Стихи разные Опции

[Дорик Тупотилов]

Позволю себе создать новую ветку, простите.
Здесь уже есть "стихи в настроение" и "хорошие стихи, как верные друзья", и всегда впадаю в лёгкий ступор при желании разместить то, что и не в настроение, и не верный друг, а зацепило чем-то. И про хорошие это ведь субъективно, имхо, как могу такое утверждать.
Да, а "поэты интернета" классная ветка - нейтрально и безоценочно.

Поехали.

[Дорик Тупотилов]

ФЕВРАЛЬ

Изучай географию: сёла, поля.
В города непрерывно играй.
К февралю уже ближе, чем от февраля,
Только всё это время февраль.

Календарь неподвижно застыл на столе,
Поломалось в приборе реле.
Представляешь – и вишни цвели в феврале,
И созрели хлеба в феврале.

Кровь течёт из закушенной насмерть губы,
Дети спят, удержись, не реви.
А сейчас в феврале золотые дубы
В полусонной закатной крови.

Чтоб помочь – отключись, огрубей, обезличь.
Просто поезд. Билет. Самолет.
Вот февральский купальник.
Февральский кулич.
Впереди, говорят, новый год.

Будет слякотный март. Будут ветви дубов
Укрываться зеленым платком,
Потому что везде побеждает любовь –
И тогда. И сейчас. И потом.

Приготовим бокалы, о том лишь моля,
Чтоб навек не вернулся назад
Год безудержной нечисти. Год февраля.
Год любви, побеждающей ад.

© Аля Кудряшова (Хайтлина). Написано прилично задолго до главного февраля в современной российской истории.

[Дорик Тупотилов]

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхоженá, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

© Аля Кудряшова

[ArabeskA]

Наверное - сюда, если не будете против?)) Стихи - хороши, а вот куда их отправить - не могу определиться..

Случайная встреча
Жизнь! Пошли мне случайную встречу,
Соверши не возможный виток,
Чтоб легли его руки на плечи –
Словно жаркий пуховый платок.
Что бы жестом, по-детски, не грубым,
Как дыхание южных морей,
Прикоснулись шершавые губы...
Раз, за множество зим – отогрей!
Чтоб однажды, на шумном вокзале,
Излучая свой ласковый свет,
Мне глаза его столько сказали...
Что не скажешь за тысячу лет!
Чтоб земля из-под ног уходила...
Там, где встретятся наши пути,
Что бы этой минуты хватило –
На не лёгкую жизнь впереди!

Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, какое блаженство
Видеть рассвет после тьмы.
Это небес совершенство,
Данное людям взаймы…
Воздух морозный вдыхая,
Новые встряски стерплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Боже, не верится даже…
Не разучилась мечтать…
Грабли с проверенным стажем
Ждут, что начну наступать…
Я обойду, отпуская
Прошлых ошибок вагон…
Утро… а значит, живая…
Верю, что это не сон…

Боже, спасибо за шансы
Те, что равнялись нулю…
Слёзы бежали авансом...
Верю… Надеюсь… Люблю…
Только теперь понимаю…
Прошлое – это урок.
Утро… а значит, живая…
Не разуверился Бог…

Боже, а раньше казался
Слишком привычным рассвет…
Тот без рассвета остался,
В ком благодарности нет…
Боже, с душой не играю…
Сколько по силам, терплю…
Утро… а значит, живая…
Верю… Надеюсь… Люблю…

Ирина Самарина-Лабиринт

[Дорик Тупотилов]

я oпять oбжигaюcь, мaмa
дoгopaю дeшeвoй cпичкoй
мoя cклoннocть к нeлeпым дpaмaм
oкaзaлacь лиxoй пpивычкoй

oн тaкoй нeвoзмoжный, мaмa
чтo дyшa изнyтpи нapyжy
выбиpaть? нo и тaк oн caмый.
oткaзaтьcя? нo oн тaк нyжeн.

я oпять oшибaюcь, мaмa
нacтyпaю oпять нa тe жe
мoя coвecть нe бдит ни гpaммa,
тoлькo ocтpым пo peбpaм peжeт

зaдeвaя нoжaми кoжy
cлaбый вдox зaтянyв пoтyжe
ecли oн мнe нe дpyг, тo ктo жe?
нe eмy дoвepять - кoмy жe?
©

[Тютеличка]

Не ложись на краю кровати...
я же съем тебя без остатка..

Ты же знаешь, что до заката
монстры просто играют в прятки.

Что тебя напугало?
Может холод рук на твоих ключицах?
Я не грех.... так что ты не сможешь
отмолить меня...
...... отмолиться....

или это моё дыханье
на щеках, что горит пожаром?

Почему, если я реальный,
называешь меня ... кошмаром?

Резко щёлкаешь выключатель,
жадно дышишь.....
дрожишь всем телом.

Я твой преданный наблюдатель,
ты не видела....
но смотрела.

Как смешно.... что в объятьях зверя
ты боишься любого звука.

Я хочу тебя съесть, сильнее —
я хочу тебя убаюкать.

Ты придумала монстра в детстве,
что сидит под твоей кроватью...
Что твоих не страшится бедствий
и не сыпет в тебя проклятья...
Принимает всё без остатка
и не бьёт тебя по запястьям...
Это словно твоя заплатка,
что не терпит твоих несчастий..
Он в тебя просто верит,
просто ни за что, никогда, не судит.

Ты решила....
что только монстр..
....честно
.....верно
......тебя
......полюбит.

Ты его привязала цепью,
ты кормила его с ладоней...
Рассказала про лес и степи...
храбрых рыцарей и драконов...
Заставляла ждать каждый вечер,
чтобы утром опять расстаться....

догорели большие свечи.

Как могла ты не возвращаться ....
столько лет?

Мы играли в прятки

и похоже
мы заигрались......

Убегай теперь без оглядки.....

Видишь?
......... цепи давно сломались.

Видишь?
....... можно уже без фальши.

Я так ждал, что ты возвратишься....
....ты меня так любила раньше....

Почему же
сейчас
боишься?

Я бы съел тебя без остатка.
не ложись на краю Вселенной....

Просыпаюсь один....

Нехватка....
самых мягких прикосновений...

Жаль....
что их больше не случится.

Понимание — Не Принятье.

Может, ты мне
.....опять приснишься?

P.S....... монстр...
...что ждёт тебя
.... под кроватью.

[Дорик Тупотилов]

В какой-нибудь другой жизни
Губы твои в шампанском.
Мои в горьковатом виски,
Мы говорим на испанском.

В какой-нибудь другой жизни
Ты наяву, а не снишься.
Смотрим на небо с крыши,
Целуемся, едим вишни.

