Неформат...

На правах никому не нужного чуда
Заявляешь об исцелении
Сердца. От любовного недуга.
Кричит Разум о Воскресении,

Способности мыслить трезво.
Думать ничто не мешает,
О том, как Жизнь интересна
В теории… И не пугает?

Словно звезд далеких мерцание:
Практика умозрения?
Бред стороннего созерцания?
Вечное себя погружение,
В желание нежелания…

Из цикла "Орки Ундапесары"
проба пера в фентэзийном творчестве (до того как приступить к прозе на эту тему ещё уйма времени пройдет. Мне б "Изгоев" до конца этого года дописать )

Западный ветер запах лосося пригнал,
И драккары привел с неведомых ранее далей.
Мерзлый песок, испугавшись гостей, застонал,
Под сапогами существ, что в этом мире не ждали…
Мир неизведанный собственным мороком жил.
Люди с Дриадами, исстари сушу да море делили.
Уж тысячу лет Бог Войны, непрестанно кружил,
Над континентом, что щедро кровью полили.
Два государства, две расы. Война бесконечна.
Ненависть – верный союзник обоих сторон.
Дети, конечно, не знают причин вражды вечной.
Помнят лишь слезы старух, вдов новоявленных стон.
Просит шаман чужаков, у ветра подмоги:
«Ты наполнял паруса шитые символом Вепря!
И подарил островок, два ручья да холм невысокий,
Тем для кого, навсегда родной мир потерян!
Жертвой обильной, кровью козы, пролью на алтарь Я,
Низкий поклон, от клана в котором воспитан!
Мир этот, храмы людей, до ужасного старят…
По Древу Дриад, давно уже плачут термиты!
«Видящий» - имя мне, вижу я в прошлом столетии,
Гномов повывела, ярость слепая обоих.
Чуть раньше и тролли ушли… Проклятьями метили,
Лес, что корнями, родные, все выпил, болота»
«Что же ты хочешь? – Ветер шаману ответил ,
Раздувая костер и играясь с листвой мандрагоры, -
Чем твои руны, тревожа песок мерзлый, бредят?
И для чего барабаны собратьев твоих глушат море?»
Знает ответ он, но роли своей не бросает.
С показным изумленьем треплет орочьи флаги.
Видит, как орки волков коренастых седлают,
И оснащают суда, катапультами, а трюмы брагой.
Будут драккары просить попутного ветра.
Чтобы не сбиться с пути, шторма успокоить.
И на Восток, истязая веслом километры,
Устремятся они, чтобы Орочий Мир построить.
Там на руинах дворцов из цветного базальта,
На пепелище убежищ лесного народа,
Соглашается ветер ласкать вепря лик на штандартах
Тех, в чьих жилах течет, миру этому чуждая кровь.

До сладости густая ночь. Себе под настроение
Седой «Ramstein» гоняю на CD.
На мониторе вновь – Гомера пение.
И судьбы тех людей, что палец мой вершит..
Не спи творец. Ты выключишь компьютер,
Когда придет рассвет – что вдохновенью враг.
Набором букв и цифр станут люди.
Так что твори пока здесь ночи мрак,
Как Муза, как охранник твоей мысли,
И как читатель первый – твой фанат…
Вот кто-то темноте в эмоциях присвистнул…
И слышен сквозь «Ich Will» аплодисментов град…

Карту судьбы
Путает карта дорог
Где были б мы
Если бы единорог…
Нам не приснился
И за собой не позвал?
Я - точно спился…
Тебя бы не повстречал.
А так – уехал
Бросив запыленный быт
На краю света
Перепутав топот копыт,
Со стуком сердца…
Единорог заманил
В нежные сети,
Что для меня ты свила…
Я и не знаю,
Меня ли всю жизнь ждала?
Но допускаю:
Единорога вина…
Или услуга,
Это уж как посмотреть.
Подарил чудо,
О котором, мечтать, не мог сметь.

Дождь

Хмурится майское небо
Манит свинцовой бездной.
Гром раздается первый,
Дождь затевает песню.
Об обновлении мира,
Поют тяжелые струи
Теплого дождя лиры,
И молот небесной кузни.
Влага очистит воздух.
От греха городов, их пыли…
Дробь барабанов и горны
Очистят душу от стылого,
Вверх поднимаю руки
Дождю подставляю сущность,
Коросту растворяет грубую,
Ливень, знающий всё о будущем.

(работаю над прозаической версией этого стиха)

Зулус в российском лесу
Возможно ироническое возможно и нет....

