Когда-то давно я тут такую темку уже открывал.... Наверное из-за непосящаемости её прикрыли... А может в связи с государственной программой по борьбе с сектоборчеством... (первое может и ближе к истине но во втором... э... рекламы больше )
Рискну завести её еще разок...

Обычно принято начинать писать что-то типа с "Автопортрета"... но кто знает меня давно уже сотню раз наверное его читал.... поэтому начну с мелочи... недавно пришедшей на ум...:

Гомеру
Бард слеп, но всегда, стихи его зрячи,
И кажется, видят весь мир насквозь.
Его рифма рыщет.… И не спрячется,
Ни пороки, ни доблесть. Ни радость, ни злость
***
Подпись к портрету
Певец Хаоса - не Конца Света,
И не друг не Христу не Дьяволу
Тот кто хочет спросить Ответа,
У обоих, за произвол...
***
Снегопад на Пасху
Замогильным голосом меня зовёт пурга,
Вечером на улице сыпет белизна.
Время почкам лопаться от важности своей.
А душа всё мечется – чем её согреть?
***
Размышление над понятием «подвиг»…Без подвига нет жизни у мужчин
Но только "подвиг" странное понятие...
Один свою прославить Юлию спешит,
Другой - лечь животом за предков виноградник.
***
Снежноапрельский трикс…
Ах, снежок,
Мой дружок.
Небо чувствует настроение,
Душа жаждует опьянения.
И побыть на кончике трикса,
Очень хочется. Разродится,
Это небо густым туманом,
И просыпит на Город обман.
И лишь я буду рад снегопаду,
Детворе он не будет ядом.
А вот Город, жаждущий Солнца,
Будет лбами плавить оконца.
И мечтать, чтоб шутить перестали…
Дети Трикса уймутся едва ли.
Но конечно, свой «гнев» на милость
Они сменят, когда опостылит,
Им самим эта снежная хохма….
И от жара Город иссохнет…

***
Лунный Амулет
Лунный Свет отражают твои глаза.
Ты теперь под защитой Царицы ночей.
На груди дышат полночью образа,
Триединой Богини, в обрамленье лучей.

***
Нецке – смеющийся Будда
Смех разрушит иллюзию,
Обнажив гениальность замысла.
И не будет тебе обузой,
Кармы путей каверза.

***

Май был диким периодом творческого кризиса в моей жизни.... Что родилось то родилось))))
***
Странный год. Зима дотянула до пасхи.
И любовь умерла, что казалась Вечности больше,
Бык желторогий уныло бредет восвояси.
Колесо повернулось вспять, на губах горечь.
Колесо повернулось, ты снова свободен как ветер.
Душу, ты успокоишь нелепым: «Любовь – кандалами,
Была для тебя!» Что ветер ответит?
«Куда дуть теперь, челн – Драные Паруса?»
***
Я с утра написал пару строк о тебе.
Чтоб творить на заре, то впервой было мне.
Что за Сила с меня выжимала слова…
О любви, о тебе и про ложь в зеркалах?
И про плач в небесах, что тревожил сквозь сон.
И про то, как грозил у меня отнять Он,
Всё чего я достиг и к чему прикипел…
То чего не давал, отобрать захотел.
И про то, что готов совершить самосуд
Над всем тем, что всегда, помечал как «Абсурд»
В дебрях клеток блокнотов – черновиков…
Где храню месть свою… отложив на «потом»…
***
На руках «Автопортрет»
Поэта Мандельштама.
Бокал вина и сигарета,
Пластырь на душевный шрам.
Она ушла, оставив этот,
Изгрызенный в раздумьях том,
Листая, я ищу ответы,
Как мне изгнать её фантом.
***

в утешение

Май трудным был, но он ушел.
Забрав с собою часть твоей души
Так может время выбрать меньшее из зол?
Но выбирая, mon ami, ты не спеши.

Смотри.
И жди.
До следующего оборота колеса.

да... прикольно у тебя получилось :-)

Правда... нету темы старой... Как жаль. Запомнились Италийские сны Ваши.Или латинские? Было не одно стихотворение, несколько. Не соврать бы... Можно повторить?

Если человечество просит.... 6-)

Цикл "Латинские Сны" Часть Первая.