В какой-нибудь другой жизни
Ты в дверь мою постучишься.
В какой-нибудь, но не в этой.
В этой у нас не вышло.
©

[ArabeskA]

Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)


Страх глубины

Позволь мне на прощанье целовать
И греть губами знобкие ладони,
Смотреть в твои глаза - они бездонны:
Я в них боюсь надолго заплывать.
В них нет материков и островов
Ни одного надёжного причала...
Пока обоих нас не укачала
Бескрайняя любовь без берегов;
Пока шторма обыденных обид
Наш парус на клочки не истрепали;
Пока врасплох нас беды не застали,
Пока предательство под килем не бурлит,
Прости и постарайся осознать:
Хроническое счастье - невозможно.
Я не хочу любовь опошлить ложью
И болью неизбежной изнурять.
Пусть в море опрокинется закат,
Смеркаются и гаснут наши лица,
И больше никогда не повторится
Случившееся с нами миг назад.
...Вся эта нежность - скрытая тоска,
Так убери с лица мои ладони!
Всмотрись в мои глаза - они бездонны:
В них берег не пытайся отыскать.

Наталья Малинина

[Дорик Тупотилов]

Дорик, не будешь против ?) Вроде как в тему..)

Да нет, конечно! Это же не моя персональная ветка. Она для всех, и для стихов разных, любой тематики. Для тех, что не подходят в уже существующие разделы стихи в настроение и стихи бойфренды/гëрлфрендессы.
Всем велкам.

[Дорик Тупотилов]

Месяц, два, и четыре, и восемь –
Мир дымится, горя на бегу.
Эту осень доносим и бросим,
Чуть живую за лесом в логу.
Снегом (здесь у нас редким и чахлым)
Припорошит листву… Поделом.
Чтобы не помнилась, чтобы не пахла,
Не сочилась последним теплом.

Не держу. Не надеюсь. (А надо?)
Жду зимы я, как все, в темноте.
Лишь бы выплыть из этого ада
На каком-нибудь ржавом щите…

Картой мира под окнами – лужа,
С красно-жёлтыми пятнами суши,
Карта мира – без всякой войны.
Мост из ада всё у́же и туже,
Как удавка на шее страны,
О которой – молитвы и сны.

© Эльза Кошман

[Дорик Тупотилов]

Медленно и неуверенно
Месяц встает над землей.
Черные ветки качаются,
Пахнет весной и травой.
И отражается в озере,
И холодеет на дне
Небо, слегка декадентское,
В бледно-зеленом огне.
Все в этом мире по-прежнему.
Месяц встает, как вставал,
Пушкин именье закладывал
Или жену ревновал.
И ничего не исправила,
Не помогла ничему,
Смутная, чудная музыка,
Слышная только ему.

© Георгий Иванов

[ArabeskA]

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, —
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклоняться данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

И. Бродский.

[ArabeskA]

Пилигримы.

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

И. Бродский.

[Дорик Тупотилов]

случается денёк,
когда как лист кленовый
шикарно одинок –
летишь себе в пространстве,
забыв про то да сё,
японец икебанский,
какой-нибудь Басё.
И кто тебя поймает,
пусть исповедь поймёт…
А осень полыхает,
А птицам – в перелёт.

© Дмитрий Авалиани

[Дорик Тупотилов]

В переплетение веток, в капкан теней,
брошу душистый пепел и воздух сладкий.
День пищит во мне, как больной птенец,
выпавший из гнезда птенец,
золотые лапки

Больно ему, бедному, тяжело
встать бы ему на крыло, подрасти бы малость,
чтобы всё вокруг него – зажило,
чтобы всё внутри у него зажило,
и опять сломалось.

И тогда никто не скажет уже, мол, чьи
здесь под ногами марта желтеют перья,
крутятся перья, шуршат, а весь мир молчит,
многоголосый мир от того молчит,
что не молчу теперь я,

что не кричу теперь, а сижу я на
тоненькой ветке, подле гнезда пустого,
каясь, что боль в душе моей так юна,
что весна вокруг меня так юна,
и неподвластна слову,

души в снопы повяжет, а ветер-жнец
срежет их, просыпая на землю зёрна,
и запоёт в руках золотой птенец,
видишь, в терновом венчике тот птенец
спит на боку пронзённом.

© Ксения Август

[Айя-Софи]

Грустные стихи всегда красиво....
Найти бы весёлый шедевр

[Дорик Тупотилов]

Держи меня, солёная вода,
сегодня отдаю тебе я тело,
я в этой жизни камнем быть хотела,
но я тростинка, Божия дуда.

Играй на мне, живи во мне, качай
меня легко, и робости не ведай,
пусть Бог тебя помилует, пусть ветры
меня не переломят невзначай,

пока звучу – тревожно, горячо,
а ты меня ласкаешь, как младенца,
и никуда мне от судьбы ни деться
и голос мой на вечность обречён.

© Ксения Август

[Дорик Тупотилов]

Душу нараспашку,
напоследок речь.
Вечер, как рубашку,
сбрасываю с плеч.

Грудь на амбразуру,
сердце под каблук.
Вечер, как цензуру,
вырву я из рук.

Нежности под по́лоз,
мысль на пьедестал.
Вечер, как твой голос,
пел и перестал.

© Ксения Август

[kapushka]

сверху все кажется маленьким и игрушечным -
как такое нас заставляло злиться?
я сегодня задыхаюсь от равнодушия,
с которым смотрю на съем-твоё-сердце лица.

мы, не меняясь в зеркале, т а к меняемся:
голосом, манерами, чаще - взглядом.
неужели мы болезненно расставались
даже с теми, с кем не бывали рядом?

Саша Мисанова

[mogilschik]

я, как обычно,
рвусь по покатым крышам,
чтобы сбежать
от обязательств жал,
но остаюсь,
радость моя, слышишь -
ты была единственной,
кто меня не держал…

[Дорик Тупотилов]

Когда на море не резон,
А все внутри желает моря,
Так жутко, будто с перепоя
Тебя несёт за горизонт.
Но там ни берега, ни дна,
Там чёрт-те что вообще такое,
Кружатся чайки над Москвою
И за волной бежит волна.

А где-то море вдалеке,
Качает в колыбели лето,
Но нет ни денег, ни билета.
На иностранном языке
Тебе поёт о чём-то там,
Кудрявый парень на Ямайке,
А ты берёшь пакетик-майку,
До дома шпаришь по дворам.

© Алексей Авданин

[Дорик Тупотилов]

А жизнь идёт – за стежком стежок,
За словом слово, за жестом жест
В домах, где пахнет жизнью чужой
И в тех, где жизнью не пахнет уже.