Духи леса лезут в душу,
Дескать, их покой нарушен,
Маски демонов натянут,
Пляшут пред костром,…
Поселяют в душе стужу,
Хоть лета жар царит снаружи…
Земляники плоды вянут…
Пыль стоит столбом…

Я приемом был расстроен,
Это что ещё такое?
Принес лешему подарки,
Старый пень, фырчит…
Чем мне духов успокоить?
Может напоить их стоит?
Наливаю вино в чарку,
Лью на кирпичи…

Вот те на, замолкли духи.
Вот что значит - леший русский.
Сверхразборчивый в подарках,
Падок на вино.
А я думал, это слухи…
В нашем уголке зулусском,
Духи ненавидят пьянки…
Не разрешено…

Когда погаснут звезды в небесах,
Лишь для меня… другим пускай посветят...
На пентареме* жизни паруса,
Поставит смерть и черным их пометит.
На запад я отправлюсь к Островам,
Блаженных Предков по Пути проведать,
Хотелось пару слов сказать бы вам,
Друзьям моим, вам это надо Ведать.
Я правильно хотел бы этот Дом,
И эту Землю правильно покинуть.
Поэтому прошу лишь об одном –
Не упустите ничего из виду:
Хочу я телом на костёр возлечь,
Как встарь, как мой далекий предок,
Не нужно слез, не нужно церкви свеч,
На капище дар принесите напоследок.
Пусть это будет чарка молока,
Кусочек хлеба или ложка мёда.
Звучат пускай не лживые слова
Над алтарём под черным небосводом.
Пусть говорят, что трупу всё равно.
Но завещания пишутся живыми
Кому смерть видится тревожным сном,
Её Врата же - входом в Эмпиреи

Очень интересные стихи, мне понравились, Вам бы книгу издать, я бы с удовольствием екземплярчик приобрела, молодец!!!!!!

Да я б не отказался))))))))

Полсентября уже прошло
И первый мёд уже дошёл
Готовьте кружки для Мабона,
Не стоит славить Землю скромно.
Она родитель наших Душ.
Никто не понимает лучше,
Чем Мать, проблемы сыновей…
Так славь её и не жалей,
Ни слов, ни ласковых, ни дел
Которые ей посвятить посмел!
Вкуси хлебов, что она дарит,
В день, когда боги вровень ставят,
Предел меж ночью и меж днем…
Мед допивай… и в пляс пойдем!


* - кто не в теме ... Мабон, праздник осеннего равноденствия. Как раз на носу )))

Чудесный стих, БРАВО!!!!!!!!!!

Эксперименты в трехстишьях... так .... в тему сегодняшнего праздника.
Нескольно разных его аспектов.

1
Луна улыбается
Рябью в бокале вина
Сила нисходит.
2
Обнови свою Душу.
Недоброе, старое выкинь…
Джек заберёт всё…
3
Самхейна свеча
Не костёр Вальпургиевой ночи...
Беседы с предком...

очень красивые и необычные стихи

Когда стих не пишется))))

Ни дня без строчки – зарок давал…
Бывало время… как засыпал.
Не знал, не помнил, не видел снов.
Сюжет родиться был не готов...
А вроде б, мыслей – хоть отбавляй,
Картинки ярки – только хватай.
Но ручка держит гель взаперти.
И комп, пасьянсом тебя прельстит.
Всё как в тумане, поэт ослеп…
Или устал он, за много лет.
Как будто ватой обложен мозг,
И вместо строчки, сухие слёзы…
И глаз замылен, видит банальность,
Даже в зародыше гениальности.
А может просто бывают вещи,
Быт даст, иной раз, пару затрещин…
Что нет ни силы, да и желаний,
Лепить «конфетку» с души терзаний…
И где же выход? Где черпать силы?
Ведь жизнь без творчества мне опостылела…

Так сказать размен на мелочи... не совсем свежие четверостишья))))

Бах.
Вибрацией сквозь кончики пальцев
Нестойким миражом, дразня томленый взор
Астральные миры, тревожа басом.
С тобой орган вступает в разговор.
***
От зимы к зиме иду чужой дорогой
И только лишь весной в свой попадаю след.
И хаос в голове, нет в жизни планов строгих,
И где-то далеко, мне нужный брезжит свет.
***
Спи любимая, в объятьях Морфея,
Ты красивей, любимей , мудрее.
Всё потому что, наверно, молчишь.
И всем довольна - пока спишь...
***
Вот если б женщин раздавали некурящим,
Тогда бы не было дымящих средь мужчин...
Ну, было бы чуть-чуть... ненастоящих,
Надеюсь у них веские причины.
***
Chennessy
Любимой женщиной по венам тёк
Весьма дорогой коньяк.
Поцелуем взасос на душу легла,
Французских погребов брага.
***
Без коньяка жизнь нелегка,
Без хмеля? Скука, да и только…
Как рюмка мысль неглубока.
И смысл как лёд мертв и колок…
***
Suicedes
Лекарством от депрессии,
Пройдется стилет по венам.
Струйка крови победную песню,
Поёт мокрому кафелю стен…
***