Италийские сны. Сон первый
Хлеб Тринакрийских Полей
К бутыли вина ты купишь
Эй, мальчишка, в кратер не лей,
Ты воды иль вино погубишь...
Дай забыться густым вином,
А то снится какая-то чушь,
Будто севернее мой дом,
Из другого времени чуть.
Будто я не сигнифер, и шрам,
Получил от бутылки на пляже.
И молиться хожу я в Храм,
Без богов, где лишь стены накрашены...


Италийские сны. Сон второй
1
Загорается в небе звезда
Солнце, сменив на куполе медном
На табличке вощеной неспроста
Намекаешь на вечер бедный.
Вечер беден? Убить? не до сна...
В пламени лампы - глаза её
Кубок фалернского грабишь до дна,
А на дне - улыбка её.
Грифом чертишь лица овал.
А хотел написать ;"Приходи...
Сердце моё Амур сковал,
И играясь стрелами разит...."
2
- Приходи, о любовь моя,
В садик священный бога любви…
Там немятая ждет нас трава…
Отвечаешь ты: «Alio die»
Этот сказочный «завтрашний день»
Уж неделю в мечтаньях я жду.
Отверг видно, Амур, голубей.
… Этих птичек десятками жгу…
***
Италийские сны. Сон третий

Во власти твоей, Божественный Тит,
Мальчишку пригвоздить к песку трезубцем.
Самнит не ждёт что бог его простит,
Надеяться на то - участь безумца.
Будь он стократно добрый царь,
Что ему раб, арену окропивший,
Своею кровью (как и сотни встарь),
Владыку в скучный вечер веселивший...

***
Италийские сны. Сон четвёртый.

Мне снятся дороги Италики.
Камни улиц латинских.
Колесница. Кляча старенькая.
Такой же старый возница.
И я - поверх тоги - накидка.
Закрываюсь от встречного ветра.
Подмышкой Овидия свитки...
У друга я критик первый.
Снег на плечах Геркулеса,
У театра толпа и плебей,
Пересказывает друзьям пьесу...
В храм патриций несёт голубей...
Небывало холодно в Риме,
В Храм Венеры иду погреться,
Там жрица в кубке фракийском,
Предложит вина за сестерций.
И может чуть большую цену,
Возьмет за своё тепло...
Покинешь ты храма стены...
Когда уж Солнце ушло.
На запад... свою колесницу,
Сорвав с Тарпейской скалы...
...Как жаль, что всё это снится...
Юпитер! Вступись хоть ты!
Скажи своё веское слово,
Скряге - Богу Времён...
По его же ошибке убогой,
На эпоху я позже рожден!

***

Это так сказать повторение пройденого.... То что было здесь когда-то написано. Хотя есть продолжение поскольку сны не последние и потихонечку они пописываются

Спасибо! Да-да! Именно это! А кошкообразные поклонники таланта могут продолжене попросить?

так замечательно погружаться в подобные сны (:
спасибо за творчество :)

Конечно... с того времени правда данный цикл пополнился лишь тремя стихами:
***
Италийские Сны. Сон пятый.

В чьё консульство я бороздил моря,
Которые лизали берег Пунов?
Не ври гадалка мне: «Вонзались якоря,
Моей пентаремы, в утической лагуне?»
Ты знаешь всё, тебе я рассказал
Все сны о времени, которым я живу.
Меня Сатурн и Хронос повязали
Магическим узлом, но я ведь не в плену?
Не ври гадалка мне, лишь правду говори
Не бред ли это мой? Ведь я не наркоман…
На картах иль на кофе посмотри.
Реальность это всё иль так самообман?
Знахарка мне в ответ, несет сплошную чушь…
Мол, «всё от Сатаны» и от меня прёт серой.
И от чужих богов становится мне скучно
Не знающих ответ, где нужная мне дверь…

***
Италийские сны. Сон шестой.

Декабрь. Ночь. Латинский сон
Приходит снова, как тускнеет.
Бездонно-медный небосклон…
И автострада опустеет.
Вдруг – одинокая арба,
Горшечник что спешит на рынок,
И новая бежит строка…
Абака грифель не жалеет:
Но он не пишет про арбу,
Ни про вторую стражу ночи:
«Tui aversor mia amore…»
Душа и здесь того же хочет.
Душа не знает пут времён…
Сие Венере не помеха.
В тебя по-прежнему влюблён,
Моя Юнония Мамерка.
А ты смирилась с тем, что нет
Меня теперь с тобою рядом
И этой ночью шлёшь ответ:
«Не будет нам с тобою ладу.
И я устала, слышишь? Очень!
Что мы любовники с тобой,
Вопреки Хроносу, лишь ночью…»
Бреду с поникшей головой,
От алтаря Венеры Тайны,
Смотреть на странный танец звезд
Они сегодня так печальны.
И млечный Путь мне в душу вмёрз.
Вот небо розовеет снова,
И звезды тлеют под лучом
Холодного … как странно… Аполлона,
И тает сон… не удержать ничем…