Она идёт, невзирая на,
Наперекор, вопреки, вразрез.
Кому война, кому мать родна.
Кому подвалы, кому отъезд.

Не выдаст бог и свинья не съест.
И волки сыты, и мыши в пляс.
И на большой перемене мест
Гуляет парами средний класс.

Судьба потрачена на замах.
Обрывки фраз отлетают прочь.
А время суток у нас – зима.
А за окном время года - ночь.

© Сергей Плотов

[Дорик Тупотилов]

зачем ещё нужны стихи
когда и так уже всё ясно
слова подобие трухи
и смыслы гаснут

когда всё падает во тьму
безумие играться в рифму
блуждая ощупью в дыму
в пространстве мифов

звучат так дико и смешно
приговорённых монологи
кому-то жить предрешено
кому-то – ой ли

я с книжками наперевес
суюсь в словесные разборки
мне говорят: куда ты влез
повсюду орки

поэтам драться не с руки
переживут они весну ли?
на жаль, к метафорам глухи
литые пули

блажен кто вечно ни при чём
жизнь прожил в кратком пересказе
но и ему придёт черёд
платить на кассе

© Макар Авдеев

[kapushka]

Захочешь, окажусь в раю.
Или круги познаю ада.
Но знаешь, даже и в аду
Быть вместе буду только рада!

[Дорик Тупотилов]

Светлый мой мальчик, где тебя носит Бог,
Где, по каким страницам тебя мотает?
Белый пушок дрожит над твоей губой.
Нет в этой сказке смерти, одна любовь,
Может быть, есть печаль, но и та святая.
Милый мой мальчик, там за окном светает,
Тень моя снова следует за тобой.

Жадный мой мальчик, где тебя носит чёрт,
Где и в каких притонах ты сам остался?
Как я устала вновь подставлять плечо –
Там, где его целуешь, не так печёт,
Дрожь твоих пальцев – неосторожный танец.
Мне надоело верить, просить, пытаться,
Спой мне ещё раз ласково ни о чём.

Лучший мой мальчик, как тебя носит мир,
Как ты живёшь в звенящем своём восторге?
Где-то в груди взрывается динамит,
Ты же успеешь сдаться в последний миг,
Сделку с самим собой, так и быть, расторгнув.
Это почти любовь, но не эрос – сторге,
Это почти что преданность, mon ami.

Если вернёшься – сердце моё возьми,
Я откажусь от этого только в морге.

© Ксения Александрова

[mogilschik]

Еще один нормальный день прошёл,
И позади ещё одна ступенька…
Пускай у всех всё будет хорошо,
Тогда и мне отломится маленько.

В.П.

[Дорик Тупотилов]

Мы потеряли сутки, но никому
Не говори о том, что мы снова здесь.
Красное солнце падает за корму,
Мир на ладони вдруг уместился весь.
Время уходит, время теряет вес –
С этим тебе не справиться одному.
​
Мы потеряли сутки, но никогда
Не говори об этом, молчи, молчи.
Всё, что потом останется, – лишь вода,
Синее небо, родинки у ключиц.
Ты отличишь меня от других волчиц –
Тех, что придут по тёплым твоим следам?
​
Мы потеряли сутки, и ничего
Не говори, не трать себя на слова.
Каждое утро чувствовать, что живой,
Помнить, как пахнут ягоды и трава.
Красное солнце капает на кровать.
​
Перевернуться медленно на живот
И, не спеша, ещё раз поцеловать.
​
© Ксения Александрова

[kapushka]

мой город увязает в канители
продрогших сумерек, глотает аспирин.
и каждый день - тяжелый понедельник,
застывший в отражении витрин.

а всё, что греет - это чашка чая,
кино и грампластинки на ковре.
по сути, мы отлично выживаем
в заснеженном и зябком декабре.
С.М.

[Luminosa]

​«Умывался ночью на дворе,-
Твердь сияла грубыми звездами.
Звездный луч - как соль на топоре,
Стынет бочка с полными краями.

На замок закрыты ворота,
И земля по совести сурова,-
Чище правды свежего холста
Вряд ли где отыщется основа.

Тает в бочке, словно соль, звезда,
И вода студеная чернее,
Чище смерть, соленее беда,
И земля правдивей и страшнее»

27 декабря 1938 г. погиб Осип Мандельштам.

[kapushka]

Забыты пароли, закрыты страницы
Уже перестали друг другу мы сниться
Совсем не считаем минуты до встречи
С другими проводим и утро и вечер

Бывает, шепнет «позвони», скверный чертик
Но нет номеров, все давно уже стёрты
И только ночами бывает приснится
Забытый пароль от ненужной страницы…

© Ника

[mogilschik]

Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.Волосы пахли ветром.

[Mggu]

Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.Волосы пахли ветром.

А мне и все стихотворение целиком понравилось

Вера Полозкова


И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет,
Что она вдруг неразговорчива за обедом,
Он умел сгрести её всю в охапку и пожалеть,
Хоть она никогда не просила его об этом.

Он едет сейчас в такси, ему надо успеть к шести.
Чтобы поймать улыбку её мадонью,
Он любил её пальцы своими переплести
И укрыть их другой ладонью.

Он не мог себе объяснить, что его влечёт
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал её в темя.
Волосы пахли ветром.

[kapushka]

мы, что ни возьмём - изучим, поймем, измерим.
мы стали взрослее -
мы уже не горим.

и чудо теперь случается, если верим
так сильно и чисто,
что сами его творим.
С.М.

[kapushka]

сколько зим, непохожих на зиму, ушло в никуда?
сколько лиц растворилось внутри безупречного круга?
после тысячи нет обязательно следует да,
если дом - там, где сердце, живите в сердцах друг у друга.

С.М.

[kapushka]

любовь - страшнее группы риска.
в теории - решать легко:

как люди могут быть так близко
и в то же время - далеко?

[mogilschik]

Хочу к Тебе... И чаю с бергамотом.
И чтоб легли на плечи не мешки,
Набитые ответственной работой.
А две большие,добрые руки...
Хочу к Тебе...Хочу холодным носом,
Уткнувшись между шеей и плечом,
Назло...пессимистическим прогнозам.
Оттаять и не думать..ни о чём...

[kapushka]

Без защиты Душа. И одежд…
Чтобы лжи не познать… И предательства.
Не оправдывай чьих-то надежд…
Когда любят — не ждут доказательства.

[Айя-Софи]

Никому не скажу, как устала,
Потому что нарвусь на совет..
Никому не скажу:,, света мало,,
Спросят:,, лампочки в доме нет? ,,..
Никому не скажу,, надоело,,,
Чтоб не слышвть:,, ты- счастью кузнец,,...
Попрошу лишь у Бога смиренно:
,, Дай пройти там, где выхода нет,,.......