Первые строчки этого года... ессно - полны иронии
***
Не помню я как начинался год...
Как кончился? Под речи президента,
Под звон бокалов, тосты: "Всё пройдет...
И будет новый - лучше, интересней!"
А дальше? Как в тумане десять дней.
Уже не помнишь что ты отмечаешь...
Лежишь в салате, вдали от страстей,
Кипящих за окном. И год свой начинаешь,
С десятого числа слегка помят лицом,
Вливаешься ты в жизнь, календы проклиная,
Теперь пытаешься смотреться мудрецом...
Ведь выжил, в дни, что память постирала...
***
Елочная игрушка…

Шар золотистый подчеркивал
Красоту ели,
Вновь верю в Морозко...
***
Давай-ка, поиграем в Богов,
Кто-то должен из нас стать волхвом...
Кто-то чуром... что смотрит строго
И мир пишет как к RPG, прогу...
Ты какую возьмешь себе роль?
Я, чур, ту, где воя от боли...
Вновь взлетаешь после падения...
И пугаешь Мир, от крыла тенью...

Моё творчество на грани систем))))
Это не моё видение религии, только как эксперимент проведенный лет семь назад... Точнее само стихо - следствие этого эксперимента.

Умерший человек, испив порока чашу
Позволивший себя к Кресту приколотить,
Был возрожден как Бог, который Мира старше…
Тебе и мне помог, спасенье подарив.
Ты знаешь, что прощён.
Мир вечно благодарен,
Тому, кто победил греха извечный плен.
Путь чист и освящен,
Иисусу храмы ставим…
Но в сердце (не забудь) – Живет и Творит ОН.

Про Новый год - очень точно! И вообще интересно пишете, приятно читать, понравилось многое!

Удивил...

Чем, интересно? Возможность появления у меня подобного?

На Имболг (2 февраля)

Снова загорается свеча
И вновь из глубины веков
Разделяя мои печали
Смотрит на мир, Рогатый Бог.
Не осуждающе… нет, нет.
Нет злобы в нем к ошибкам нашим
Свеча из Тьмы тянет на Свет.
Всё то, что я считал пропавшим.
Как умирает в чаше снег,
На алтаре, теплом обласкан.
Тает во мне страх перед тем,
Чем я пожертвовать боялся.
И мне дарует второй шанс
Не стать, чьим либо отраженьем
Я только Я. Горит свеча.
И мне приходит озаренье.
Огонь Имболга освятит
Мой путь, который уже пройден.
Ответы даст, как дальше жить…
Смолчит ведь Небо, раз не спросим…

Маленький байроник к себе 20летнему

Бреюсь не один десяток лет
«Как я стар» Всё чаще эти думы.
А из зеркала (с той стороны?) ответ:
«Кто внушил такие мысли, полоумный?
Нет и сорока ещё тебе,
Было б пятьдесят, сказал бы также…»
Пишешь письма самому себе,
Пеной для бритья, по плитке мажешь.
Каждый день как братья близнецы,
Чистка зубов как ритуал однообразный
В окружении одни льстецы,
Прогнать хочется всех. Бритвой опасной,
Раз взмахнуть, а там уж как пойдет.
Будет мазан день другою краской.
Главное – сомнение уйдет,
Что выбрана - та, правильная маска.
***
Подражание Марциалу

Изабеллы тяжелые струи
Пусть наполнят наши бокалы
Поднимайте их выше, други.
Пусть надрывней играет гитара
Выжимает слезу скупую.
Мы эмоции на хмель спишем,
Мы собрались дружбу седую,
Подкрепить вином и трехстишием.
Здесь сегодня мужская компания,
А из женщин, лишь «Изабелла»
Лишь она прерывает тостами,
Разговоров мужских течение.
О футболе, политике, дружбе
О дорогах, женщинах, хобби
За окном недовольна стужа,
Что у нас за столом так тепло.
***

Лист белый.
Ты смелый.
И ручка твоя голубых кровей.
Как грустно,
Мир скучный?
Сам раскрасить его посмей.
Что важно?
Что страшно?
Думай, стержень чернил ещё цел.
Хочешь, пиши мирную пашню…
Или рисуй груды мертвых тел.

Моё почтение! Хорошо сказано.

