сможет.
* * *
Он, конечно, клоун. С каких-то пор.
А с каких – не помнит, наверно, сам.
Тормошит, бормочет, глядит в упор
и, дурачась, гладит по волосам.
Погоди, смеётся, сейчас-сейчас,
вуаля, хорошая, але-оп:
выдувает свой веселящий газ
пузырями шуточек и синкоп.
Он съезжает с оперы на канкан,
совмещает драму и водевиль
и чихал – последним из могикан –
на хороший тон и высокий штиль.
Он, конечно, клоун, паяц и шут,
кувырок – поклон, кувырок – поклон.
Но... когда я там, наверху вишу,
и в глазах темнеет – то только он
видит мой вспотевший от страха лоб
и кричит, мешая фальцет и бас:
Але-оп, хорошая, але-оп!..
Не сейчас, кариссима, не сейчас.
***
А знаете, счастье – на самом-то деле –
Содержит в себе удивительно мало:
В нем лето, река, одуванчик, качели
И бабушка – чтоб подтыкать одеяло.
Качели, река, одуванчик и лето...
Всё просто.
Не верите – можно проверить.
Но только условие: лет вам при этом
Должно быть... ну, самое большее, девять.
А можно: сугробы, снежки и салазки.
И маму – чтоб мокрую куртку снимала.
И папу – чтоб на ночь рассказывал сказки...
Вы видите, как удивительно мало...
***
Все стало много проще, Долли.
Смотри, толпа тебя встречает...
Добавь в улыбку йода с солью
И крики пары сотен чаек,
Смешай в коктейле время с местом:
Хотели моря – будет море...
Ты им четвертая невеста
В седьмом ряду в заштатном хоре –
Но, дарлинг, разве в этом дело?
Зажги огни, поддай-ка жару.
Не зря же, бэби, ты надела
Свою единственную пару
Белейших – с кружевом – перчаток
И заняла костюм у примы...
Да, в бедрах малость узковато,
Но в целом – ты неотразима.
Не мни платок, держись как леди,
Долой усталость и сутулость...
Пускай никто и не заметит,
Что ты обратно не вернулась.
***
Господи, хранящий наши локоны
в трубочках желтеющих газет,
в лицах наших, временем простеганных,
видящий лишь детский первосвет -
с нашими нелепыми проказами
и смешной картавостью речей,
мы в тебе остались ясноглазыми,
с розочкой прививки на плече...
Все женаты, все немного холосты,
каждый безнадежно молодой -
Девочки бальзаковского возраста,
Мальчики с седою бородой,
мы растем - но как-то очень медленно,
и не выше горестей и лжи...
Где-то там постель уже постелена -
только не спеши нас уложить:
мы еще не все надули шарики,
и не пролистали лучших книг...
Ладно. Только ты держи нас за руки.
Только не гаси пока огни...
олененок
20.08.2015 - 21:05
Мне понравились стихи.
ShakuDancer
20.08.2015 - 21:20
Хорошая поэтесса)
Шепот Ветра
20.08.2015 - 21:27
* * *
Два крошечных окна,
Увитых виноградом,
Скрипучих половиц
Случайный разговор,
Беленая стена –
И на комоде рядом
Фигурки странных птиц,
Копеечный фарфор...
А в маленьком дворе,
Где так уютны тени
Под деревом орех,
В сияющем тазу –
В полуденной жаре –
Волшебное варенье
(Добавить детский смех
И дымную слезу)
Кипело на огне,
Вбирая безмятежность
Любимых теплых рук
И истинный покой,
Тягучих летних дней
Бестрепетную нежность...
И замыкался круг
Так ясно и легко.
* * *
Когда Ромео и Джульетта
свою любовь переживают
(не в смысле жизни –
в смысле смерти
вышеозначенной любви) –
и как-то плюнули на это,
растят детей и ждут трамвая,
предпочитают монти верди,
а пьяцца бра – фонтан треви;
когда едят безмолвно ужин
на вечных клетчатых салфетках
(и стол щербатый не заметен,
и не опасен жир котлет) –
тогда финал намного хуже
чем яд,
чем нож,
чем табуретка...
И нет печальнее на свете,
чем эта повесть.
Точно нет.
* * *
Смирившись с натужным звучанием фальши,
Мы морщились дружно, но двигались дальше,
Учились давить свою нежную мякоть –
Смеясь там, где раньше хотелось заплакать.
Срывали любую случайную завязь,
В столетние сосны упрямо вгрызаясь.
Все золото мира на зуб проверяя,
Готовились выбрать сокровища рая...
Твердили на память ненужную ересь –
По-детски легко и счастливо надеясь,
Что выпадут наши молочные души,
А новые вырастут крепче и лучше.