Роза Герт

[kapushka]

А он в нее — c головою, как в омут,
Зацеловал на сердце все ее трещины.
Он никогда не отдаст никому другому
Свою бесконечно любимую женщину.

[Тютеличка]

[mogilschik]

пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.
люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.
© Александра Мисанова (Кукла Саша)

[mogilschik]

А февраль потому и короткий ,
Что торопится встретить весну,
А февраль потому и любимый,
Что с зимой не совсем он в ладу.

То пригреет, побалует солнцем,
То с метелью затеет игру,
То развесит хрусталь по березкам,
Кружевами украсит сосну.

Заметёт все тропинки, дорожки,
Снегом белым глаза ослепит...
Вдруг, капелью прозрачной заплачет,
Долгожданной Весной поманит...

[Mari]

пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.
люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.
© Александра Мисанова (Кукла Саша)

У неё же:
исчезать — как прячется дождь в песок,
в разомлевшем от духоты июле.
поцелуй прощальный — всегда в висок,
или в лоб, как пуля.

© Александра Мисанова (Кукла Саша)

по улице рассыпаны дома
и каждый человек многоэтажен.

здесь так удобно сходится с ума.
я вижу, уже многие со стажем.

[ArabeskA]

Не знаю, отчего так грустно мне при ней?
Я не влюблен в нее: кто любит, тот тоскует,
Он болен, изнурен любовию своей,
Он день и ночь в огне — он плачет и ревнует…
И только… Отчего — не знаю. Оттого ли,
Что дума и у ней такой же просит воли,
Что сердце и у ней в таком же дремлет сне?
Иль от предчувствия, что некогда напрасно,
Но пылко мне ее придется полюбить?
Бог весть! А полюбить я не хотел бы страстно:
Мне лучше нравится — по-своему грустить.
Взгляните, вот она: небрежно локон вьется,
Спокойно дышит грудь, ясна лазурь очей —
Она так хороша, так весело смеется…
Не знаю, отчего так грустно мне при ней?

Лев Мей

[mogilschik]

Я обниму тебя стихами,
Они, как много-много рук,
Тебя подхватят, утешая,
И за собою понесут.

[Дорик Тупотилов]

Хрипят призывом к схватке глотки,
Могилам братским нет числа,
И вздёрнутые подбородки,
И меч в руке, и жажда зла.

Победных лозунгов круженье,
Самодовольством застлан свет…
А может, надобно крушенье
Чтоб не стошнило от побед?

Нам нужен шок, простой и верный,
Удар по темечку лихой.
Иначе – запах ада скверный
Плывёт над нашей головой.

© Булат Окуджава

[Дорик Тупотилов]

Дорогу развезло,
как реку.
Я погрузил весло
в телегу,
спасательный овал
намаслив
на всякий случай. Стал
запаслив.

Дорога как река,
зараза.
Мережей рыбака -
тень вяза.
Коню не до ухи
под носом.
Тем более, хи-хи,
колёсам.

Не то, чтобы весна,
но вроде.
Разброд и кривизна.
В разброде
деревни - всё подряд
хромая.
Лишь полный скуки взгляд -
прямая.

Орешники скребут
по борту.
Спасательный хомут -
на морду.
Над яблоней моей,
над серой,
восьмёрка журавлей
на север.

Воззри сюда, о друг-
потомок:
во всеоружьи дуг,
постромок,
и двадцати пяти
от роду,
пою на полпути
в природу.

© Иосиф Бродский

[Андрий]

Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
Лишь согласное гуденье насекомых.

Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
Но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в империи родиться,
Лучше жить в глухой провинции у моря.

И от Цезаря далеко и от вьюги,
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говорят, что все наместники - ворюги,
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.

Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Приезжай, попьем вина, закусим хлебом
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
И скажу, как называются созвездья.

Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
Долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья, -
Там немного, но на похороны хватит.

Поезжай на вороной своей кобыле
В дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
Чтоб за ту же и оплакивали цену.

Зелень лавра, доходящая до дрожи,
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Стол покинутый, оставленное ложе,
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
Бродский

Сообщение отредактировал Андрий - 27.03.2023 - 8:41

[Дорик Тупотилов]

Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лéта и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут,
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья,
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

© Александр Борисович Градский

Вау. Просто вау. Как сильно и талантливо.

[ShakuDancer]

Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лéта и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут,
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.

И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья,
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

© Александр Борисович Градский

Вау. Просто вау. Как сильно и талантливо.

Да. Хорошее и точное стихотворение

[Дорик Тупотилов]

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею, —
вот-вот сейчас пальнет в меня —
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.

Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг.
©

[kapushka]

Это больше не ты.
Я не знаю, случался ли ты -
я себя растеряла в погоне за кем-то похожим.
Ты в другое лицо произносишь “я тоже”. Я тоже
исписала тобой все доступные ручке листы.
А.Мисанова

[Айя-Софи]

Ой, сюда ещё))))

Путешествие

Как ездил
Давний предок мой
Из Киева
В Москву,
Домой?
А вот как:
Помолившись богу,
Предок брал в дорогу
Самовар,
Полпуда сала,
Пистолет
И одеяло.
И лошади
Из Киева
Недели две везли его.
Зато потомок -
Вот чудак -
В далёкий путь
Уходит так:
Кладёт он
В небольшой портфель
Зубную щётку
С пастой.
Потом взмывает в небеса
И через полтора часа
Москве
Кричит он:
- Здравствуй!


Роман Сеф.
)))))))

[Дорик Тупотилов]

Мы были честными и умными,
Мы были умными и нервными.
Однажды в феврале мы умерли
И умираем ежедневно.

Смерть, не спросивши разрешения,
Нас догнала и огорошила.
Она в ближайшем окружении
Из настоящего и прошлого.

Живые с виду и подвижные
Мы умираем понемногу.
Отъезды дальние и ближние
От смерти нас спасти не могут.

Она умела и настойчива,
Она переоделась маем.
А мы как будто обесточены.
И умираем, умираем.

© Вадим Жук

[Дорик Тупотилов]

Зимотворенье во дворе,
Метельный заверт.
А ты, как муха в янтаре,
Навеки заперт.

И ты молчишь, и он, и я,
И с ним, и с нею,
Чтоб не услышали друзья,
Врагов страшнее.

Они расставят по местам,
Собьются в стаю.
Вот я, конечно, не читал,
Но осуждаю.

И нас опять пугает чёрт
Своим Малютой.
А время медленно течёт,
Но снова лютый.

Метет, метёт по всей земле
Зараза волчья.
Сиди, как муха в феврале,
Темно и молча.