Маленький байроник к себе 20летнему - напоминает в чем-то моё творчество. Надо будет побродить тут у тебя, почитать повнимательней...

Думаю что многие ловят себя на воспоминаниях "кто я был и о чем писал о чем мечтал 10-15 лет назад"

Далхи, это не стих - это песнь прямо! Понравилась безумно, но, черт возьми, она должна лететь с языка, а не спотыкаться на рифмах!

Обычно, не в моих правилах влазить в чужое творчество, но уж извини за дерзость, не смог удержаться от попытки дать стиху крылья. Уж больно хочется, что бы он журчал как весенний ручей. В общем, своё видиние я отправил тебе в личку и уж считай сам, как намерен с ним поступить. Прошу прощения.

Возможно это специфика восприятия. Из уст профессиональных чтецов, мне понравилось как он звучит)))
Кроме того - в приведенном тобой варианте очень много лишних слов. Возможно количество строк и правильно. Но смыслы размываются сильно.

Попробовал читать по другому, ну вроде выравнивается звучание ))))
Не хошь как хошь - автор ты и стих всё-равно отличный.

Каюсь-взглянул лишь поверхностно. Спать хочется, в 6.30 вставать хочешь-не хочешь.
С первого взгляда очень понравилось. В первую очередь это действительно стихи, действительно творчество. Что-то новое, не как у всех. А главное не банальные и интересные рифмы. Позже почитаю внимательнее,а так- глубокое уважение.

Благодарю за внимание к моим рваным рифмам)))

Играют маракасы
Танцуют папуасы
И весело бьют вазы
Под музыку дождя…

И я средь них танцую
Практически вслепую
Движения рисую
На теле Бытия.

Они меня не знают.
И всё ж к костру пускают,
Погреться и напиться
Их диким естеством

И на виски надавит
Желанье все оставить
И с племенем их слиться
Построив в джунглях дом.

Здорово! Мне понравилось )

В общем понравилось.
Идея достойная. Исполнено тоже неплохо, но как-то без особых излишков в плане рифм и оборотов там всяких. Почему то хотелось бы именно в этом стихе видеть более высокую технику. Не знаю, откуда-то изнутри это желание идет.
А еще чуть не спугнуло "идей-людей". На самой поверхности...
Надеюсь без обид?

А они всё погубят, как мне кажется)))
Хотя всё скорее кроется во мне самом. Я по жизни скуп на эмоции. В письменах - тем более.


Чем оно не понравилось?

Слишком простая и распространенная.

Ну оно на лавры Квинта Горация Флакка и не претендует))))

Капель, ручьи, застенчивое Солнце.
Стандартный ведьменский набор Весны.
Ты ждешь – вот треснет лед, на нас прольется
Благословение… Зима затрётся в сны.
Проснется Дух Медведя лежебоки,
И пригласит в берлогу… так на чай.
Зима не заподозрит на пороге,
Что неспроста её он так встречает.
Старуху он запрет, назвав сестрою,
В своей берлоге на медовую печать
И удивляется потом, что она злою
Выходит в мир, метелями гулять…
***
Вечереет, на пустынный берег
Иду осенним морем подышать.
Ветерок, пробравшись в душу, сеет,
Желание от суеты бежать.

А куда? Я еду в Лиепаю…
К морю, поболтать с закатом.… Ни души…
Волны шепчутся и только пару чаек,
Воюют с суетой. Ты не спеши.

Подожди когда погаснет Солнце,
Заточив себя за Океаном,
Вдалеке Джо Кокером взорвется
Старый прибалтийский ресторан.
И с чернеющих небес звезда сорвется.
Заставляя улыбнуться странно.

Улыбаешься не данной тебе роли.
Умиротворению в душе.
Ночь щеки коснется темнотою
Открывая мира суть вещей…

«Суета, сует…» Ты вспоминаешь…
Ты сюда за этим и пришёл…
Немного погодя опять рождаются,
Мысли о том, что жить-то… хорошо….
***
Писателю Фэнтази…
Рисуешь. Картина слегка фантастична.
Герой твой не победим.
Смакуешь. Как будто ты лично,
Выходишь на поле один на один,

С творением Зла, а может с родителем.
Скрестишь дышащий магией меч.
И выйдешь из схватки той победителем
Подправив пером обстоятельства встречи.

Мифологический сюжет

Ищет перо, о чем написать,
И вот находит поэту под стать-
Мифологический сюжет…
Скромнее запросов, разве нет?
По-новому миф трактовать, каждый может….
Скажи лишь зачем, предков тревожить?
Конечно же, модно, кто с этим спорит…
Но мода всегда с истиной вздорит.
И может, раз понравилась сказка…
Лишь в рифму одень…. Но не ври напрасно!
Бумага всё стерпит. Но предки – нет!
Перед ними тебе держать ответ.
Брось на весы их раздражение,
И признанье толпы, себе в утешение…
Что нужно тебе…. Подумай об этом.
И только потом перо макай в Эго.

