Помощь - Поиск - Пользователи - Календарь
Полная версия этой страницы: Стихи разные
Форум Точек.нет - общение без границ ! > Досуг > Читалка > Поэзия
Страницы: 1, 2
Дорик Тупотилов
Позволю себе создать новую ветку, простите.
Здесь уже есть "стихи в настроение" и "хорошие стихи, как верные друзья", и всегда впадаю в лёгкий ступор при желании разместить то, что и не в настроение, и не верный друг, а зацепило чем-то. И про хорошие это ведь субъективно, имхо, как могу такое утверждать.
Да, а "поэты интернета" классная ветка - нейтрально и безоценочно.

Поехали.
Дорик Тупотилов
ФЕВРАЛЬ

Изучай географию: сёла, поля.
В города непрерывно играй.
К февралю уже ближе, чем от февраля,
Только всё это время февраль.

Календарь неподвижно застыл на столе,
Поломалось в приборе реле.
Представляешь – и вишни цвели в феврале,
И созрели хлеба в феврале.

Кровь течёт из закушенной насмерть губы,
Дети спят, удержись, не реви.
А сейчас в феврале золотые дубы
В полусонной закатной крови.

Чтоб помочь – отключись, огрубей, обезличь.
Просто поезд. Билет. Самолет.
Вот февральский купальник.
Февральский кулич.
Впереди, говорят, новый год.

Будет слякотный март. Будут ветви дубов
Укрываться зеленым платком,
Потому что везде побеждает любовь –
И тогда. И сейчас. И потом.

Приготовим бокалы, о том лишь моля,
Чтоб навек не вернулся назад
Год безудержной нечисти. Год февраля.
Год любви, побеждающей ад.

© Аля Кудряшова (Хайтлина). Написано прилично задолго до главного февраля в современной российской истории.

Дорик Тупотилов
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхоженá, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

© Аля Кудряшова
ArabeskA
Наверное - сюда, если не будете против?)) Стихи - хороши, а вот куда их отправить - не могу определиться..

Случайная встреча
Жизнь! Пошли мне случайную встречу,
Соверши не возможный виток,
Чтоб легли его руки на плечи –
Словно жаркий пуховый платок.
Что бы жестом, по-детски, не грубым,
Как дыхание южных морей,
Прикоснулись шершавые губы...
Раз, за множество зим – отогрей!
Чтоб однажды, на шумном вокзале,
Излучая свой ласковый свет,
Мне глаза его столько сказали...
Что не скажешь за тысячу лет!
Чтоб земля из-под ног уходила...
Там, где встретятся наши пути,
Что бы этой минуты хватило –
На не лёгкую жизнь впереди!

Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, какое блаженство
Видеть рассвет после тьмы.
Это небес совершенство,
Данное людям взаймы…
Воздух морозный вдыхая,
Новые встряски стерплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, не верится даже…
Не разучилась мечтать…
Грабли с проверенным стажем
Ждут, что начну наступать…
Я обойду, отпуская
Прошлых ошибок вагон…
Утро… а значит, живая…
Верю, что это не сон…

Боже, спасибо за шансы
Те, что равнялись нулю…
Слёзы бежали авансом...
Верю… Надеюсь… Люблю…
Только теперь понимаю…
Прошлое – это урок.
Утро… а значит, живая…
Не разуверился Бог…

Боже, а раньше казался
Слишком привычным рассвет…
Тот без рассвета остался,
В ком благодарности нет…
Боже, с душой не играю…
Сколько по силам, терплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Ирина Самарина-Лабиринт

Дорик Тупотилов
я oпять oбжигaюcь, мaмa
дoгopaю дeшeвoй cпичкoй
мoя cклoннocть к нeлeпым дpaмaм
oкaзaлacь лиxoй пpивычкoй

oн тaкoй нeвoзмoжный, мaмa
чтo дyшa изнyтpи нapyжy
выбиpaть? нo и тaк oн caмый.
oткaзaтьcя? нo oн тaк нyжeн.