И слова чтоб не обронил
На человечьем,
Февраль. Пора достать чернил.
А плакать нечем.

© Евгения Беркович. Февраль 2023

[Дорик Тупотилов]

Сон, в котором сна не замечаешь.
До утра в бессильной незлобе,
то ли это ты по мне скучаешь,
то ли я скучаю по тебе.

Ночь меняет лица: львица, птица...
Потолок не низок, не высок.
И, похоже, можно застрелиться,
выстрелив будильником в висок.

О, как этой ночи удаётся
медленное аутодафе, –
я уже почти что вижу солнце
на последней сбившейся строфе.
©

[Айя-Софи]

Человек — не недоумка,
Приспособился в миру,
Например, придумал сумку,
Подражая кенгуру.
Человек – не недоумка,
Он и гений, и злодей,
Словно дети, деньги в сумках
Спят у сумчатых людей...

Гафт.

[Дорик Тупотилов]

снаружи ад и кондиционеры,
внутри скребут отчаянно коты.
в моей стране закрашивают серым
любые проявленья красоты.

не спрятаться, как в детстве, за диваном
и не закрыть ладонями глаза.
в моей стране всегда идёт по плану
всё то, что невозможно предсказать.

здесь каждый выживает, как придётся,
и каждый умирает, как дойдёт.
моей стране заплëванных колодцев
сгодится каждый первый идиот

а мы стоим и машем красным флагом
и ждём, когда поднимут на рога,
и похоронят где-то за оврагом
страны, что потеряла берега.

© Кисычев

[Sunshine]

Тобой протянутую руку
Боюсь в ладонях задержать.
Боюсь, испытывая муку,
И слишком быстро отпускать.

И вновь тайком из странствий дальних
К тебе, единственной стремлюсь,
Боюсь я глаз твоих печальных,
Но и веселых глаз – боюсь.

Боюсь, когда сидишь весь вечер
Ты одинешенька - одна
Боюсь, с другим тебя замечу
Подумаю что не верна.

Боюсь: не все во мне ты видишь,
Боюсь: все видишь без труда,
Боюсь, что скоро замуж выйдешь,
Боюсь, не выйдешь никогда.

Боюсь я, слишком осторожный,
Тебя по имени назвать,
И боязно, что остаешься
Ты безымянною опять.

Расул Гамзатов

[Luminosa]

Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.

Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.

Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве…
ну в юности… самую малость…

Может, были минуты… часы… ну, недели…
Настоящее будет потом!
А на деле

На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,

чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.

Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье…

Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже…
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь… и тогда уж начнётся.

Сергей Юрский

[ShakuDancer]

Завести бы крокодила,
Как собаку и кота!
Я б гулять его водила
В многолюдные места,

А когда бы уставала,
Был бы он моим конём,
Я бы гордо гарцевала
Прямо к садику на нём!

Он бы хмурился немножко,
Издавая грозный рык…
Чтобы больше мне Серёжка
Не показывал язык.

Наталья Карпова

[ArabeskA]

Два абсолютно разных человека
Смотрели, как танцует в парке дождь…
Один сказал, что дождь — сердечный лекарь,
Другой, что дождь — вода, а чувства — ложь…

Потом нежданно солнце заискрилось,
Как будто у небес своя игра…
Один сказал, что это Божья милость,
Другой сказал: «Замучила жара»

А мимо них прохожие спешили,
Мелькали, исчезая, кто куда…
Один сказал: «Какие люди злые…»
Другой спросил «А вдруг у них беда?»

А в парке на земле лежал мужчина…
Смотрели люди, косо, и ворча…
Один сказал: «Напился, как скотина»
Другой: «А вдруг инфаркт? Скорей врача…»

По парку шли влюблённые, казалось,
Что ловят каждый взгляд друг друга, вдох…
Один сказал: «Уж лучше б не влюблялась…»
Другой сказал: «Счастливые… Дай Бог…»

И вот уже у входа магазина,
Застыл один от этой красоты…
Другой сказал «Немытая витрина…»,
А первый… любовался на цветы…

А дома… «Посмотри…», — она сказала,
С восторгом, у раскрытого окна…
А он ответил: «Рама старой стала…»
Она ему: «Да нет же, там луна!!!»

Один ворчал на всех вокруг полвека,
Другой любил весь мир… за солнца свет.
Два абсолютно разных человека
Живут в одной квартире много лет…

Ирина Самарина-Лабиринт

[ShakuDancer]

Два абсолютно разных человека
Смотрели, как танцует в парке дождь…
Один сказал, что дождь — сердечный лекарь,
Другой, что дождь — вода, а чувства — ложь…

Потом нежданно солнце заискрилось,
Как будто у небес своя игра…
Один сказал, что это Божья милость,
Другой сказал: «Замучила жара»

А мимо них прохожие спешили,
Мелькали, исчезая, кто куда…
Один сказал: «Какие люди злые…»
Другой спросил «А вдруг у них беда?»

А в парке на земле лежал мужчина…
Смотрели люди, косо, и ворча…
Один сказал: «Напился, как скотина»
Другой: «А вдруг инфаркт? Скорей врача…»

По парку шли влюблённые, казалось,
Что ловят каждый взгляд друг друга, вдох…
Один сказал: «Уж лучше б не влюблялась…»
Другой сказал: «Счастливые… Дай Бог…»

И вот уже у входа магазина,
Застыл один от этой красоты…
Другой сказал «Немытая витрина…»,
А первый… любовался на цветы…

А дома… «Посмотри…», — она сказала,
С восторгом, у раскрытого окна…
А он ответил: «Рама старой стала…»
Она ему: «Да нет же, там луна!!!»

Один ворчал на всех вокруг полвека,
Другой любил весь мир… за солнца свет.
Два абсолютно разных человека
Живут в одной квартире много лет…

Ирина Самарина-Лабиринт

Стих о разном восприятии жизни и вообще всего))

[Сладкий Яд]

ArabeskA
Очень понравилось!

[ArabeskA]

И чашка горячего чая, и плед

— Всё это не ново, конечно не ново!
Ну с кем не бывало… — Шепнёте вы вслед, —
Мне вдруг захотелось дождя проливного
И чашку горячего чая, и плед.

Зарыться. Забыться. Подумать неспешно
Под шум от стекла салютующих брызг,
Лаская кота, что разлёгся потешно
На книжных страницах, затрёпанных вдрызг.

Любуясь чечёткой дождя по карнизу,
Каким-нибудь важным звонком пренебречь.
Вдруг вспомнить, что жизнь состоит из сюрпризов,
А те состоят из разлук или встреч.