***
Италийские сны. Сон седьмой.

Солнце зимнее.
Берег остийский.
Тонкий ледок не из нашего мира.
На висках иней,
И нету в списках
Сивиллиных книг, следов моей лиры.
Лодки плывут,
Рыбаки разрывают
Сердце на части, моим же стихом…
Песни живут,
Творцов истирают,
В песок, что в часы заправляют потом.
А солнце играет,
Крышами храмов,
И с форума гонит, редкий снежок.
Тот злится, но тает…
Подкинув главный,
Вопрос, на который ответ не готов.
***
Ну и так сказать не вошедшее в "основной цикл":

Пентарема Судьбы

Пентарема Судьбы бьет по глади веков.
Серебристым веслом – мерным гвалтом гребцов.
И отсутствием такта в ударах веслом,
Веселю собой Тартар, и тебя с помелом…
Черный парус. Серебряной надписи нить:
«S.P.Q.R?» Как хотелось бы мне позабыть…
Что теперь пристань Остии так далека,
Развернув Пентарему, не вернуться никак.
Потому что Века, главный корень проблем.
Хоть бывает, и гложут вопросы «Зачем?»

Впечатления от сегодняшней ночи... экспромт так сказать:
Дикая Охота.

Мандрагору, просыпав в костёр
Ты не знаешь, как всё обернётся.
В час, когда он уснет,
Волчий вой сознанья коснется.
От золы поднимается ввысь,
Дух Лесов трубит: «К состязанью!»
И в тебе просыпается рысь…
Начинается с Силой венчанье.
Ветер гонит стада облаков,
И приносит шум кавалькады,
Крик охотников – древних богов,
Опьяненных дерзостью мага.
Бросил вызов? Ответ держи!
И беги. От стрел с рунным ядом,
Уворачиваясь, не сойди,
С троп, которые для тебя Святы.
Вот охоте положен предел,
Финиш вязан всесильным светилом.
Ты черту пересечь успел?
Ты достоин всего что просил!

Самое главное это обратить внимание :) Завидую Далхи :) умеет переплавить чувства на рифмы :) а мне вот кроме рифмоплетства ничего видимо не светит :) я не поэт, я бард, Б@Я!

Лестно однако ...не знаю есть тут повод для завидок?


Утренний экспромт.... мож просто не выспался,а?

Где разум найдет границу самопознанья?
Что сможет ему на пути показаться пределом?
Ущербность познав, причину для ликованья,
Зачем-то он ищет, когда закончено дело.
А как же пределы, раскинувшись выше и выше,
Манят своей высотой, многогранностью истин?
Ведь ложь что музыку сфер он не слышит,
Иль может себя тешит мыслью, что не так чист?

У природы нет плохой погоды? Хм.... будет...
Пару стихов на пейзажно-непогодную тематику:

Там где холмы, сладко спали, зарывшись в прохладу
Ветер ворчал, что недолго купаться им в неге,
Солнце взойдет, он забьется на дно оврага,
Скрываясь от желтого деспота, что страшен в гневе.
Выйдут на волю его развращенные братья,
Будут стегать кнутом, раскаленным саванну.
В пещерах затихнут гиены, чтоб все несчастья,
Что несет Солнце, прошли стороною дальней

***

Стальное небо лижет море,
Боишься ли того, что принесет,
Свинцом налитый вал прибоя…
И молишься : «Пусть пронесет!»
Не ведаешь ещё, уже страшишься…
Вот прядь небес, что молния ласкает…
Вдруг не цунами, зарница разродится?
… Триремой с алыми парусами…

Антифатальное... так сказать:

«Постигнув Таинство Таро
Поймешь что ты в жизни – зеро!»
Шепнула мне как-то гадалка,
Потрясая Арканом Смерти.
Но кто мы? Кому мы судьи?
И впрочем – кому мы нужны?
Чтоб узами кармы нас скручивать
Вдевая в Судьбы кандалы?
Конечно, так проще и легче,
Знать то, что всё решено,
Кем-то, до ужаса Вечным,
Чьей тенью быть суждено…
Или любимой зверушкой,
В невидимо-сильных руках.
Понятны мысли игрушек:
«… Марионетка, прах, раб…»
А ты без цепей и веревок,
Попробуй свободно пройтись.
И пусть во Тьме Путь не ловок.
Хоть кармой не тяготись…

это тоже утреннее.... так и последние 4 стиха тут представленные... что-то меня потянуло писать с утра...хотя раньше я творил только ночами...
Хотя да ночью у меня другое хобби появилось... сижу камешки крашу

кусочек готики:

Не знаю, как раскрасить мир своих страстей
Мне чудится Любовь – в нежнейшем черном.
Бордово-красным подвиги людей…
И в свете белого – предательства позор.
Мне «белый свет» не мил, я не живу
Его пороками, что порождают серость.
Их страх пред смертью приравняю к шутовству.
Я слышу голос мертвых – им лишь верю.
Толпа мне говорит, что это только бред.
Что все традиции иного были мненья…
Увидеть вы хотите как ответ,
Умеет держать гот, в борьбе с вашим презреньем?

Так зарисовочка из разряда - "не ко времени".... на самом деле так бывает что некоторые стихи пишутся молниеносно... другие годами. Написаное тут - было начато 20 декабря 2008 года... закончено вчера... Как можно полгода, или даже больше тянуть 6 строк? Я ответить вот не смогу.... но на практике - это обычное дело

Январь пронесется мимо
Навьим криком невыносимым
И сверхредкие снегопады,
Даже в памяти не оставят:
Белоснежным был? Серо-грязным?
Кто календами первыми вязан…

обычное дело, согласна с Вами. Иногда- вынашиваются долго- долго, то ли зреют, то ли понимают- рановато...

Далхи... Любопытству Мурзи ведь пределов нету... Вы писали- камешки разрисовываете. Это как?

Примерно так:
Нажмите для просмотра прикрепленного файла

Или это (эт как раз мой "первенец") :
Нажмите для просмотра прикрепленного файла

Интересно... На "золотом"- как потеки крови... А форма что то значит? Или только цвет и рисунок? И уж совсем сгорая от любопытсва- а для чего это?

Это булыжники обычные - щебень....
Про Золотой камешек.... вообще конечно главное в том рисунке не то что изображено а что и на чём как держится.... там краски с разными основами... типа акрил по алкидной - молотковой.... сам смысл рисунка Руны Пути.... символ топорного Пути, оттого и кровь... типа то чем идущему придется жертвовать

Как сложно все... и интересно... Спасибо большое.

Самое главное.... кораблик понравился?

Да,понравился... и почему то в ассоциацию с Вашими стихами, где про трирему с алыми парусами...

Сначала был эскиз а потом это стихо.... именно по эскизу)))

Наверное,связь заметна.Как то же "всплыли" те строчки... Вы очень интересно пишите, Далхи. Читаю с неизменным интересом.

Спасибо!

Вконец осмелев... когда то Вы еще и прозу выкладывали... Закончили? Можно где то посмотреть?

Вот прозу к сожалению не закончил.... пока только (как ни прискорбно) до середины дошёл

Как жаль... Все же не теряю надежды когда-нибудь прочесть ...

Ретро)))
Пару стихов являющихсчя автопортретом в Стиле Остина Спейра.... ну ему наверное и посвящу:
первое написано черти знает когда (раньше 2004 года) второе месяцев 7 назад):
Первое стихо известное как Galerum decere("Опоздавшему" или добуквенно - "шапошный разбор") когда-то на точках уже светилось... только сгинуло вместе с первой темой