я oпять oшибaюcь, мaмa
нacтyпaю oпять нa тe жe
мoя coвecть нe бдит ни гpaммa,
тoлькo ocтpым пo peбpaм peжeт

зaдeвaя нoжaми кoжy
cлaбый вдox зaтянyв пoтyжe
ecли oн мнe нe дpyг, тo ктo жe?
нe eмy дoвepять - кoмy жe?
©
Тютя Тупотилова
Не ложись на краю кровати...
я же съем тебя без остатка..

Ты же знаешь, что до заката
монстры просто играют в прятки.

Что тебя напугало?
Может холод рук на твоих ключицах?
Я не грех.... так что ты не сможешь
отмолить меня...
...... отмолиться....

или это моё дыханье
на щеках, что горит пожаром?

Почему, если я реальный,
называешь меня ... кошмаром?

Резко щёлкаешь выключатель,
жадно дышишь.....
дрожишь всем телом.

Я твой преданный наблюдатель,
ты не видела....
но смотрела.

Как смешно.... что в объятьях зверя
ты боишься любого звука.

Я хочу тебя съесть, сильнее —
я хочу тебя убаюкать.

Ты придумала монстра в детстве,
что сидит под твоей кроватью...
Что твоих не страшится бедствий
и не сыпет в тебя проклятья...
Принимает всё без остатка
и не бьёт тебя по запястьям...
Это словно твоя заплатка,
что не терпит твоих несчастий..
Он в тебя просто верит,
просто ни за что, никогда, не судит.

Ты решила....
что только монстр..
....честно
.....верно
......тебя
......полюбит.

Ты его привязала цепью,
ты кормила его с ладоней...
Рассказала про лес и степи...
храбрых рыцарей и драконов...
Заставляла ждать каждый вечер,
чтобы утром опять расстаться....

догорели большие свечи.

Как могла ты не возвращаться ....
столько лет?

Мы играли в прятки

и похоже
мы заигрались......

Убегай теперь без оглядки.....

Видишь?
......... цепи давно сломались.

Видишь?
....... можно уже без фальши.

Я так ждал, что ты возвратишься....
....ты меня так любила раньше....

Почему же
сейчас
боишься?

Я бы съел тебя без остатка.
не ложись на краю Вселенной....

Просыпаюсь один....

Нехватка....
самых мягких прикосновений...

Жаль....
что их больше не случится.

Понимание — Не Принятье.

Может, ты мне
.....опять приснишься?

P.S....... монстр...
...что ждёт тебя
.... под кроватью.
Дорик Тупотилов
В какой-нибудь другой жизни
Губы твои в шампанском.
Мои в горьковатом виски,
Мы говорим на испанском.

В какой-нибудь другой жизни
Ты наяву, а не снишься.
Смотрим на небо с крыши,
Целуемся, едим вишни.

В какой-нибудь другой жизни
Ты в дверь мою постучишься.
В какой-нибудь, но не в этой.
В этой у нас не вышло.
©



ArabeskA
Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)


Страх глубины

Позволь мне на прощанье целовать
И греть губами знобкие ладони,
Смотреть в твои глаза - они бездонны:
Я в них боюсь надолго заплывать.
В них нет материков и островов
Ни одного надёжного причала...
Пока обоих нас не укачала
Бескрайняя любовь без берегов;
Пока шторма обыденных обид
Наш парус на клочки не истрепали;
Пока врасплох нас беды не застали,
Пока предательство под килем не бурлит,
Прости и постарайся осознать:
Хроническое счастье - невозможно.
Я не хочу любовь опошлить ложью
И болью неизбежной изнурять.
Пусть в море опрокинется закат,
Смеркаются и гаснут наши лица,
И больше никогда не повторится
Случившееся с нами миг назад.
...Вся эта нежность - скрытая тоска,
Так убери с лица мои ладони!
Всмотрись в мои глаза - они бездонны:
В них берег не пытайся отыскать.

Наталья Малинина
Дорик Тупотилов
Цитата(ArabeskA @ 27.10.2022 - 13:13) *
Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)
Да нет, конечно! Это же не моя персональная ветка. Она для всех, и для стихов разных, любой тематики. Для тех, что не подходят в уже существующие разделы стихи в настроение и стихи бойфренды/гëрлфрендессы.
Всем велкам.
Дорик Тупотилов
Месяц, два, и четыре, и восемь –
Мир дымится, горя на бегу.
Эту осень доносим и бросим,
Чуть живую за лесом в логу.
Снегом (здесь у нас редким и чахлым)
Припорошит листву… Поделом.
Чтобы не помнилась, чтобы не пахла,
Не сочилась последним теплом.