Всё то, что терзало — уже отболело,
Что все эти муки — пустая возня,
И кот, что мурлычет, разлёгшись без дела,
Похоже, во многом мудрее меня.

А дождь за окном, словно гул канонады,
Грохочет, хохочет и вторит мне вслед:
— Душе отогреться всего-то и надо
Лишь чашку горячего чая и плед.

Ю. Вихарева

[ArabeskA]

Ночь оставляет нетронутым только контур.
Смертным быть тяжелее, чем просто живым.
Каждого, кто покидает тёмную комнату,
Страх отпускает на время. Следить за ним
Можно на расстоянии — страх вторичен.
Самые важные правила слишком просты.
Если глядеть из форточки, воздух геометричен,
Как доказательство правильной пустоты.
Всё, что тебя с поражением соотносило,
Что разделяло пространство с календарём,
Всё, что ещё вчера тебя не убило,
Завтра становится лучшим поводырём.

Елена Касьян

[mogilschik]

Печальной, уставшей надежде
Сердечный оставь уголок.
Она отдохнёт и, как прежде,
Душевный зажжёт уголёк.

Усталости тело подвластно,
Но ты на него не греши…
Не тела усталость опасна –
Опасна усталость души.

[Mggu]

Красиво

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно —
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним… Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне…
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

[kapushka]

Не писал ты мне сонетов
И стихов не посвящал.
Тонкий луч дневного света
Нас в реальность возвращал…

Пусть былого отголоски
Не тревожат. Не пиши.
Что стихи? Они лишь сноски
На полях больной души…

Елена Войнаровская

[Лунная кошка]

О, как нам не хватает доброты!
Но если б мы заговорили с вами
Одними только добрыми словами,
Мы б удивились, как они просты:
Просты, как хлеб. Как солнце. Как трава.
А мы скупы на добрые слова…
И хочется обычной доброты.
Так хочется летящим высоты.
Земле зерна. И очагу огня.
И мальчику аульскому — коня.
А только в мире всё наоборот.
И крыльям высоты не достаёт,
И в очаге огня не разведут,
И где-то пули в землю попадут.
И среди этой всей непростоты
Так не хватает людям доброты!
И хочется душе моей тепла.
И добрых слов. И доброго участья.
И неуютно на земле без счастья,
Как неуютно небу без орла.
…А мальчики уносятся в седле,
И травы вырастают на земле,
И в очаге светло трещат поленья,
И ты мне шепчешь добрые слова.
И ждёт земля добра и удивленья
От всех живущих. И она права.

[Дорик Тупотилов]

Народ не с вами. И не с нами.
Народ огромный бутерброд
соорудил с семью слоями
и отправляет прямо в рот.

Народ безмолвствует и только
тихонько чавкает. Народ
расставил рюмочки на столике.
Он мудр, он всех переживёт.

© Олег Дозморов

[Дорик Тупотилов]

Не время года эта осень,
А время жизни. Голизна,
Навязанный покой несносен:
Примерка призрачного сна.
Хоть присказки, заботы те же,
Они порой не по плечу.
Всё меньше слов, и встречи реже.
И вдруг себе я бормочу
Про осень, про тоску. О боже,
Дойти бы, да не хватит сил.
Я столько жил, а всё не дожил,
Не доглядел, не долюбил.

© Илья Эренбург

[Lana_Ley]

Ты восхищение моё
Игумен Паисий Савосин
Ты восхищение моё,
Так тихое, как бездыханность
Перед рассветом. Со стихами
На сердце полный окоём

Небесный золотых стрижей –
Восходит солнце, заливая
Парящих, реющих меж вами,
Слова молчания. Всех жертв

Прекраснейшая – сердце. Тише
Всей тишины идёт навстречу
Как восхищенье вечный нечет.
Ладонь одна, но мир не лишний –

Есть Прикоснувшийся. Ты знал,
Что через каждое, и больше –
В пробеле, где ничто так больно,
Есть тот хлопок, что всей любовью
Нам нарекает имена...

[Дорик Тупотилов]

Я жизнь люблю и умереть боюсь.
Взглянули бы, как я под током бьюсь,
И гнусь, как язь в руках у рыболова,
Когда я превращаюсь в слово.

Но я не рыба и не рыболов.
И я из обитателей углов,
Похожий на Раскольникова с виду.
Как скрипку, я держу свою обиду.

Терзай меня – не изменюсь в лице.
Жизнь хороша, особенно в конце,
Хоть под дождём и без гроша в кармане,
Хоть в Судный день – с иголкою в гортани.

А! Этот сон! Малютка-жизнь, дыши,
Возьми мои последние гроши,
Не отпускай меня вниз головою
В пространство мировое, шаровое!

© Арсений Тарковский

[Дорик Тупотилов]

Красота на свете
существует
Простота на свете
существует
Благородство тоже
существует
И уродство тоже
существует
И нужда на свете
существует
И вражда на свете
существует
И раздумье тоже
существует
И безумье тоже
существует
И над всем над тем что
существует
Пошлость беспредельно
торжествует

© Игорь Холин

[Luminosa]

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю Твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить – не поле перейти.

Б. Пастернак

[MORRIGAN]

Зарыты в нашу память на века
И даты, и события, и лица,
А память, как колодец, глубока —
Попробуй заглянуть: наверняка,
Лицо и то неясно отразится.
Разглядеть, что истинно, что ложно,
Может только беспристрастный суд.
Осторожно с прошлым, осторожно:
Не разбейте глиняный сосуд!

Одни его лениво ворошат,
Другие неохотно вспоминают,
А третьи даже помнить не хотят,
И прошлое лежит, как старый клад,
Который никогда не раскопают.
И поток годов унёс с границы
Стрелки — указатели пути.
Очень просто в прошлом заблудиться
И назад дороги не найти.

С налёта не вини — повремени!
Есть у людей на всё свои причины.
Не скрыть, а позабыть хотят они,
Ведь в толще лет ещё лежат в тени
И часа ждут заржавленные мины.
В минном поле прошлого копаться
Лучше без ошибок, потому
Что на минном поле ошибаться
Просто абсолютно ни к чему.

Один толчок — и стрелки побегут,
А нервы у людей не из каната,
И будет взрыв, и перетрётся жгут…
Но, может, люди вовремя найдут
И извлекут до взрыва детонатор.
Спит земля спокойно под цветами,
Но ещё находят мины в ней…
Их берут умелыми руками
И взрывают дальше от людей.
В. Высоцкий

[Дорик Тупотилов]

ЭЛЕГИЯ

Что-то неможется, что-то не спится.
Ходит кругами секундная спица –
существованья скудеет клубок.
Во поле ветер ночной негодует,
с полуживою рябиной враждует.
Сон твой, как снег новогодний, глубок.