* * *
Какая Ева, ты о чем, родная?
Есть ты и я - и больше ничего.
И никакой я женщины не знаю,
Чтоб стоила мизинца твоего.
И аромат твой нежный, безупречный,
И смех манящий, и зовущий взор
Я помнил, помню, буду помнить вечно
Себе, тебе, Ему наперекор...
Вернись ко мне, побудь со мной, недолго -
Я знаю, что остаться навсегда
Не сможешь ты... Как тосковал по шелку
Твоих безумных губ я без стыда,
Когда с другой, покорной и надёжной,
Мне данной в утешение, взамен,
Делил я опостылевшее ложе,
Не замечая дней и перемен...
Я всё простил тебе – и ложь, и бегство, –
Всё унесла любви моей вода,
Мне всё равно, чем был я – целью, средством, –
Когда ты ей дала вкусить плода
Греховных мыслей... Я прошу, останься,
Лишь о тебе душа моя болит...
Танцуй свои горячечные танцы,
Любовь моя,
Мечта моя,
Лилит...
Шепот Ветра
20.08.2015 - 21:40
* * *
Учительница музыки скучала,
вертела в пальцах красный карандаш...
(Не горбись, выше кисти, все сначала.
Запомни, ты экзамена не сдашь).
Учительница музыки скучала
и теребила крупное кольцо –
серебряное, кажется, с опалом –
на тонком пальце, хмурила лицо,
смотрела, мимоходом отмечая
увядший бант, чернила на руках
и завиток за ухом – цвета чая,
не выпитого утром впопыхах.
Привычным, бессознательным движеньем
(Легато, сколько можно повторять!)
разглаживала юбку на колене,
листала перемятую тетрадь...
А девочка сбивалась раз за разом,
на том же месте (Стоп, диез, диез!),
испуганно косила карим глазом –
почти возненавидев полонез,
себя, ее и крышку пианино,
в которой отражался этот день –
сияющий, безоблачный и длинный –
и музыки насмешливая тень...
Шепот Ветра
21.08.2015 - 8:01
Мне тоже очень нравятся ее стихи.
У автора есть сердце, которое больше таланта.
А может ее сердце и есть тот самый талант.
Шепот Ветра
21.08.2015 - 8:17
ПРИЗРАК ОСЕНИ
Попробовал бы так же, как она,
Быть тоньше тени, легче дуновенья,
Не спрашивать, за что обречена
Не чувствовать ничьих прикосновений...
И каждый раз спокойно наблюдать,
Как золото, даримое от сердца,
В гнилушки превращается опять
И норовит от ветра разлететься.
Быть именем, завесой дождевой,
Причиной неосознанной печали,
Погодой, сном... Но только не собой –
Такой, какой задумана вначале.
Наткнувшись на скептический прищур,
Она ничем не сможет оправдаться...
Но если я в себя ее впущу,
До кончиков живых и теплых пальцев,
И дам ей слово – может быть, тогда
Поверишь, что она живее прочих...
И клином соберется череда
Отправленных на небо многоточий.
****
Пока еще тоска твоя остра,
Раздвоенность пугающа, как жало...
Ну, как тебе живется без ребра,
Что сердце так надежно прикрывало?
Теперь оно открыто всем ветрам,
Теперь и боль, и счастье – без предела...
Прости меня, возлюбленный Адам,
За то, что не родиться не посмела.
За то, что не сумею уберечь
От сладкого замедленного яда
Всех будущих и прошлых наших встреч –
И невозможность быть с тобою рядом.
За то, что лишь одна тебе могла б
Защитой стать – и все-таки не стану...
А голос мой далекий слишком слаб,
Чтоб залечить оставленную рану.
Я знаю, что когда придет пора,
Мы будем вместе – снова неделимы.
Так больно оставаться без ребра...
Но лучше, чем без сердца, мой любимый.
****
Железное сердце и смелость колючая,
Кипящая мудрость... Нет, что-то не клеится.
А впрочем, эпитет зависит от случая...
Осталась одна небольшая безделица:
Заставить поверить в свое всемогущество,
Прикинувшись кем-то большим и бесчувственным...
У масок всегда есть одно преимущество:
Никто не смеется над истинным Гудвином,
Который боится собак – и последние
Две тысячи лет не заглядывал в зеркало...
Но правда бывает еще беспросветнее
Той лжи, что бездумно ее исковеркала.
Иди, моя милая, цокай трофеями...
Волшебники тоже бывают заблудшие.
Не туфельки делают девочек феями,
А только надежда на самое лучшее.
Шепот Ветра
21.08.2015 - 8:29
****
Я буду лучший щенок в помете:
Глаза и уши, душа и хвост,
Приучен к ласке... Ну что, берете?
Вопрос неловок и очень прост.