Не держу. Не надеюсь. (А надо?)
Жду зимы я, как все, в темноте.
Лишь бы выплыть из этого ада
На каком-нибудь ржавом щите…

Картой мира под окнами – лужа,
С красно-жёлтыми пятнами суши,
Карта мира – без всякой войны.
Мост из ада всё у́же и туже,
Как удавка на шее страны,
О которой – молитвы и сны.

© Эльза Кошман
Дорик Тупотилов
Медленно и неуверенно
Месяц встает над землей.
Черные ветки качаются,
Пахнет весной и травой.
И отражается в озере,
И холодеет на дне
Небо, слегка декадентское,
В бледно-зеленом огне.
Все в этом мире по-прежнему.
Месяц встает, как вставал,
Пушкин именье закладывал
Или жену ревновал.
И ничего не исправила,
Не помогла ничему,
Смутная, чудная музыка,
Слышная только ему.

© Георгий Иванов
ArabeskA
Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

И. Бродский.
ArabeskA
Пилигримы.

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

И. Бродский.
Дорик Тупотилов
случается денёк,
когда как лист кленовый
шикарно одинок –
летишь себе в пространстве,
забыв про то да сё,
японец икебанский,
какой-нибудь Басё.
И кто тебя поймает,
пусть исповедь поймёт…
А осень полыхает,
А птицам – в перелёт.

© Дмитрий Авалиани
Дорик Тупотилов
В переплетение веток, в капкан теней,
брошу душистый пепел и воздух сладкий.
День пищит во мне, как больной птенец,
выпавший из гнезда птенец,
золотые лапки

Больно ему, бедному, тяжело
встать бы ему на крыло, подрасти бы малость,
чтобы всё вокруг него – зажило,
чтобы всё внутри у него зажило,
и опять сломалось.

И тогда никто не скажет уже, мол, чьи
здесь под ногами марта желтеют перья,
крутятся перья, шуршат, а весь мир молчит,
многоголосый мир от того молчит,
что не молчу теперь я,

что не кричу теперь, а сижу я на
тоненькой ветке, подле гнезда пустого,
каясь, что боль в душе моей так юна,
что весна вокруг меня так юна,
и неподвластна слову,

души в снопы повяжет, а ветер-жнец
срежет их, просыпая на землю зёрна,
и запоёт в руках золотой птенец,
видишь, в терновом венчике тот птенец
спит на боку пронзённом.

© Ксения Август

Айя-Софи
Грустные стихи всегда красиво....
Найти бы весёлый шедевр vh.gif
Дорик Тупотилов
Держи меня, солёная вода,
сегодня отдаю тебе я тело,
я в этой жизни камнем быть хотела,
но я тростинка, Божия дуда.

Играй на мне, живи во мне, качай
меня легко, и робости не ведай,
пусть Бог тебя помилует, пусть ветры
меня не переломят невзначай,

пока звучу – тревожно, горячо,
а ты меня ласкаешь, как младенца,
и никуда мне от судьбы ни деться
и голос мой на вечность обречён.

© Ксения Август
Дорик Тупотилов
Душу нараспашку,
напоследок речь.
Вечер, как рубашку,
сбрасываю с плеч.

Грудь на амбразуру,
сердце под каблук.
Вечер, как цензуру,
вырву я из рук.

Нежности под по́лоз,
мысль на пьедестал.
Вечер, как твой голос,
пел и перестал.

© Ксения Август
kapushka
сверху все кажется маленьким и игрушечным -
как такое нас заставляло злиться?
я сегодня задыхаюсь от равнодушия,
с которым смотрю на съем-твоё-сердце лица.

мы, не меняясь в зеркале, т а к меняемся:
голосом, манерами, чаще - взглядом.
неужели мы болезненно расставались
даже с теми, с кем не бывали рядом?