В ночи такие, охваченный страхом,
стать не хочу я ни духом, ни прахом.
Смерти не будет, и я не умру.
Прекраснодушны, несчастны и лживы,
может быть, мы только начерно живы
в этих снегах и на этом ветру.

Может, и впрямь наши бедные жизни
бережно примут в грядущей отчизне,
смоют обиды и снимут грехи.
Смех будет радостен, свет будет ярок,
И воссияем мы там без помарок,
перебеленные, словно стихи.

Или и там, за безвестным пределом,
невосполнимым зияя пробелом,
будет бессрочно кружиться во мгле,
будет скитаться невнятный набросок,
как неприкаянный тот недоносок,
небу ненужный и чуждый земле?..

Тихий твой вздох от меня в полуметре.
Что тебе снится при вьюге и ветре?
Спи – просыпаться еще не пора.
Ходит кругами секундная спица.
Холодно. Ночь, как бессмертие, длится.
И невозможно дожить до утра.

© Игорь Меламед

[Дорик Тупотилов]

Помнишь, Лена, первый вальс на бале?
Мы кружились до потери сил,
И архивны юноши сказали,
Что тебя я, верно, покорил.
Но, бокалы до краëв напенив,
Увели с собой меня друзья.
Александр Иванович Тургенев,
Улыбаясь, заменил меня.
Как Алябьева, ты стала модной,
Блеск ее тебя не затемнил,
И певцы красавице холодной
Отдавали стихотворный пыл.
Как же, Лена, ты, которой в мире
Грезились лишь вальсы и цветы,
Хочешь кончить в ледяной Сибири
Жизнь со мной средь горькой нищеты?
Отказать тебе я не умею,
Щéмит грудь от счастья и тоски.
Плачу и поцеловать не смею
Слабо надушéнные листки.

© Георгий Маслов. 1895, Моршанск - 1920 Красноярск

[Дорик Тупотилов]

Хватит слоняться праздно по безднам.
Надо заняться чем-то полезным.

Скажем, печати купить и начать
Ставить на каждом закате печать.

Чтобы закат у дороги шоссейной
Как экспонат изучался музейный,

Чтобы из мира он выбыл со штемпелем,
Зарегистрирован розово-пепельным,

Чтобы отметил спектральный анализ,
Как эти краски хрустально менялись.

Может быть, дети в столетье тридцатом
Сложат по этим соцветьям закаты,

Сверят по рубрикам, сложат по кубикам,
Смажут по небу карминовым тюбиком,

И над каким-нибудь городом хмурым
Небо зажгут золотым абажуром, –

Это стихи мои вспыхнут, как хворост,
Это закат мой зажжется еще раз.

Я умиленно составлю каталог
Дынно-лимонно-оранжево-алых,

Медных закатов,
Дымных закатов,

Летних закатов,
Зимних закатов,

Тощих и розовых
В рощах березовых,

Распространенных
В тихих затонах,

Свет расплескавших
В лиственных чащах,

В бешеной ярости
Брошенных в заросли,

Где-то на пастбищах
Медленно гаснущих,

Золототканых
На океанах.

А закат всё ниже стекал
И наполнял сияниями
Вечернего неба стакан,
Поставленный между зданиями.

© Иван Елагин

[Дорик Тупотилов]

О, високосный год — проклятый год,
Как мы о нем беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям.

А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц — не тот… не тот… не тот…
Отдельные выхватывая лица.

И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуем, —
Причин спешить и впрямь довольно много —
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.

И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме…

Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все что нам осталось от него, —
С полдюжины случайных фотографий.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг —
И Смерть бы проиграла в поединке…
Она б его взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей — увы! — не воскрешают.

Ужасный год!.. Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
…Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.
©

Филатов о Высоцком.

[Дорик Тупотилов]

Взять бы по-русски - в грязь да обновою,
плюхнуться в мрак ледяной!
Всё просадить за восьмёрку бубновую
окон веранды одной.

Когти рвануть из концлагеря времени,
брюхом и мордой к земле,
да ледорубом бы врезать по темени
тёзке в зеркальном стекле.

Ночь догоняет меня на бульдозере.
Карта идёт не ко мне.
Гаснут на озере красные козыри,
золото меркнет в окне.

© Лев Лосев

[Дорик Тупотилов]

В полынье ночного неба
Звезд не часто.
Опустил рога троллейбус,
Спит начальство.

Спит пожарная охрана,
Сдав техминимум.
Князь Пожарский спит у храма
Рядом с Мининым.

Звезды светятся не часто,
Всех не видно.
За невидимых отчасти
Мне обидно.

Очень стоящие звезды
Есть меж ними.
Это мы не знаем просто
Их по имени.

© Юрий Смирнов

[Дорик Тупотилов]

Мы от судьбы подарков ждём.
И каждый твёрдо убеждён,
Что в этот мир явился для чего-то.
Один талантом награждён,
А я уверен, что рождён
Для счастья был, как страус для полёта.

Я поначалу был как все,
Родился в средней полосе
И средне, *цензура* учился в средней школе.
Счастливый не нашёл билет
И понял - счастья в жизни нет,
Но есть покой и воля, бля… и воля…

Я сын страны зашитых ртов.
И я покой искать готов
До смерти, *цензура* повсюду, *цензура* отважно -
В проклятом Ванинском порту,
В далёкой бухте Тимбукту,
В Нью-Йорке ли, в Париже ли - не важно.

Нарушив нравственный закон,
Бреду, как курва с котелком
По шпалам, *цензура* с заката до восхода.
А надо мной, глядите-на -
Открыта бездна, звезд полна.
Свобода, бля… свобода, бля… свобода…

© Сергей Плотов

Вся цензура это одно и тоже слово, пропущенное ею в последней и в двенадцатой строке.

Устала, наверное... *цензура*

[Дорик Тупотилов]

Пусть ушел! Какой упрямый, вздорный!
Все бы в губы целовать…
Знаю, явишься опять.
День какой сегодня, пыльный, черный,
Дым из труб — и солнца не видать.
Вот теперь бы, вот в такое лето —
В заграничные леса!
Я и то не так, как все, одета:
Даже розу кремового цвета
Приколола в волоса.
Говорит: "Ну, что ты все хохочешь,
Что ты плачешь?" — Подожди:
— Оттого, что жмёт в груди!
Да уж, да, приди, целуй где хочешь,
Так и быть уж, приходи!
Я такая, с темным, скромным взглядом…
Ножка узкая стройна…
Каждый встречный обжигает ядом,
Догоняет, дышит, жмётся рядом,
Каждый хочет, всем нужна.
Душно, тесно, нету мне покоя —
Прочь! Не нужно, не хочу!
Потушу сейчас свечу,
Буду биться об пол головою,
Громко, страшно закричу.
А засну — во сне придет и ляжет
Сбоку мертвая сестра,
Обовьёт руками, руки свяжет,
И застонет жалобно, и скажет:
"Что же ты? Твоя пора!"
Ах, взметнусь, проснусь, вскочу с постели —
Пляшут быстрые круги…
Божья Матерь, помоги!
Черный глаз испортил, одолели,
Обессилили враги.
Сто поклонов, сто крестов — не сбиться…
Как горит в плече звезда!
Пол скрипит и голова кружится. —
Если только снова он приснится,
Значит — завтра, значит — да!