-1-
Я пришёл к Galerum decere
Здесь пустыня, уже закат.
И остались одни лишь лица
С чьим знакомством отнюдь я не рад.
Потихоньку они рассосались,
Растащив по кусочкам мир.
За который в древности дрались,
Боги мёртвые за монолит.
Здесь дворцы пороскошнее Сварги,
Были вправлены в злато аллей.
Из камней малахитовых ставни,
Защищали богов дочерей.
День и Ночь в своё время румянили
В сапфир злата в гранит серебра
Небосвод и Океан старенький.
Ветры пели в алмазных струях…
А потомки живущие разно,
Разошлись разрыхлив песок.
Обо мне не лучшее сказано:
Я пришёл оторвать свой кусок
Опоздал Я, прошли здесь тысячи
У кого аппетиты сильней,
Прикрываясь наитием свыше
Они злато сдирали с костей…
На песке лишь следы виднеются,
Тех, кто первыми приходил.
Они счастливы (разумеется),
Всяк прошедший что смог прихватил.
Ну а мне ничего не осталось,
Лицезреть лишь восход Луны.
Совесть-Эго моё оскорблялось,
Что удел мой – пустыни сны…
Совесть-Эго родило желанье
Счёты с жизнь никчёмной свести.
Но в глазах пустоты мирозданья,
Ни иглы ни ножа не найти…
Ни деревьев с сучком и удавкой.
Ни скалы, чтоб на камни лечь.
Водоёмы иссушены жаждой
Тех кто рощи пускал под меч…
Что ж с пустыми руками остался,
Я взглянул на Пустыню Пустот
Над песком лишь мой глас раздавался
Тишина …небо, Я и песок…
Под Луной моё Эго унялось,
Ароматы, звёзд первых вкусив.
Новой вести оно рассмеялось:
…Вот Я стал Господином Пустыни…

-2-
Ангел бесится в душе
Забивая перьями крыльев
Поиски себя в себе
Набивая глаза пылью
Он старался рваться в высь
Прочь от Силы что тревожит
Замороженную мысль
Что с пелёнок меня гложет:
"Что внушал он - не моё,
И никак - не путь спасенья...
Безысходность, страх, враньё
В ожиданьи появленья...
Сотворителя чудес
Из заоблачной твердыни
Скрытой пеленой небес,
От моей души-пустыни..."
Если выпущу его,
Знаю - может возвратиться...
Он преследует одно:
Над святыней поглумиться.
Добры ангелов слова,
Пока яд в душе работал.
Протрезвела голова -
Небо начало охоту.
Всё уж видно наперёд
Если выйдет alter ego.
Рать с собою приведет...
и потонет в Море Света,
Во что верила душа,
Всё умрет под толщей снега.
Небеса уже спешат...
Всё готово для побега.
Вот - решенье: "Пусть бежит"
Такова Судьба пернатых,
Покориться ей спешит
Alter ego... значит надо...
Я боюсь лишь одного -
Что сроднился с этим вором
Убить брата своего?
Что для Демона позорней?
Но Жар Солнца отдавать
В руки алчущих пустыню,
Льдами Эдема сковать,
Не позволит мне Гордыня!
...Провожая взглядом тварь,
Что покинул клеть грудную.
Вспоминаю я, как встарь,
Завоёвывал родную...
И при мысли о песке
Что впитал и кровь, и пот мой,
Ярость сжалась в кулаке,
В хопеш, кованный из зноя.

Это можно назвать графоманством или так просто пробой стиля....

Хаот о Каббале

Каббала копала под быт,
Убивая противоречья.
Которыми мир был шит.
Фарисеями искалеченный.
Прикасаясь к Основам Миров
Я взращу себе серые крылья,
Чтобы вырваться из Клипот,
И развеять писания в Пыль.
Для себя – доказать правоту
Глубины корней Древа Познанья.
И выискиваю простоту
В хитро-тканном холсте Мирозданья.
Для себя – Алеф в Хаос одеть…
Вот и смысл копания в кодах:
Найти Ноты, сложить и спеть,
Песнь о Ключнике, Стороже Вод.
Буквы, Цифири, музыка Сфер
Его – разум, взгляд, слух услаждают.
Только Песней докажешь что Дверь,
Открыть хочешь не грязным желаньем…

Навеяло вечерним путешествием по литературным порталам...

Только те, кто романтикой пьян, И болен
Лихорадкою Творчества светлых идей.
Будут смелы, примерить к себе злые роли,
Пострадать перед Небом за огрехи людей.
И пока хоть один Дон Кихот вертит землю,
Великанам-Невеждам круша жернова,
Никакой Ветхий Днями, пролить не посмеет,
Желчь из Чаши Терпенья... Живи Земля!

Olet Lucernam*

Стройная строка и на одном дыхании
Читаешь ты поэму в сотни строк
Но сможет ли подёрнуть Мирозданье
Твоей души, не в меру громкий вздох?
Не спорь о том, что для другого нужно
Тонну бумаги или кучу DVD
Забить своими замками воздушными
То у Творца любого все мечты.
Поэтому дерзай не многословьем...
В нем тонет сила выкованых фраз.
Найди слова с хорошей родословной,
Чтобы не Словом жил, а Духом твой рассказ.