Саша Мисанова
mogilschik
я, как обычно,
рвусь по покатым крышам,
чтобы сбежать
от обязательств жал,
но остаюсь,
радость моя, слышишь -
ты была единственной,
кто меня не держал…

Дорик Тупотилов
Когда на море не резон,
А все внутри желает моря,
Так жутко, будто с перепоя
Тебя несёт за горизонт.
Но там ни берега, ни дна,
Там чёрт-те что вообще такое,
Кружатся чайки над Москвою
И за волной бежит волна.

А где-то море вдалеке,
Качает в колыбели лето,
Но нет ни денег, ни билета.
На иностранном языке
Тебе поёт о чём-то там,
Кудрявый парень на Ямайке,
А ты берёшь пакетик-майку,
До дома шпаришь по дворам.

© Алексей Авданин
Дорик Тупотилов
А жизнь идёт – за стежком стежок,
За словом слово, за жестом жест
В домах, где пахнет жизнью чужой
И в тех, где жизнью не пахнет уже.

Она идёт, невзирая на,
Наперекор, вопреки, вразрез.
Кому война, кому мать родна.
Кому подвалы, кому отъезд.

Не выдаст бог и свинья не съест.
И волки сыты, и мыши в пляс.
И на большой перемене мест
Гуляет парами средний класс.

Судьба потрачена на замах.
Обрывки фраз отлетают прочь.
А время суток у нас – зима.
А за окном время года - ночь.

© Сергей Плотов
Дорик Тупотилов
зачем ещё нужны стихи
когда и так уже всё ясно
слова подобие трухи
и смыслы гаснут

когда всё падает во тьму
безумие играться в рифму
блуждая ощупью в дыму
в пространстве мифов

звучат так дико и смешно
приговорённых монологи
кому-то жить предрешено
кому-то – ой ли

я с книжками наперевес
суюсь в словесные разборки
мне говорят: куда ты влез
повсюду орки

поэтам драться не с руки
переживут они весну ли?
на жаль, к метафорам глухи
литые пули

блажен кто вечно ни при чём
жизнь прожил в кратком пересказе
но и ему придёт черёд
платить на кассе

© Макар Авдеев
kapushka
Захочешь, окажусь в раю.
Или круги познаю ада.
Но знаешь, даже и в аду
Быть вместе буду только рада!


Дорик Тупотилов
Светлый мой мальчик, где тебя носит Бог,
Где, по каким страницам тебя мотает?
Белый пушок дрожит над твоей губой.
Нет в этой сказке смерти, одна любовь,
Может быть, есть печаль, но и та святая.
Милый мой мальчик, там за окном светает,
Тень моя снова следует за тобой.

Жадный мой мальчик, где тебя носит чёрт,
Где и в каких притонах ты сам остался?
Как я устала вновь подставлять плечо –
Там, где его целуешь, не так печёт,
Дрожь твоих пальцев – неосторожный танец.
Мне надоело верить, просить, пытаться,
Спой мне ещё раз ласково ни о чём.

Лучший мой мальчик, как тебя носит мир,
Как ты живёшь в звенящем своём восторге?
Где-то в груди взрывается динамит,
Ты же успеешь сдаться в последний миг,
Сделку с самим собой, так и быть, расторгнув.
Это почти любовь, но не эрос – сторге,
Это почти что преданность, mon ami.

Если вернёшься – сердце моё возьми,
Я откажусь от этого только в морге.

© Ксения Александрова
mogilschik
Еще один нормальный день прошёл,
И позади ещё одна ступенька…
Пускай у всех всё будет хорошо,
Тогда и мне отломится маленько.

В.П.
Дорик Тупотилов


Мы потеряли сутки, но никому
Не говори о том, что мы снова здесь.
Красное солнце падает за корму,
Мир на ладони вдруг уместился весь.
Время уходит, время теряет вес –
С этим тебе не справиться одному.

Мы потеряли сутки, но никогда
Не говори об этом, молчи, молчи.
Всё, что потом останется, – лишь вода,
Синее небо, родинки у ключиц.
Ты отличишь меня от других волчиц –
Тех, что придут по тёплым твоим следам?