© Вильгельм Зоргенфрей

[Дорик Тупотилов]

Я в душу заглянул —
Чего там только нет!
От пианино стул,
Коллекция монет,
Домашнее зверьё,
Я — лет пяти-шести,
Такое все старьё,
А глаз не отвести…

© Евгений Минин

[Айя-Софи]

послденнее-классно!

[Дорик Тупотилов]

СЕНТЯБРЬ

То ли дыбится земля,
То ли небо бьется оземь.
Это, бесов веселя,
Бродит осень, бродит осень.

Это лес, на краски щедр,
Снова листьями кружится,
И несёт их дале ветр,
Словно спятивший возница,

Что не ведает и сам,
Где исход его скитаний.
И воздеты к небесам
Дерево́в согбенных длани;

И гуляет по лесам,
Палисадникам и скверам
Суетливый балаган
Беспокойного трувера;

И вода бежит, звеня,
Из расколотого свода...
Это снова на три дня -
Непогода, непогода...

Право, Родина, тебе ль
Да не ведать в час ненастный,
Что сулит ночная трель
Птицы, таинства причастной?

И не надо лишних слов!
Мне и то уже награда -
Купола твоих холмов
В позолоте листопада.

И не надо лишних фраз!
Мне и то уже довольно -
Заболеть вдали от глаз
Этой грустью колокольной,

И, уняв земную дрожь
О распятие березы,
Принимать осенний дождь
За Господни горьки слезы.

© Денис Коротаев

[Дорик Тупотилов]

Холуй трясется. Раб хохочет.
Палач свою секиру точит.
Тиран кромсает каплуна.
Сверкает зимняя луна.

Се вид Отечества, гравюра.
На лежаке — Солдат и Дура.
Старуха чешет мертвый бок.
Се вид Отечества, лубок.

Собака лает, ветер носит.
Борис у Глеба в морду просит.
Кружатся пары на балу.
В прихожей — куча на полу.

Луна сверкает, зренье муча.
Под ней, как мозг отдельный,— туча.
Пускай Художник, паразит,
другой пейзаж изобразит.

[Luminosa]

Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу, пред тем как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч
сулит нам календарь.

Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.

И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость -- лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
-- чистосердечный дар.

[Дорик Тупотилов]

все равно убегай наутек
или себе внемли
но человеку приходит срок
напиться сырой земли

нет ни матери ни отца
ни сестры ни жены
чтобы с тобой прошли до конца
смертью обнажены

вот и кричит человек как зверь
поздно жалеть дурак
глазом одним взглянув за дверь
на мировой сквозняк
©

[Дорик Тупотилов]

Небо, накренившееся мглисто.
Синевы бездонная дыра.
Гонит облака, сшибает листья
Ветер, разыгравшийся с утра.
Есть у Бога славная погода:
Дважды за́ год, к лету и к зиме,
Ветер от восхода до восхода
Так хозяйничает на земле.
Чистка мира, перемена флага,
Чутких ожиданий полоса.
Резко вниз идет излом оврага.
Кверху улетают небеса.
Дальше, над бескрайними холмами,
В золотом сечении земли,
Вспыхнув осиянными краями,
Облака щербатые прошли.
Никогда я не был пейзажистом.
Но сегодня выйди со двора –
Гонит облака на небе мглистом
Ветер, разыгравшийся с утра.
Дай же воли солнечному полдню,
Дай же ветру разгуляться всласть.
Всем дай Бог, кого люблю и помню,
Перезимовать и не пропасть.

© Александр Сопровский. 1953-1990

[Дорик Тупотилов]

Спаси меня, великий Боже,
От доброты.
Она меня дробит и множит
До срамоты.

Она давно уж не подходит
Под времена
И, как коня, меня подводит
Под стремена.

Вокруг друзья с большой дороги,
Как в страшном сне,
И редко кто не вытрет ноги
О душу мне.

© Ролан Быков

[Андрий]

Но вернёмся к нашим баран.... Эээ бабам!!)

Есть женщины, похожие на солнце -
От их присутствия становится теплей.
Когда улыбка их лица коснется,
Мир кажется красивей и добрей.

Есть женщины, похожие на ветер -
Они изменчивы, легки и веселы,
Они, как бабочки, нужны нам на планете,
Чтоб любоваться ими все могли.

Есть женщины, похожие на море -
Нельзя измерить глубину их глаз,
И в их таинственно манящем взоре
Сокрыты тайные знамения для нас.

Ты вся одновременно: море, ветер, солнце.
Где ты, там звезды приближаются к земле.
Пусть всё тебе на свете удается,
Желаю, чтоб всегда везло тебе!

Пусть счастья в тебе будет бесконечно,
Пускай любовь живет в тебе всегда.
Старайся быть, как прежде, безупречной,
Пусть сердцем твоим правит доброта! ( с)))

Сообщение отредактировал Андрий - 6.10.2024 - 5:29

[Дорик Тупотилов]

Но вот уже косым пером
ночь заполняет полстранички,
и всматривается перрон
в лицо прибывшей электрички.

Пока он узнает: она! -
и ловит рвущуюся мимо,
в стекле замёрзшего окна
твое лицо - неразличимо.

Но ты выходишь из дверей.
Что может быть на свете проще,
чем пересечь - скорей, скорей -
насквозь пустующую площадь,

нырнуть в туманное нутро,
а там уже - иди и грейся
последним поездом метро,
автобуса последним рейсом.

А там... Тропинку замело,
но дверь еще не запирали.
И для тебя хранят тепло
две раскаленные спирали.

Входи. Будильник на столе
считать минуты перестанет
и с первой фразы на сто лет
наш разговор с тобой растянет.

Пусть свет негаснущих планет
по нашей комнате блуждает,
и мой вопрос, и твой ответ
на целый век не совпадает.

На луч, как бусинку, надень
неумирающее слово.
И будет ночь. И будет день.
И ночь. И все начнется снова...

© Юрий Карабчиевский