
Мы прошлись по улице генерала Бара де Рея, свернули на Санта Исабель и тормознулись в баре. Взяли галисийское поте и выпивку. Всё кончилось, началось и продолжалось. У меня по-прежнему есть маленькая женщина, и она мне совсем не безразлична. Такое волшебство нельзя принимать как должное. Пока мы ехали в отель, я смотрел на её волосы, на её лицо. Косился украдкой, когда чувствовал, что она не смотрит.
- Как прошел твой именинный вечер? – спросил я.
- Вечер прошёл сносно, – ответила она и потянулась ко мне. Её губы пахли брютом.
Всё было хорошо. Нереально хорошо. Никогда не смирюсь, что может настать день, и всё съёжится до нуля – любовь, стихи, эти тревожные и терпкие жёлтые бутоны. И всё совсем-совсем кончится, и я останусь только текстом в твоём телефоне.
Но это же не завтра и не сейчас, верно.
© Чарльз Туковски. Восьмой сон Дориана.