Мы потеряли сутки, и ничего
Не говори, не трать себя на слова.
Каждое утро чувствовать, что живой,
Помнить, как пахнут ягоды и трава.
Красное солнце капает на кровать.

Перевернуться медленно на живот
И, не спеша, ещё раз поцеловать.

© Ксения Александрова
kapushka
мой город увязает в канители
продрогших сумерек, глотает аспирин.
и каждый день - тяжелый понедельник,
застывший в отражении витрин.

а всё, что греет - это чашка чая,
кино и грампластинки на ковре.
по сути, мы отлично выживаем
в заснеженном и зябком декабре.

С.М.
Luminosa
​«Умывался ночью на дворе,-
Твердь сияла грубыми звездами.
Звездный луч - как соль на топоре,
Стынет бочка с полными краями.

На замок закрыты ворота,
И земля по совести сурова,-
Чище правды свежего холста
Вряд ли где отыщется основа.

Тает в бочке, словно соль, звезда,
И вода студеная чернее,
Чище смерть, соленее беда,
И земля правдивей и страшнее»

27 декабря 1938 г. погиб Осип Мандельштам.

kapushka
Забыты пароли, закрыты страницы
Уже перестали друг другу мы сниться
Совсем не считаем минуты до встречи
С другими проводим и утро и вечер

Бывает, шепнет «позвони», скверный чертик
Но нет номеров, все давно уже стёрты
И только ночами бывает приснится
Забытый пароль от ненужной страницы…

© Ника
mogilschik
Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.Волосы пахли ветром.
Mggu
Цитата(mogilschik @ 3.01.2023 - 17:27) *
Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.Волосы пахли ветром.

А мне и все стихотворение целиком понравилось

Вера Полозкова


И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет,
Что она вдруг неразговорчива за обедом,
Он умел сгрести её всю в охапку и пожалеть,
Хоть она никогда не просила его об этом.

Он едет сейчас в такси, ему надо успеть к шести.
Чтобы поймать улыбку её мадонью,
Он любил её пальцы своими переплести
И укрыть их другой ладонью.

Он не мог себе объяснить, что его влечёт
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал её в темя.
Волосы пахли ветром.
kapushka
мы, что ни возьмём - изучим, поймем, измерим.
мы стали взрослее -
мы уже не горим.

и чудо теперь случается, если верим
так сильно и чисто,
что сами его творим.
С.М.
kapushka
сколько зим, непохожих на зиму, ушло в никуда?
сколько лиц растворилось внутри безупречного круга?
после тысячи нет обязательно следует да,
если дом - там, где сердце, живите в сердцах друг у друга.

С.М.
kapushka
любовь - страшнее группы риска.
в теории - решать легко:

как люди могут быть так близко
и в то же время - далеко?
mogilschik
Хочу к Тебе... И чаю с бергамотом.
И чтоб легли на плечи не мешки,
Набитые ответственной работой.
А две большие,добрые руки...
Хочу к Тебе...Хочу холодным носом,
Уткнувшись между шеей и плечом,
Назло...пессимистическим прогнозам.
Оттаять и не думать..ни о чём...
kapushka
Без защиты Душа. И одежд…
Чтобы лжи не познать… И предательства.
Не оправдывай чьих-то надежд…
Когда любят — не ждут доказательства.
Айя-Софи
Никому не скажу, как устала,
Потому что нарвусь на совет..
Никому не скажу:,, света мало,,
Спросят:,, лампочки в доме нет? ,,..
Никому не скажу,, надоело,,,
Чтоб не слышвть:,, ты- счастью кузнец,,...
Попрошу лишь у Бога смиренно:
,, Дай пройти там, где выхода нет,,.......

Роза Герт
kapushka
А он в нее — c головою, как в омут,
Зацеловал на сердце все ее трещины.
Он никогда не отдаст никому другому
Свою бесконечно любимую женщину.
Тютя Тупотилова
mogilschik
пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.
люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.
© Александра Мисанова (Кукла Саша)
mogilschik

А февраль потому и короткий ,
Что торопится встретить весну,
А февраль потому и любимый,
Что с зимой не совсем он в ладу.