* - с латыни переводится как "пахнет лампой", в древности так говорили о труде (не только об письменных трудах) куда вложено много времени и труда, но там не вдохновения свыше.
Кстати и в подписи у меня тоже самое написано - Догматы Пахнут Лампой.

Иногда меня пробивает на лирику, так что аж страшно становится... Как вот сегодня вечером, например:

Где-то в ужасно далёкой Голландии
В месте, которого нет на карте,
Ты влюбленная без памяти,
В память о страстном марте.
Где-то в снегах опостылевшей «родины»,
Вздыхает любовник о той же ночи…
Одна из многих…вроде бы.
Единственный света лучик…

Всё теже италийские сны...

Сон восьмой.
Или посвящение Марку Атиллию Регулу

Как не часто такое бывает…
Солнце летнее злит по утрам,
И собаки на зарю лают.
Порученья, раздав рабам,
Ты идешь в Храм Юноны Монеты,
Прорицанье рутинное ткать.
Снова волны безумной Леты,
Повернулись сей ночью вспять.
Вот и морок миров технотронных
Сходит с глаз остийца-жреца…
Я спешу насладиться новым,
Сном Латинским всей грудью дышать…
И в руках белокрылый голубь,
Шея свернута…. На алтарь,
Тонкой струйкой, сочится опыт,
Вижу знаки, что писаны встарь,
В книгах ведьм, и рукою Помпилия,
Гаруспик знает их наизусть.
Сквозь века вижу – писано стилем,
И нельзя изменить «как-нибудь».
Всё же нет, конечно, возможно
И беду, и смерть отвратить…
Но с судьбой не играй… осторожно.
И чтоб План Богов воплотить,
Я кричу, доставая из пламени,
Обожженной голубки крыло:
«Вижу берег Пунийский, в нем Слава!
Ставь триремы свои на весло!»

Вот не знаю про что либо "Покорителям" либол просто "Восхождение" ...хм...

Пик, рвущий небо белизною горд,
Своих непокоренных ледников,
Какой-то муравей с вершиной спорит
«Кто самый сильный?» Ледоруба звон,
Осквернил ветер, обесчестил Эхо,
За сотню тысяч лет впервые слышат
Снега, свист легких одиночки-человека.
Какой упрямый. Выше, выше, выше…
В недоуменье скалы шепчут ветру,
Совета просят: «Пусть потешит гордость?»
А человек ещё с десяток метров,
Оставил позади, пока лед с ветром вздорит.
И вот – вершина, искрами на солнце,
Играет туш, тому, кто ищет славы,
На высоте где птиц не слышно стонов…
Он триколор ветрам трепать оставит.

Осеннее хокку Хаота
( в целом - оно вообще, первое)

День золотой, октября, скидывал листья.
Я одевал свою речь,
В слог самурая.

Листья дрожат на ветру. Ведом ли страх им?
Оркестру осени вняв
Они танцуют.

Взгляд из окна. Красоту в увядании,
Ты воспеваешь стихом…
Как по-японски!

Немного о весне... прошедшей.

Темные краски девятой весны
Этого века.
Въелись мне в душу серые сны.
Тень человека,
Убитого снегом, снова кричит:
"Дайте мне света!"
Кто-то тянет огарок свечи...
Символикой лета,
Станет, не станет этот клочок
Тихой надежды?
Тем что душу тронет быстрый смычок
А не нож прежде?

Очень здорово! Единственное сбилась на последих строках с ритма, но это не страшно :)

в принципе под панк этот текст ложится нормально. И некоторое сбивание есть, да, причина тому - основная часть была написана более полугода назад а две последние строчки... ну где-то с неделю.

А что вдохновило на написание этого стихотворения?

Ну там очень много личностных событий...хотя краски сгустила погода. Снегопады в конце апреля))))
Кстати сейчас такое же состояние на душе - в календаре декабрь а за окном +3 градуса тепла и полное отсуствие снега...убивает .
И рождается нечто:

Мне снится снег
Призываю из Нави в реальность
Белые хлопья.

или такое:

Вот и декабрь. Небо дышит зимою
Давит свинцовостью дней, даритель депрессий.
Молодость память зудит, пьянит тоскою.
Снега душе не хватает, Белых вьюг песен.