Я буду самой красивой рыбкой,
Вуалехвостой и золотой.
Такой безмолвной, текуче-зыбкой,
Вполне прекрасной себе такой...
Я буду птицей, большой и белой,
С изгибом шеи и парой крыл...
Да вы не мнитесь, скажите смело –
Вопрос все тот же, какой и был.
Я буду женщиной ясноглазой,
С блестящей, легкой копной волос...
Ну что, берете? Скажите сразу –
Пока вам задан прямой вопрос.
Я буду Богом, небесным телом,
Творцом кружащих, живых планет...
Да кем бы я бы – не в этом дело.
Но вы – берете?.. Ответа нет.
Шепот Ветра
29.08.2015 - 14:47
Ты стоял за кулисами, повторяя стихи –
в пыльной темени, маленький, пропотевший насквозь.
Ты зубрил их неделями – что-то там про лихих
и безудержных конников... Наконец-то, сбылось,
час настал, время пробило, в школьном зале аншлаг.
И вожатая Танечка – воплощенный полет –
подозвала, поправила воротник и обшлаг,
завела и оставила ждать, пока подойдет
твой черед... И конечно же, ты послушался, ждал,
три часа – а казалось, что только пару минут.
Не слыхал, как расходится после праздника зал –
в пелене лихорадочной: вот, сейчас позовут...
Тетка Зина, уборщица, вдруг возникла из тьмы:
«Ты чегой тут замешкался? Все ушли по домам»
«…Как же так, тетя Зиночка… Да ведь я, да ведь мы!..
Мне же стих! Обещали же!..» По дрожащим губам
полоснуло соленое, как морская вода…
Тетя Зина вздохнула – и, кинув тряпку в ведро,
за рукав тебя вывела: «Становися сюда.
Прочитаешь до корочки, я потом на метро…»
И со сцены намечтанной ты кричал этот стих,
Эти строчки дурацкие – как в счастливом бреду...
Бог со всеми забывшими, ты читал не для них –
Для красивейшей женщины в самом первом ряду.
А. Полетаева
Шепот Ветра
12.09.2015 - 12:07
А он встает и опять уходит курить на кухню...
А ты щипаешь себя за руку: еще живая.
И в этот раз не раздастся гром, потолок не рухнет –
Хотя змеится десяток трещин по старым сваям...
Всего-то надо – на миг поверить, что кто-то рядом,
Но даже в этом легко и честно тебе откажут –
Нетерпеливым, безмолвным жестом, скользящим взглядом...
Как клептоману, тебе брезгливо прощают кражу
Ненужной веры хотя бы в призрак чего-то кроме
Сухого быта и чувства долга из чувства мести –
За проживанье в одной вселенной, стране и доме,
Где были двое – смешно представить – когда-то вместе...
Шепот Ветра
12.09.2015 - 12:12
А утром – грим, под прежнюю себя:
Улыбка, жесты, мимика, привычки...
И руки, что безбожнейше грубят –
Давно необходимые кавычки,
Прекрасные зеленые очки,
На выбор – и для близи, и для дали.
Носите – и не портите зрачки:
Ведь главное, чтоб вы меня узнали,
Не испугались выглянувших вдруг
Необратимых признаков распада.
Мой ближний – и такой далекий круг,
Такой меня вам, милые, не надо...
И к лучшему. Достаточно еще
Бесхитростного грима и уловок...
И каждый мной заранее прощен
За каждое не понятое слово.
Шепот Ветра
8.12.2015 - 20:51
* * *
Мой лучший враг, я повзрослела –
На смерть, на правду о тебе,
На относительность предела
И сотню радостей и бед...
Мой ловкий черт из табакерки,
Всегда являющийся вдруг –
В дыму, в дешевом фейерверке
Привычных фокусов, потуг
Казаться лучше и умнее –
И гнущий олово в дугу...
Я осуждать тебя не смею,
Но и поверить не могу.
Нет, я не изверг и не сноб –
Я просто стала много старше,
Чем этот вечный але-оп...
И ты, любви не распознавший.
Шепот Ветра
6.07.2016 - 7:45
* * *
Постой, не ты ли это говорил?
Не ты ли мне давал за словом слово,
Как сладости – и было выше сил
Не брать их с рук... И что теперь такого,
Что я как шут, как таборный медведь
Иду, закрыв глаза, на этот запах?
Что больше не умею не уметь
Ходить и танцевать на задних лапах?..
И мне теперь – на них – идти в леса,
Где ждут меня суровые собратья,
Чтоб выдрать ослабевшие глаза,
Даря свои сердечные объятья?
Постой, хотя бы зиму переждем...
Учи меня рычать и драться снова.
А если не сумею – то в твоем
Наречии позволь остаться словом...