То пригреет, побалует солнцем,
То с метелью затеет игру,
То развесит хрусталь по березкам,
Кружевами украсит сосну.

Заметёт все тропинки, дорожки,
Снегом белым глаза ослепит...
Вдруг, капелью прозрачной заплачет,
Долгожданной Весной поманит...
Mari
Цитата(mogilschik @ 1.02.2023 - 15:44) *
пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.
люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.
© Александра Мисанова (Кукла Саша)


У неё же:
исчезать — как прячется дождь в песок,
в разомлевшем от духоты июле.
поцелуй прощальный — всегда в висок,
или в лоб, как пуля.

© Александра Мисанова (Кукла Саша)

по улице рассыпаны дома
и каждый человек многоэтажен.

здесь так удобно сходится с ума.
я вижу, уже многие со стажем.




ArabeskA
Не знаю, отчего так грустно мне при ней?
Я не влюблен в нее: кто любит, тот тоскует,
Он болен, изнурен любовию своей,
Он день и ночь в огне — он плачет и ревнует…
И только… Отчего — не знаю. Оттого ли,
Что дума и у ней такой же просит воли,
Что сердце и у ней в таком же дремлет сне?
Иль от предчувствия, что некогда напрасно,
Но пылко мне ее придется полюбить?
Бог весть! А полюбить я не хотел бы страстно:
Мне лучше нравится — по-своему грустить.
Взгляните, вот она: небрежно локон вьется,
Спокойно дышит грудь, ясна лазурь очей —
Она так хороша, так весело смеется…
Не знаю, отчего так грустно мне при ней?

Лев Мей
mogilschik
Я обниму тебя стихами,
Они, как много-много рук,
Тебя подхватят, утешая,
И за собою понесут.
Дорик Тупотилов
Хрипят призывом к схватке глотки,
Могилам братским нет числа,
И вздёрнутые подбородки,
И меч в руке, и жажда зла.

Победных лозунгов круженье,
Самодовольством застлан свет…
А может, надобно крушенье
Чтоб не стошнило от побед?

Нам нужен шок, простой и верный,
Удар по темечку лихой.
Иначе – запах ада скверный
Плывёт над нашей головой.

© Булат Окуджава
Дорик Тупотилов
Дорогу развезло,
как реку.
Я погрузил весло
в телегу,
спасательный овал
намаслив
на всякий случай. Стал
запаслив.

Дорога как река,
зараза.
Мережей рыбака -
тень вяза.
Коню не до ухи
под носом.
Тем более, хи-хи,
колёсам.

Не то, чтобы весна,
но вроде.
Разброд и кривизна.
В разброде
деревни - всё подряд
хромая.
Лишь полный скуки взгляд -
прямая.

Орешники скребут
по борту.
Спасательный хомут -
на морду.
Над яблоней моей,
над серой,
восьмёрка журавлей
на север.

Воззри сюда, о друг-
потомок:
во всеоружьи дуг,
постромок,
и двадцати пяти
от роду,
пою на полпути
в природу.

© Иосиф Бродский
Андрий
Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
Лишь согласное гуденье насекомых.

Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
Но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в империи родиться,
Лучше жить в глухой провинции у моря.

И от Цезаря далеко и от вьюги,
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говорят, что все наместники - ворюги,
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.

Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Приезжай, попьем вина, закусим хлебом
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
И скажу, как называются созвездья.

Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
Долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья, -
Там немного, но на похороны хватит.

Поезжай на вороной своей кобыле
В дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
Чтоб за ту же и оплакивали цену.

Зелень лавра, доходящая до дрожи,
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Стол покинутый, оставленное ложе,
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
Бродский
Дорик Тупотилов
Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лéта и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут,
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья,
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

© Александр Борисович Градский

Вау. Просто вау. Как сильно и талантливо.
ShakuDancer
Цитата(Дорик Тупотилов @ 29.03.2023 - 16:29) *
Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лéта и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут,
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья,
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

© Александр Борисович Градский

Вау. Просто вау. Как сильно и талантливо.


Да. Хорошее и точное стихотворение
Для просмотра полной версии этой страницы, пожалуйста, пройдите по ссылке.
Форум IP.Board © 2001-2023 IPS, Inc.