Здорово, я прям прочувствовала настроение :)

Dalhi Дата 30.11.2009 - 10:29
Хорошо...
Замечательно читается. Никаких сбоев, настроение гармонично сочетается с ритмом.

Хм... хорошо раз хорошо . Хотя по мне без музыки оно вообще не воспринимается

Лекарство от зимней депрессии...

Ты видишь неба свинец,
И реки стальную полоску.
Для тебя теплых дней конец,
Конца юности отголосок.
Для тебя черно-белые дни,
Когда правит Зима мирами,
Смерть всего, чем питались сны...
Далеко я ушёл годами...
Я рожден был эпоху назад,
Не могу я сказать такого!
Я траве и снежинке рад...
Пусть мороз... но в душе тепло...
Не печалься, услышь хоть раз,
Белой пыли радужный смех,
Прочитавши метель как сказку
В Зиму влюбишься ты на век.

Пожар на капище Велеса 10.12.2009

Падают с неба, черные воды.
Черные годы призывают они.
Капище Велеса, в проклятьях тонет
Над судьбой Рода, плачут волхвы.

Лижет огонь алтарные камни
Но он зажжен не рукою волхва
Факел вражды бросал черный ангел
Поют ему славу колокола.

Тучи над лесом, ходят угрюмо
Пеплом от капи плюют небеса
Воет протяжно ветер безумный,
Дети Стрибога тушат пожар.

На пепелище кидаются клятвы
Будем ли мстить чернобоговым псам?
Иль Время рассудит, сестренка Триглава,
Играя камнями Судьбы на весах?

В тему новогодних подарков своим любимым

Кулон из кристалла горного хрусталя

Душа не чиста, но прозрачны намеренья
И дарю я тебе символ чистой любви.
Чтобы чувства не смели блекнуть во времени
Я взываю к Венере: «Любовь сохрани!»
И кусок хрусталя, что твою грудь украсит
Навсегда сохранит тепло моих рук.
Даже если далёк я, мои объятия,
Ты вспомнишь, коснувшись кристалла вдруг…

С некоторой фатальность о дуализме ( которая обычно мне не свйственна)

Легенда о Вампире
Вампир влюблен, история банальна.
И смертною его избранница была.
Любовь иль Род обречь на умирание?
Что выберет вампир? Молчали зеркала…
Они всегда молчат, его не отражая,
И он уже привык, за сотни лет не раз,
Холодной амальгаме потакая
Честь Рода выбирал…. Что ж думает сейчас?
Взмах крыльев заставляет стекло треснуть
Он бросил вызов сущности своей.
Сквозь раны испаряется бессмертность,
Ворота открывая в Мир Теней.
«В чем суть борьбы? Я от неё устал!»
Кричал он Солнцу. Тихо тлели крылья…
Нет третьего пути? Сказавши то, солгал…
Он есть всегда… Быть ветром, пеплом, пылью.

У меня болит душа,
Нет за нею не шиша,
А чего она болит?
Что под ребрами свербит?
Нет ответа на вопрос.
Может задан не всерьёз?
Или слишком замудрен?
«Опредметить» не силен,
Разум выходки души…
Ты коней попридержи,
Не спеши её лечить,
Не спеши её постичь…
И не спеши с ней соглашаться
Чтоб на вылете настичь…

Немного лирики...
Блин, опять.... что-то мне не по себе от того что последнее время скатился на лирику. Может это гормоны ???

Разговор тет-а-тет.
Два бокала вина.
Сквозь рубиновый свет
Изучаю тебя.
Преломленье лучей
Через влагу богов…
Пламя красных свечей
Говорят лучше слов.
И молчанье твоё
И ни «да» и ни «нет».
Лишь ладони тепло,
Мне понятный ответ.

В копилку "Латинских Снов", логическое продолжение шестого сна:

Юна Юнония. И жажда прикоснуться.
К её губам, столетья разрушают.
Как убедить тех, кто за нас решает,
Не просто «не хочу»…. А мне нельзя проснуться!
Непросто… Но поймут ли Боги,
Родители Порядка, что мне вреден.
Душою заплачу, я ей не беден!
… Они по-прежнему ко мне глухи и строги.
И слышу я с небес: «Пора проснуться!»
И слышу стон Юнонии: «Куда ты?»
Не знаю, обещать ли мне вернуться?
Душа мне шепчет: «Найди сил остаться!»