очень понравилось стихотворение, в настроение прямо-таки))

З.Ы. и почему я здесь раньше не была.. есть что почитать, спасибо)

Благодарю.....заходи читай....
Правда таких как этот стих и тут и вообще у меня - немного. Шалить я стараюсь всё меньше.

из последнего... Ксерксу или от Ксеркса)))

Последним рубежом зияют Фермопилы.
К власти над Пелоповой землёй.
И царственной рукой вперед бросаю силы,
И черные щиты на юг текут рекой.
Мне говорил отец, что греки все продажны,
А этот идиот похоже и не грек.
Правдивый ходит слух, что Леонид отважен.
Но видел я и сам, что он не человек…
Эллада мне нужна? Не думаю что так.
Уже мне надо доказать соседям,
Что Персия сильна и будет всегда так,
Чтоб мир не забывал, где живут Солнца дети.
Полмира я прошел. Меня не остановит
Ни лес из копий, ни лавина стрел.
Бессмертных сапоги, втопчут в эти горы,
Всех кто дерзить, потомку Кира, смел.
Теперь и их черед, уже им не поможет
С Аяксами родство и аполлонов дар.
Но в сердце глубоко клыками кобры гложет,
Мысль, что у Богов, на Спарту свои планы…

Танец рун. Хоровод,
Что вселенной вращает как хочет,
Лепет струн. Небосвод.
Неспокойно под ним этой ночью.
У костра. Гусляры,
Воспевают нить Одином тканную,
Пара рун. Я и Ты.
Нас венчает викканка старая.
Узы их посильней,
Чем под кровью данные клятвы
Ты и Я. Мир Теней
К нам в свидетели был сосватан.

Красивые стихи!
Я бы сказала, взрослые или даже зрелые!
Вы давно пишете?

Лет семнадцать наверное. Первые тетрадочки куда начинал собирать свои стихи датированы 1994годом)))

Здорово!

В восемдесят втором я был очень прозаичным ребенком)))

Не знаю куда новость сунуть, скажу здесь)))
Дозрел я до выпуска на бумажном носителе своих стихов. Как жена говорит: "Сбылась мечта идиота"...
Вот и сбылась. В сеньябре свет увидит мой сборник стихов "Происки Души".... Всё хорошо, но вот только жалко что первым свет увидят стихи а не проза))))

За спиной не то крылья, не то парашют…
Не понять – добрый ангел, или злой демон-шут.
Не понять подгоняет, иль тормозит,
Его шутка о том, что ты – паразит,
Пассажир, не учтенный никем из Богов,
От того ни один рейс принять не готов,
Ни тебя, ни крамольных идей твоих.
Небесами врученный ярлык тебе: «Псих»
И теперь словно бы визиткой своей,
Пугая прохожих и хрустом костей,
Тех, что больше не будут врагами тебе,
Ты идешь по узкой, как волос, стезе.

На 25 декабря.

Мы не верим в могущество Тьмы
И дождавшись ночей самых длинных
Толковать лишь хорошие сны
Просить будем Весталок невинных
К древним знаниям взор обратим
К древним формулам в мудрых свитках
К небу руки вскинув, кричим:
«Deus vitae ex! Sol Invictus!»
Много нами забыто легенд
И богов имена втерты в мифы
Но жива вера всё же, что Свет
Как Отец Его – непобедим…
Встану поздней зимней зарей
Наблюдаю, как рвет цепи ночи,
Мой Даждьбог (Митра,Гелиос, Ата-Тенгрё)
И к нему мои льются строчки…

На общую истерию вокруг "конца" в конце 2012 года))))

Погадай, в каком обличье добрый Ангел
С кровожадными глазами и мечом
Выкованным в чистом звездном пламени
Спустится с небес, космическим бичом.
И какие песни изольются
Из труб демонов, которым число Семь?
Какие твари в Тартаре проснутся
На запах неизбежных перемен?
Мы не знаем, но догадки строим
Древние, читая письмена.
Символы друг с другом перессорим
Страх перед смертью нас выскребет до дна.
А может и не страх, а Идолопоклонство?
Усиленное нежеланьем Жить.
Нас заставляет изыскать уродство,
В писаниях далеких и чужих…
Вот мы и вертим диск зодиакальный
В неопытных трясущихся руках
В насечках календарных мертвых Майя,
Пытаясь рассмотреть своим идеям крах.